Noir Express

Noir Express : "Le Dernier Maquisard" en téléchargement gratuit sur Feedbooks

2011-06-15T20:30:00.004+01:00

Août 44 – août 2004. Une paisible sous-préfecture des bords de Loire.

Gilles et Georges, les deux derniers survivants du maquis « Marceau », se retrouvent lors des commémorations du 60^e anniversaire de la Libération.

Le plus jeune, Gilles, est hanté par le souvenir d'un Feldwebel isolé qu'il a abattu à bout portant et qu'il a regardé mourir. Georges, l’ancien responsable du maquis, a également son obsession : le maquis aurait été trahi, ce qui expliquerait la mystérieuse contre-attaque allemande après la libération provisoire de la ville le 15 août 1944.

Sans le savoir, en évoquant leurs souvenirs ils vont ouvrir la boîte de Pandore. Parviendront-ils à la refermer ?

« Un roman singulier empreint d’une profonde humanité. »

Noir Express : "Mathilde" sur Feedbooks en téléchargement gratuit

2011-05-14T18:16:00.005+01:00

Il y avait longtemps, mais je vais essayer de vous séduire avec un roman "classique" au long cours que vous pouvez télécharger gratuitement sur Feedbooks.

Toutefois, je suis incapable de vous résumer ou même de vous présenter Mathilde.

C’est avant tout le destin d’une aristocrate et tout à la fois celui de ses domestiques, d’aristocrates parisiens, de bourgeois provinciaux, d’affairistes, démigrés russes, de révolutionnaires et de partisans de l’Action française, d’ouvriers et de paysans berrichons du fascisme, de la IIIe République, de la guerre du Rif et de celle d’Espagne… bref, d’une époque allant de la Première à la Seconde Guerre mondiale, avec clairvoyance pour les uns ou aveuglement pour les autres – selon le point de vue du lecteur…

Mais, avec ces deux premières livraisons de Mathilde I et II, nous n’en sommes qu’aux années 1915 à 1921 ! D’autres sont donc à venir (et d’abord à écrire…), à la condition que l’histoire vous séduise.

Noir Express : "Le Sanglot de Satan" par Alain Pecunia en téléchargement gratuit sur Feedbooks

2010-11-26T14:25:00.002Z

Caorches-Saint-Nicolas, paisible commune de Normandie. Le fils Berton revient de son exil vénézuélien pour « toucher » son héritage. Douze ans après un meurtre resté impuni et deux ans après la prescription légale. Un type prudent qui n’a plus rien à craindre. Mais les gendarmes lui pourrissent la vie et le père de la victime, un Sicilien au sens de l’honneur primitif, attend son heure sans aucun sens de la légalité.
La justice passera, sanguinolente et macabre.

Ce récit a été publié en 2006 par les éditions Cheminements.
Ceux (et ils sont nombreux) qui ont téléchargé Un été pourri retrouveront ici la campagne de Bernay (Eure).
Certains lecteurs pourraient s’étonner de la liberté prise par l’auteur d’introduire des personnages mafieux en un tel lieu. En fait, il y a de cela quelques années, il y eut bel et bien une tentative d’implantation du milieu varois dans la ville.

Noir Express : "Les Ombres ardentes" deviennent "Sombra y sol" sur Feedbooks

2010-11-09T16:42:00.002Z

Sombra y sol

Je propose en téléchargement, sous son titre originel, cette autobiographie éditée en 2004 par les éditions Cheminements sous le titre Les Ombres ardentes – Un Français de 17 ans dans les prisons franquistes. C’est le récit d’un engagement libertaire couvrant les années 1962-1966 pour une Espagne libérée du franquisme, prétexte à faire revivre la vie au quotidien et à retracer les luttes des 250 détenus politiques dont j’ai partagé le sort à la prison provinciale de Madrid, Carabanchel Alto.

Propongo, con su título inicial, esa autobiografía cuya versión francesa la editó, en el año 2004, la editorial Cheminements bajo el título Les Ombres ardentes – Un Français de 17 ans dans les prisons franquistes.
Aquel relato de una militancia libertaria durante los años 1962-1966 a favor de una España liberada del franquismo es un pretexto para relatar la vida diaria y las luchas de los 250 detenidos políticos de los cuales compartió el destino en la prisión provincial de Madrid, Caramanchel Alto.
Este relato evoca también el “complot” Muñoz Grandes.

Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 36

2010-10-27T14:09:00.000+01:00

Chapitre 36

Le commissaire principal Bellou, de la direction régionale des Renseignements généraux des Pays de la Loire, ne fut jamais nommé divisionnaire.
Il ne put expliquer la présence du corps déchiqueté de son fils dans sa propre cave. Mais il était évident qu’il n’avait pas pu le bouffer lui-même.
Le cadavre avait dû être transporté là par des individus qui ne furent jamais identifiés. Pour une raison quelconque, ils en voulaient au commissaire en particulier et à la police en général.
Probablement les complices du fils Bellou lors du meurtre de sa grand-mère.
Une vengeance sordide. Sûrement que Jacques-Henri Bellou ne les avait pas dédommagés comme promis de leur aide.
Mais les prélèvements d’ADN ne révélèrent que la présence du fils Bellou sur les lieux du crime.
Le commisaire René Bellou s’abstint de mentionner l’existence de ses filles.
La hiérarchie lui conseilla fermement de se faire hospitaliser en maison de repos après qu’il eut tenté d’étrangler le capitaine Breton dans son bureau.
Par égard aux épreuves successives subies ces derniers temps par le commissaire Bellou, on conseilla également fermement au capitaine de ne pas porter plainte.
– Mais il est devenu complètement dingue ! protesta en vain Breton. Je venais juste de lui dire que c’était pas de bol pour sa nomination et il m’a sauté dessus comme un forcené. J’aurais été attaqué par un doberman que ça aurait pas été pire !

« Le sanglot de Satan dans l’ombre continue. »
Hugo, Victor.

© Alain Pecunia, 2010.
Tous droits réservés.

Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 35

2010-10-26T15:40:00.000+01:00

Chapitre 35

Quand Bellou se réveilla au petit matin, il était seul. Ses deux filles avaient disparu.
Une bille de flipper infernal ne cessait de rebondir d’une bande à l’autre à l’intérieur de sa boîte crânienne. Il frissonna au souvenir de ses filles qui avaient « joué » leur tour toute une partie de la nuit. Mais le flipper était out, ses deux vitres brisées.
Il repleura longuement, recroquevillé sur lui-même, et se sentit sali. Meurtri.
Il finit par se lever et marcha vers l’escalier en tenant ses mains en conque sur ses attributs douloureux.
La porte ouverte de la cave attira son attention.
Il trottina jusqu’à celle-ci et se pencha machinalement sur l’escalier.
Lorsqu’il vit le corps de son fils au bas-ventre déchiqueté, il se mit à haleter, cherchant vainement de l’air, et s’écroula à genoux en gémissant, se tenant la tête à deux mains.

© Alain Pecunia, 2010.
Tous droits réservés.

Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 34

2010-10-26T15:30:00.000+01:00

Chapitre 34

Le commissaire René Bellou arriva vers quatorze heures à la direction régionale des Renseignements généraux.
Une bonne nouvelle l’y attendait. Sa nomination comme divisionnaire n’était plus qu’une question de jours. Une quinzaine, tout au plus.
Ragaillardi, le commissaire régla d’une main de maître les affaires pendantes du service qui s’étaient accumulées pendant ses dernières absences.
Il prit même un whisky en fin d’après-midi avec ses collaborateurs les plus proches.
Mais il fallut que le capitaine Breton lui gâche ce moment de détente en lui rappelant qu’il ne fallait « pas vendre la peau de l’ours avant de l’avoir tuer ».
Il le fusilla du regard. Celui-là, il le ferait muter quand il serait divisionnaire. Il voulait lui porter la poisse, ou quoi !
René Bellou quitta Nantes d’humeur morose. À cause de ce petit con de Breton, bien sûr, mais surtout de ses enfoirés de mômes qui risquaient de tout faire foirer s’il ne leur mettait pas la main dessus dans les quinze jours.
Il poursuivit la route jusqu’à Pornic en se demandant quel petit truand de ses connaissances pourrait lui rendre le service de l’en débarrasser en échange de sa mansuétude.
C’était le seul plan qui vaille.
En tuant lui-même ses mômes, surtout trois, il prendrait trop de risques. Tandis qu’un truand, une fois qu’on n’a plus besoin de lui, une bavure suffit.
Oui, c’était ça la solution, et ce serait bien le diable, pensa-t-il, en ouvrant la porte d’entrée de sa villa, s’il n’en dénichait pas un dans les quarante-huit heures.
En fin de compte, c’était une connerie de monter à Deauville. Qu’est-ce qu’il aurait fait là-bas sans main-d’œuvre à disposition ?
Le « Bonsoir, papa » jeté par deux voix enfantines quand il alluma le salon lui glaça instantanément les sangs et l’esprit – ce qui était nettement de loin le plus ennuyeux, surtout en ces circonstances.
Il n’eut pas de mal à mettre un nom sur ses deux filles qui se tenaient à poil au milieu du salon. Il y avait une plus grande et une plus petite. Mais la plus grande était la plus jeune et vice versa. Bref, Zoé et Chloé. Tout le portrait de leur mère. Belles à damner un saint et une putain d’âme noire. Aussi noir que le doberman vautré aux pieds de Zoé et indifférent à l’intrus.
Deux baffes et il allait les rhabiller, sauf que Chloé tenait son Remington à bout de bras pointé sur lui.
Quant à Zoé et Chloé, elles étaient déçues de découvrir un petit être rondouillard et chauve paraissant la soixantaine.
– À poil, papa chéri ! lui ordonna Chloé en agitant l’arme.
Dans la police, on vous apprend toujours qu’il ne faut pas faire le mariole avec un dingue. Alors deux !
Fallait procéder avec doigté et psychologie. Rentrer dans le jeu du déjanté.
Mal à l’aise, le commissaire René Bellou entreprit de se déshabiller devant ses filles en s’efforçant de penser que, de toute façon, c’étaient deux putes, elles avaient sûrement raison sur ce point, et qu’il n’avait qu’à imaginer qu’il était invité à une partouze.
Ses filles sourirent quand il dévoila sa nudité. Le corps velu jusqu’aux doigts de pied, les couilles pendantes et la bistouquette toute riquiqui.
– Et maintenant ? fit Bellou en tentant de rentrer le ventre et prenant un ton faussement dégagé.
– On va te montrer comment nous avons été élevées par notre papa Terrassou, dit Chloé avec un regard triste.
Le commissaire Bellou se sentit la bouche sèche.
– Allonge-toi, lui ordonna sèchement sa fille en dirigeant le canon du fusil vers le tapis.
Le chien leva vers l’homme un regard morne quand il s’allongea sur le sol. Bellou se surprit à avoir une pensée stupide. « Bouffe trop, ce chien. »
Le commissaire René Bellou eut beaucoup de mal à jouir la première fois.
Quand Chloé passa le fusil à sa sœur et s’approcha de lui lascivement, il se mit à pleurer et implorer comme une femme violée.
– C’est rien, mon petit papa. Toi, ça ne va durer qu’une nuit, tandis que nous ça a duré des années…

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 33

2010-10-25T16:30:00.002+01:00

Chapitre 33

Jacques-Henri arriva le mercredi midi à Pornic après avoir galéré en stop.
Il avait estimé qu’il était plus prudent pour lui de ne pas aller traîner pour l’instant à Pornichet et avait préféré passer l’estuaire. Que le mieux était de prendre la villa de son père comme base arrière. Et puis, il avait besoin de fric, donc de taper le vieux.
Il fut contrarié en découvrant les volets fermés de la villa. Son père avait peut-être pris des vacances.
Mais il n’y avait pas de raison qu’il aille à l’hôtel pour autant. Cette maison était aussi la sienne.
En faisant un léger détour, il connaissait un petit chemin qui lui permettrait d’arriver sur l’arrière de la maison sans être aperçu des voisins.
Il avait faim et se réjouissait à l’idée d’y trouver de quoi se nourrir vu que le congélo de son père était toujours bourré de plats cuisinés pour célibataire.
Il stoppa net en apercevant le volet fracturé d’une des fenêtres de l’arrière, celle de gauche donnant sur l’arrière-cuisine. La vitre en était absente, mais il n’y avait pas d’éclats de verre dans la plate-bande de bégonias au pied du mur.
Sur ses gardes, il se dirigea vers la porte donnant accès par l’arrière de la villa. Celle-ci était fermée à clé.
Il imagina un instant des voleurs ou des squatters. Mais il ne percevait aucun bruit dans la maison.
Jacques-Henri retourna vers le fond du jardin et déterra au pied d’un des poteaux de ciment de la clôture une reproduction de la clé de la porte d’entrée de la villa qu’il avait pris la précaution de faire faire lors de son dernier passage. Au cas où. Puis il se munit d’une branche qui avait dû tomber lors de la dernière tempête et revint silencieusement vers la villa.
Il ouvrit la porte et attendit un moment avant de pénétrer dans la pénombre du couloir.
Il avançait à pas de loup, méthode commando, plaqué contre le mur en tenant la branche à deux mains à hauteur de son ventre. Progressant lentement en maîtrisant sa respiration, il parvint dans le vaste vestibule qu’il traversa pour se poster au pied de l’escalier, l’oreille aux aguets. Mais aucun froissement ou craquement ne provenait de l’étage.
Il retourna contre le mur et progressa jusqu’à l’entrée du salon. Il y pénétra d’un bond souple et resta les jambes fléchies. Son regard circulaire ne percevant rien d’anormal dans la semi-obscurité de la pièce, il se décida à allumer la lumière.
Tout était en ordre. Il se détendit et respira profondément. Puis il perçut un faible bruit provenant de la cuisine, comme le raclement d’un pied de chaise.
Il fit volte-face en serrant à deux mains sa branche et marcha lentement vers la cuisine en allumant le vestibule au passage.
Une petite voix intérieure lui murmurait : « Fous le camp ! » Il lui répondit qu’il n’allait pas se laisser intimider par un petit voleur de poule ou un SDF. Au contraire, il allait lui foutre une bonne dérouillée.
– Hé ! le clodo, cria-t-il en affermissant sa voix et en gonflant les muscles, sors de là que je te règle ton compte.
Campé à trois mètres de la porte de la cuisine plongée dans l’obscurité, jambes fléchies, branche tenue fermement à deux mains à hauteur du ventre, il entendit comme un froissement et vit surgir son clodo – Titus.
Qui se mit en position d’attaque, bavant et grognant.
Jacques-Henri recula instinctivement d’un pas. Se retenant de détaler. Mais il savait pertinemment que c’était la dernière chose à faire.
– Calme, mon chien, dit-il sottement à voix basse au fauve à l’échine hérissée.
Titus avança d’un pas en grognant et bavant de plus belle.
Jacques-Henri avait les méninges en stand-by et n’avait pas encore fait la liaison entre le doberman et les filles. Il devait bien y avoir quelqu’un avec le chien, bien sûr. Un clebs ça ne fracture pas un volet. Enfin, pas encore.
« C’est un chien de drogué », se dit-il avant que ses warnings ne se mettent à clignoter.
– Les salopes ! dit-il en reculant encore d’un pas.
Il regarda autour de lui.
Chloé se tenait sur le seuil du salon, le fusil Remington à répétition de son père à la main.
Zoé apparut à la porte de la cuisine avec un couteau à découper.
Les warnings de Jacques-Henri s’affolèrent.
– Écoutez, les filles, on pourrait peut-être discuter, dit-il d’une voix incertaine.
Zoé arma le fusil à pompe.
– Pas de discussion, frérot, direction la cave, fit-elle en indiquant du canon la direction à suivre.
« Gagner du temps », lui dicta son cerveau à la recherche d’une solution.
D’abord faire preuve de bonne volonté. Amadouer.
– Tenez, les filles, je pose ma branche et vous mettez votre monstre en laisse.
– Pédé, va ! lui cracha Zoé qui s’était avancée jusqu’à la hauteur de Titus et lui flattait l’encolure. Répète un peu que mon Titus est un monstre, si t’es un homme !
Chloé voyait où Jacques-Henri voulait en venir. Faire diversion en rendant Zoé incontrôlable.
– Du calme, ma chérie, dit Chloé. On procède comme on a dit. Et toi, Tarzan, tu peux te la garder, ta branche. On en a rien à cirer.
Et elle indiqua de nouveau la direction de la cave du bout du fusil.
Jacques-Henri alluma l’interrupteur de la cave sur l’ordre de Chloé et descendit docilement en songeant à la pelle qui se trouvait toujours au pied de l’escalier contre le mur.
Les filles ne pouvaient descendre l’escalier qu’une à une, pensa-t-il. Mais ce fut Titus qui descendit.
Son geste était suspendu. Il allait lâcher sa branche et se saisir de la pelle pour se débarrasser du fauve.
C’est ce qu’il fallait faire. D’abord mettre la bestiole hors d’état de nuire. Après, il avait une chance. Chloé était folledingue mais elle n’oserait pas l’abattre. Son fun à elle, c’était de voir mourir les autres, pas de tuer.
D’ailleurs elles ne descendaient pas et restaient l’une derrière l’autre à mi-hauteur de l’escalier, Zoé devant.
« Une chance de plus pour moi », pensa-t-il.
Titus avait pressenti le geste de l’homme qui bandait ses muscles et fléchissait les jambes.
Une dernière fois, le regard de l’homme croisa le regard du chien avant d’agir. Commettant l’erreur de le fixer un quart de seconde de trop.
Pour Titus, c’était le signal de l’attaque.
Il crocha les couilles alors que Jacques-Henri lâchait sa branche pour se saisir de la pelle.
Jacques-Henri poussa un hurlement à lui arracher la gorge et porta ses mains au cou de Titus qui se débattait pour arracher le morceau de barbaque à travers l’étoffe.
Mais il n’y parvint que lorsque Jacques-Henri s’écroula terrassé de douleur.
Chloé et Zoé le regardèrent se tordre tel un ver bruyant et se vider de son sang tandis que Titus se délectait de sa prise avec des petits grognements de chiot satisfait.
Il n’avait pas mangé, lui non plus, depuis son départ de Deauville.
– Et de un ! fit Chloé quand leur frère expira.
– Brave Titus, conclut Zoé en embrassant son trésor de chien sur sa truffe humide de sang.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 32

2010-10-22T11:33:00.000+01:00

Chapitre 32

Le commissaire René Bellou, lui, ne put prendre la route de Deauville, ce même mardi, qu’en début d’après-midi pour des raisons de service.
Il arriva en début de soirée à Deauville et alla dîner directement à la brasserie.
Il ne risquait pas d’être reconnu par ses filles puisqu’elles ne l’avaient jamais vu. Lui non plus, d’ailleurs, mais il n’y aurait pas trente-six serveuses répondant au nom de Chloé et Zoé.
Il fut étonné de ne découvrir qu’un vieux serveur répondant au nom de Norbert. Mais peut-être s’était-il trompé de brasserie.
– Ce n’est pas ici que travaillent Zoé et Chloé Terrassou ? demanda-t-il au serveur.
Le serveur ouvrit de grands yeux.
– Ben dites donc, elles sont recherchées, celles-là !
– Que voulez-vous dire ? demanda Bellou sur ses gardes.
– Ben oui, ce midi même, il y a un jeune homme qui a demandé après elles.
Le commissaire n’eut aucun doute sur l’identité du jeune homme. De toute façon, il ne pouvait pas se faire remarquer plus en demandant des précisions.
– Elles ne sont pas là pour l’instant, donc ? dit-il d’un ton détaché.
– Et elles risquent pas de revenir, vous savez, avec l’héritage qu’elles sont parties chercher à Pornichet. Figurez-vous que…, poursuivit le serveur en veine de confidences.
Mais le commissaire ne l’écoutait déjà plus.
Il était crevé et demanda où il pourrait trouver une chambre d’hôtel bon marché pour la nuit.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 31

2010-10-22T11:27:00.000+01:00

Chapitre 31

Zoé et Chloé reprirent la route le mardi une fois leur voiture réparée.
Elles arrivèrent en fin d’après-midi à Pornic et cherchèrent la villa du commissaire René Bellou.
Elles n’eurent pas trop de difficulté à découvrir la baraque qui leur fit penser à une sorte de château fort miniature à cause de sa tourelle. Elles s’étonnèrent des volets fermés mais passèrent leur chemin.
Après être retournées en ville, elles traînèrent un long moment sur le port avec Titus et allèrent dîner dans une crêperie.
À la nuit tombée, elles retournèrent à la villa et parvinrent à s’y introduire en fracturant le volet d’une des pièces donnant sur l’arrière de la maison.
Elles avaient décidé d’y attendre son propriétaire. De toute façon, la villa de leur père était aussi la leur en quelque sorte.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 30

2010-10-22T11:22:00.000+01:00

Chapitre 30

Le lundi, Jacques-Henri Bellou s’inquiéta de ne pas assister à la promenade matinale de Zoé avec son chien.
Il passa et repassa plusieurs fois devant la brasserie, déconcerté de ne pas y apercevoir Chloé.
« Peut-être ont-elles pris leur journée », se dit-il. L’absence de leur vieille chiotte le confortant dans cette idée.
Mais, le mardi midi, n’apercevant ni l’une ni l’autre, il décida d’en avoir le cœur net et alla déjeuner à la brasserie.
À la fin du repas, tout en réglant son addition à la caisse, il s’étonna auprès de la patronne de ne plus voir la « jeune serveuse ».
– C’est qu’elles ont fait un bel héritage, mon brave monsieur. Leur grand-mère qui vivait à Pornichet est morte, la pauvre…
Jacques-Henri, surpris un instant de la coïncidence, l’oublia aussitôt.
Le soir même, il partit en stop pour Pornichet.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 29

2010-10-22T11:11:00.000+01:00

Chapitre 29

Ce même lundi matin, le commissaire se souvint que son fils lui avait parlé de Deauville durant son séjour.
C’était sa seule et unique piste pour le moment. Il fallait donc la suivre.
Il appela le commissariat de Deauville en se faisant passer pour un notaire recherchant les dénommées Chloé et Zoé Terrassou dans le cadre d’un héritage. Ça arrive et c’était plausible vu que le notaire chargé de la succession de leur grand-mère devait les rechercher.
– Encore ! lui répondit son interlocuteur.
– Comment ça, encore ? fit René Bellou surpris.
– Ben oui, il y a un notaire de Bretagne qui nous a écrit il y a trois semaines pour nous demander la même chose. C’est peut-être un nouvel héritage ? demanda le policier deauvillais.
Bellou sauta sur l’occasion.
– Oui, c’est ça. Cette fois, c’est un oncle.
– Ah bon, parce que l’autre fois, c’était leur grand-mère, si je me souviens bien.
– Oui. Et, cette fois, c’est leur grand-oncle, le frère précisément de leur grand-mère…
– Les pauvres, le coupa le policier.
« Pas tant que ça », faillit répondre René Bellou.
– Oui, dit-il, il n’a pas dû supporter la mort de sa sœur avec laquelle il était très lié.
– Je comprends. Écoutez c’est simple, elles travaillent dans une petite brasserie où nous allons parfois avec les collègues. C’est pas cher, vous comprenez…
Le commissaire Bellou décida de partir le lendemain matin pour Deauville.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 28

2010-10-21T09:20:00.000+01:00

Chapitre 28

Deux jours plus tard, le lundi, les deux sœurs prirent la route dans leur vieille BM. Avec Titus vautré sur le siège arrière.
Les patrons avaient été compréhensifs. De toute façon, c’était une saison avec des hauts et des bas. Calme en semaine et chargée le week-end. Et puis, avec un tel héritage qui les attendait, ils comprenaient fort bien qu’elles soient pressées de se rendre à Pornichet.
Ils avaient également cédé à la demande de Zoé d’emmener le chien.
– Pourquoi pas ? Nous n’avons pas le temps de nous occuper de lui et il est à l’attache jour et nuit.
Seule Chloé avait été réticente. Ce clébard allait être un boulet. Mais sa frangine en avait fait une condition sine qua non.
– Je pars pas sans Titus !
Chloé s’était finalement résignée.
À présent, elles roulaient en direction de Caen en silence, Zoé imaginant sa vie future et Chloé cherchant à échafauder un plan qui tienne la route.
C’est peu avant de s’engager sur le périphérique de Caen que la BM péta une durite.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 27

2010-10-21T09:13:00.000+01:00

Chapitre 27

Zoé et Chloé avaient passé toute la nuit à pleurer dans les bras l’une de l’autre.
Elles avaient un père. Un père commun, qui plus est, et bien en vie. Le choc.
Un lâche, un veule, qui ne s’était jamais préoccupé de leur sort.
– C’est à cause de lui que maman est devenue comme ça, dit Chloé.
C’était la première fois de sa vie qu’elle disait « maman ». Mais elle ne s’en rendit pas compte.
– T’imagines la vie qu’on aurait pu avoir ? dit Zoé.
– T’inquiète, petite sœur, on va se rattraper avec l’héritage de la vieille.
– Oui, mais il faut qu’on retrouve Jacques-Henri pour lui expliquer et qu’on fasse alliance avec lui pour s’occuper du fumier. Lui, il saura mieux que nous. Et puis c’est notre frère, maintenant, dit Zoé d’un ton sentencieux.
Chloé eut toutes les peines du monde à la ramener à la réalité.
Jacques-Henri était un tueur et elles étaient ses complices. Un jour ou l’autre, Jacques-Henri commettrait un autre crime – peut-être même en avait-il déjà commis d’autres par le passé – et, ce jour-là, il n’hésiterait pas à les balancer.
– Si nous ne nous en débarrassons pas, conclut-elle, nous ne jouirons pas longtemps de notre nouvelle vie dorée.
Zoé dut en convenir.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 26

2010-10-20T09:51:00.001+01:00

Chapitre 26

René Bellou s’était endormi sur le sofa du salon après le quatrième whisky. Ronflant comme un sonneur. Mais il se réveilla avec une sensation de malaise. Il fallait qu’il en ait le cœur net.
À neuf heures, il appela son service pour dire qu’il avait affaire dans la région pornicaise. Mais qu’il serait là en début d’après-midi.
Il avala deux tasses de café coup sur coup et hésita longuement avant de composer le numéro de téléphone du chef de corps du 1er RIMA à Angoulême.
Qui était absent.
– Que puis-je pour vous ? lui demanda l’officier de service auquel il n’avait pas décliné son identité, se présentant comme un officier anonyme des Renseignements généraux.
– Nous aimerions savoir où se trouvait le caporal Jacques-Henri Bellou la nuit de Noël 2003.
– Laissez-moi votre numéro, je vous rappelle dans vingt minutes.
Le commissaire Bellou tourna en rond une vingtaine de minutes en se disant que tout cela était une histoire de dingues, qu’il faisait fausse route. Que, par une coïncidence quelconque, les chemins de son fils et de ses filles s’étaient croisés et qu’ils avaient décidé de monter tout un scénario pour lui pourrir la vie, se venger qu’il ne se soit pas occupé d’eux. « Les petites ordures », était-il en train de se dire quand la sonnerie du téléphone retentit.
– Les Renseignements généraux ?
– Oui.
C’était une autre voix. Sûrement un sous-fifre administratif.
– L’engagement de Jacques-Henri Bellou a pris fin le vendredi 19 décembre 2003.
Le commissaire faillit demander à son interlocuteur s’il en était sûr.
– Merci, dit-il en raccrochant.
« C’est pas mon boulot de demander un complément d’information », se dit-il. De toute façon, il ne se voyait pas demander une enquête sur son propre fils car cela risquait de rouvrir le placard aux cadavres et de réveiller des soupçons encore frais*.
Et c’est à ce moment-là que ces petits cons choisissaient pour intervenir dans sa vie, le menaçant même de mort.
Bon, ça c’était pas le plus grave. Sûrement que Chloé y était allé au flan. Ça devait rentrer dans leur putain de scénario.
Qu’est-ce qu’elle avait dit, déjà ? Que Jacques-Henri était un criminel et qu’elles étaient ses complices. Qu’elles allaient le buter, et lui après…
« C’est cohérent », se dit-il en se rendant à la salle de bains.
Les chemins du frère et des frangines se croisent. Ils découvrent leur parenté. Ils sont dans la panade. Jacques-Henri apprend à ses sœurs qu’ils ont une grand-mère pleine aux as. L’idée germe chez l’un ou l’autre de se refaire en tuant la vieille.
« Putain, les mômes, quelle engeance de nos jours… »
Ils n’ont pas cogité ça le soir du réveillon de Noël. Ils ont dû se rencontrer avant, à un moment quelconque.
« Ça, ça n’a pas d’importance, trancha-t-il. Inutile d’embrouiller. »
En tout cas, ça expliquait que le « rôdeur » n’ait pas touché aux bijoux. Les petits salauds, ils savaient qu’il y avait l’héritage de la vieille à la clé.
« Putain, se dit le commissaire, si ça se découvre, je suis bon pour la retraite anticipée. Je serai jamais nommé divisionnaire… »
René Bellou se coupa en se rasant et pesta contre ces coups de queue de jeunesse que l’on paie toute sa vie.
– C’est la faute à la Marilou, maugréa-t-il en passant un bâton cicatrisant sur la coupure. Elle n’avait qu’à prendre ses précautions ou m’obliger à mettre une capote.
Non, il n’y avait aucune raison de payer pour ça.
Il se surprit à chercher dans sa mémoire quel était le nom de ce dieu grec qui bouffait ses propres mômes.
Bah, ça n’avait pas d’importance. Sûrement qu’il les bouffait parce que, sinon, c’eût été l’inverse.
C’était une métaphore, en quelque sorte. Les vieux Grecs devaient déjà connaître ce genre de situation.
« Il faut que je mette la main sur eux et que je m’en débarrasse », pensa-t-il en bouclant la ceinture de son pantalon.

* Voir Par esprit de famille.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 25

2010-10-19T08:52:00.001+01:00

Chapitre 25

Le commissaire principal René Bellou de la direction régionale des Renseignements généraux des Pays de la Loire resta un long moment affalé sur le canapé de cuir du salon de sa villa cossue de la côte de Gourmelon.
Sa vie semblait lui échapper définitivement. Il avait pris vingt ans d’un seul coup de fil.
Il était un ripou dans sa vie professionnelle* et un fumier dans sa vie privée. Par lâcheté, bien sûr. Veulerie, si l’on veut. « Mais merde, se dit-il, ça ne se contrôle pas ces trucs-là, c’est comme le diabète et le cholestérol ou la drogue… »
Il essaya d’imaginer physiquement ses deux filles. Elles avaient trois ou quatre ans d’écart et l’aînée, Chloé devait avoir vingt et un ou vingt-deux ans, et la cadette dix-huit ou dix-neuf. En tout cas, elles devaient ressembler à leur mère avant sa déchéance et être jolies, et l’aînée semblait aussi dingue que sa mère Marilou. « Peut-être que Zoé, la petite, tient plus de moi », se plut-il à rêver.
Puis il se souvint que Chloé avait dit qu’elles étaient « des putes comme leur mère ». Qu’elles s’étaient envoyées en l’air avec leur frère. Que Jacques-Henri était un criminel, « et nous-mêmes ses complices ».
René Bellou se servit un scotch bien tassé, sans glaçons, dont il avala la moitié d’une seule rasade.
– C’est de la provocation, bordel ! c’est évident, jura-t-il entre ses dents. Et je suis en train de me laisser manipuler par une petite garce qui ne pense qu’à venger sa mère…
Il termina son verre cul sec, comme rageusement, et s’en servit un second tout aussi bien tassé, mais en prenant la peine d’aller chercher deux glaçons dans la cuisine.
René Bellou se dit qu’il avait tendance à boire depuis la mort de sa seconde femme. Mais elle n’était plus là pour le lui reprocher et il y a des occasions où c’est quasiment thérapeutique. Comme ce soir.
Puis il se dirigea vers le coin du salon où il avait installé le flipper de collection qu’il avait remonté de la cave après la mort de sa femme. Un rêve de gosse, ce flipper.
Avant son veuvage, il ne pouvait que le contempler en cachette, maintenant il pouvait en jouir à volonté. Parfois même de façon compulsive.
Il fit monter une bille et s’apprêta à la lancer. Il suspendit son geste en pensant à son fils. « Jacques-Henri, un criminel ? » Il haussa les épaules et lança la bille d’un geste nerveux. « Tout au plus un vaurien, un combinard, une petite frappe. Mais pas un criminel. Il n’en a pas l’envergure. »
Il ne put s’empêcher de penser que l’on voyait à présent pas mal de criminels sans envergure, de petites frappes qui tuaient pour un rien.
« Tiens, justement, comme la mort de Marie-Thérèse Bellemain. Retrouvée assassinée au petit matin dans la véranda de sa villa. Pour lui piquer à peine trois mille euros. Un crime de rôdeur. Même pas touché aux bijoux de la vieille. Un meurtre à la va-vite commis par un minable une nuit de Noël. »
René Bellou s’énerva et l’appareil lui rendit un tilt vengeur.

* Voir Par esprit de famille.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 24

2010-10-18T10:21:00.000+01:00

Chapitre 24

En fin d’après-midi, Chloé prit son courage à deux mains et demanda à la patronne l’autorisation d’utiliser son Minitel.
Fébrilement, elle rechercha un Bellou en Loire-Atlantique.
Il n’y en avait qu’un. À Pornic. Un certain René Bellou.
Elle nota le numéro de téléphone et attendit la soirée pour l’appeler d’une cabine téléphonique.
Elle tenait le combiné d’une main moite et avait la gorge sèche.
– Je voudrais parler à Henri-Jacques, dit-elle d’une voix incertaine.
– Qui ? répondit une voix d’homme irritée.
– Excusez-moi, fit-elle, j’ai dû faire une erreur.
Chloé était déçue et s’apprêta à raccrocher le combiné.
– Non. Mais il n’est pas là et je ne sais pas où est reparti mon vaurien de fils.
– Ah ! lâcha-t-elle soulagée, le cœur battant. Je l’ai raté de peu, alors ?
– Il est resté ici trois semaines et il est reparti il y a quinze jours pour je ne sais où… Mais, qui êtes-vous, mademoiselle ?
Chloé déglutit. « Maintenant ou jamais, ma vieille », se dit-elle pour s’encourager.
– Je suis sa sœur…
Un long moment, elle crut qu’il n’y avait plus personne à l’autre bout du fil.
– Ah ! fit la voix qui avait perdu son irritation.
– Oui, je suis la fille de Marie-Louise Bellemain, Marilou, et j’ai une sœur…
– Vous êtes Zoé ou Chloé, alors ? la coupa doucement la voix.
Chloé était abasourdie.
– Vous êtes là ? demanda la voix.
– Oui, et je suis Chloé, parvint-elle à murmurer.
– Je vous entends mal.
– Chloé. Je suis Chloé…
Elle sentait les larmes lui monter aux yeux.
– Vous êtes mon père ? demanda-t-elle en réprimant un sanglot.
Silence ponctué par la respiration de l’homme.
Chloé enfonçait ses ongles dans la paume de sa main libre pour ne pas crier.
L’homme répondit indirectement, d’une voix de confession.
– Quand j’ai connu votre mère, elle avait à peine dix-huit ans et moi vingt-quatre. Votre frère est né l’année suivante. Je l’ai reconnu mais je ne pouvais épouser Marilou car j’étais fiancé. Vos grands-parents, qui étaient très à cheval sur les principes, l’ont chassée et ont élevé Jacques-Henri en lui interdisant de le revoir. Alors elle a disparu et je l’ai retrouvée, presque cinq ans plus tard, par hasard dans un bar d’un village de la région. J’étais fou d’elle et vous êtes née de nos amours secrètes. Puis Zoé…Mais votre mère avait beaucoup changé et…
– Nous, ma sœur et moi, vous ne nous avez pas reconnues ? le coupa sèchement Chloé en maîtrisant son envie de pleurer.
– Non… Ma femme ne l’aurait pas accepté bien qu’elle ne pouvait pas me donner d’enfants. Elle m’avait pardonné pour Jacques-Henri – et à condition de ne jamais le revoir, trouva-t-il nécessaire de préciser – car nous n’étions pas encore mariés, mais vous…
– Vous êtes un salaud, murmura Chloé.
Silence tendu.
– Non, lâche, tout simplement… et je ne voulais pas compromettre ma carrière.
– Vous êtes un salaud.
– Si vous voulez, dit-il d’une voix lasse après avoir hésité.
Chloé avait à présent envie de mettre fin à la communication.
– Peut-être, reprit la voix de l’homme, pourrions-nous faire enfin connaissance. Et peut-être alors pourriez-vous, vous et Zoé, me pardonner…
– Ça, jamais ! dit Chloé la voix tremblante de colère contenue. Il y a eu trop de dégâts à cause de vous et de votre lâcheté.
– Pourquoi m’avez-vous appelé, alors ?
– Pour savoir.
– Je comprends. Et Jacques-Henri n’était qu’un prétexte. Mais comment avez-vous appris son existence ?
Chloé ricana.
– En croisant sa route par hasard et en nous envoyant en l’air avec lui. Nous deux, Zoé et moi.
– Que voulez-vous dire ? demanda la voix de l’homme soudain inquiète.
– Que nous sommes des putes comme notre mère. À cause de vous. Et votre fils, notre frère, est un criminel, et nous-mêmes ses complices. Mais je vais le buter, cet enfoiré, et toi après, espèce d’ordure…
Chloé raccrocha et s’effondra en sanglots dans la cabine téléphonique.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 23

2010-10-17T14:32:00.001+01:00

Chapitre

23

Chloé, encore en état de choc, tendit la lettre à sa sœur vautrée sur le lit.
– Lis !
Zoé parcourut rapidement la lettre pour arriver au dernier paragraphe.
– Ben quoi ! On fait un chouette héritage qui va nous sortir de cette galère et de ce trou…
– En bas de la première page, t’as lu avec qui on le partage ?
Zoé retourna au premier feuillet et lut attentivement le paragraphe en question.
– Merde ! fit-elle. C’est pas croyable… Un frère, on a un frère… Putain ! Et tout ce qu’on a fait avec lui…, poursuivit Zoé songeuse. Tu te rends compte, notre frère…
– Demi ! la coupa sèchement sa sœur en s’asseyant sur l’une des deux chaises de la chambrette.
Un long silence s’instaura. Que Zoé rompit la première.
– Et dire que tu as voulu le tuer ! dit-elle d’un ton de reproche.
Chloé redressa la tête et la fixa froidement.
– Je ne le regrette pas. De toute façon, c’était lui ou nous.
– Oui, mais, maintenant, on peut s’expliquer avec lui. Et il a dû recevoir la même lettre que nous et apprendre que nous sommes frère et sœurs.
Chloé se leva et arracha la lettre des mains de sa sœur.
– Là ! dit-elle en tapotant du doigt le second feuillet. C’est écrit noir sur blanc. Le notaire dit qu’il n’a pas encore pu localiser le nouveau domicile de Jacques-Henri depuis son départ du 1er RIMA et il nous demande si nous serions en rapport avec lui… Donc il n’est pas encore au courant, conclut-elle en tendant la lettre à sa sœur.
– On n’a qu’à le retrouver et lui expliquer, dit Zoé avec conviction.
Mais Chloé ne l’écoutait pas.
Elle avait appris coup sur coup qu’elles avaient une famille sans le savoir. Leur grand-mère maternelle et Jacques-Henri Bellou. Et leur mère ne leur avait jamais parlé ni de l’un ni de l’autre.
Une grand-mère qui laissait des biens. Une villa à Pornichet, un immeuble de rapport à La Baule et des actions. Alors que leur mère avait traîné une vie misérable de rade minable en bouge d’alcoolos. Allant jusqu’à prostituer ses propres filles.
Une question commençait à l’obséder. Qui était Bellou ? Pas le fils, mais le père.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 22

2010-10-16T16:03:00.001+01:00

Chapitre 22

Pour faire face à l’urgence, Chloé trouva, pour la saison, en échange du gîte et du couvert pour elle et sa sœur, une place de serveuse dans une petite brasserie de la ville qui n’en manquait pas.
Leur chambrette était située dans l’arrière-cour même de la brasserie, dans ce qui avait dû être un appentis. Ce n’était pas la petite maison de Blanche Neige dans la forêt, mais le doberman du patron avait sa niche à deux mètres de leur porte d’entrée, ce qui avait décidé Chloé à accepter la place.
Au moins, Jacques-Henri ne pourrait tenter de les approcher sans y laisser un mollet.
Simple précaution, car elle estimait qu’il avait dû prendre le large.
En tout cas, à sa place, c’est ce qu’elle aurait fait.
Pour l’instant, seul l’état de Zoé l’inquiétait.
Quinze jours après l’épisode Eusèbe Clovis, elle continuait de donner l’impression d’être « ailleurs ». Pas vraiment à l’ouest, mais absente. Non pas apathique mais indifférente. Affichant un sourire niais à longueur de journée. Se laissant vivre et restant vautrée sur le lit quand elle ne partait pas en promenade avec le chien qui s’était pris d’affection pour elle. Au point qu’il finit lui également vautré sur leur lit quand Zoé ne le sortait pas.
Chloé avait bien tenté de la sortir de son apathie, mais l’univers de sa sœur semblait se réduire à son lit et au chien, Titus.
Elle se demandait d’ailleurs si l’état lymphatique de sa sœur ne déteignait pas sur elle.
Chloé ne se reconnaissait pas. Tout comme sa sœur qui semblait être tombée en frigidité, elle-même n’était plus en quête de fun. Ou peut-être en avait-elle été gavée pour le restant de ses jours depuis la tentative d’élimination de Jacques-Henri qui s’était retournée contre elles.
Elle se laissait vivre au jour le jour et faisait son travail sans plaisir ni déplaisir. Ce qui ne la surprenait même plus. Même s’il faisait surgir parfois des souvenirs douloureux, surtout à cause de la présence d’un flipper près de l’entrée.
Pour le reste, le patron la laissait tranquille. Lui et sa femme ne semblaient songer qu’à leur tiroir-caisse et aux milles et une combines pour en laisser le moins possible au fisc. Et Norbert, le barman, était assez sympa avec elle.
Pourtant, cette existence était fort éloignée du mode de vie dont elle avait rêvé avec sa sœur. Peut-être avait-elle besoin d’une pause.
Parfois, quand elle sortait, elle cherchait Jacques-Henri du regard. Plus par réflexe que par crainte, d’ailleurs.
Puis elle cessa d’y penser. La saison battait son plein et elle était débordée. L’état de Zoé semblait s’améliorer et elle acceptait à présent de la seconder lors des coups de feu. Mais sa sœur continuait de l’exclure de ses longues promenades du matin et du soir avec Titus. Elle en souffrait car elles avaient toujours été très proches et n’avaient à présent plus guère de complicité.
Chloé devint naturellement jalouse du chien qui avait usurpé sa place auprès de sa cadette sur laquelle elle pensait sincèrement avoir toujours veillé telle une mère poule. Elle ne se sentait pas trahie, mais écartée, rejetée.
« Qu’est-ce qu’il a de plus que moi, ce clébard ! » se disait-elle parfois.
Un matin, avant l’ouverture du café, elle les avait même suivis et observés de loin sur la plage.
Elle vit Zoé s’obstiner à faire attaquer par Titus un morceau de bois qu’elle tenait tantôt à bout de bras et tantôt devant elle, à la hauteur de son ventre.
Chloé, après l’avoir observée un quart d’heure, haussa les épaules et rebroussa chemin.
Le comportement de sa sœur lui devenait incompréhensible.
C’est ce même matin qu’elle crut apercevoir la silhouette de Jacques-Henri près du marché.
Elle en frissonna de saisissement mais préféra ne pas en parler à sa sœur à son retour.
Le même soir, le chien, couché au pied de leur lit, grogna longuement.
La nuit suivante, il se redressa sur ses pattes et aboya. Ce qui ne lui arrivait jamais.
Chloé se leva lorsque le chien cessa d’aboyer. Elle resta un long moment immobile près de la porte à écouter les éventuels bruits.
– Reviens te coucher, lui dit calmement Zoé. Ce devait être un chat.
Pour Chloé, c’était le monde à l’envers. Elle inquiète et sa sœur imperturbable et rassurante.
Il n’y avait pas de raison, après tout, que sa sœur ne partage pas son angoisse.
– Et si c’était Jacques-Henri ? dit-elle presque méchamment.
– Et alors ? fit Zoé en changeant de côté.
Chloé se recoucha perplexe sans parvenir à retrouver le sommeil.
Il n’y eut plus d’alerte nocturne mais Chloé sentit de plus en plus la présence angoissante d’une menace diffuse.
Elle en était convaincue, Jacques-Henri était revenu. Il était là, quelque part, tapi dans l’ombre de la ville insouciante. Les épiant et attendant le moment de frapper. Mais elle n’allait pas attendre qu’il surgisse à l’improviste. Elle devait prendre les devants, aller à sa rencontre, le débusquer. Sinon, elle risquait de s’abandonner à cette panique qu’elle sentait poindre en elle et qu’il devait soupçonner.
– Il est là, je le sens, dit-elle à sa sœur alors qu’elles prenaient leur petit déjeuner avant l’ouverture de la brasserie.
– De qui parles-tu ?
– Mais de Jacques-Henri ! répondit-elle énervée de l’insouciance de sa sœur. Il est revenu, je le sais.
Zoé haussa les épaules et regarda sa montre.
– Je vais promener Titus, dit-elle en se levant.
Chloé passa les deux premières heures de la matinée à servir et desservir tout en échafaudant des plans tous plus bancals les uns que les autres.
En fait, elle n’en voyait que deux qui tiennent la route. Trouver sa tanière et le cramer. Ou le donner à bouffer à Titus.
Le second était aléatoire. Son succès dépendait de l’appétit du doberman.
Le premier l’était moins et elle avait l’expérience pour elle. Mais il fallait trouver la tanière.
Le facteur interrompit le cours de ses pensées en lui remettant une liasse de courriers et de pubs.
Chloé déposa le tout à côté de la caisse de la patronne qui la héla dès qu’elle eut survolé les lettres.
– Pour toi, Chloé.
Elle fut surprise car son seul courrier se réduisait à ses échanges de correspondance entre elle et les assurances pour l’indemnisation de ses biens partis en fumée après l’incendie de leur appartement. Maigres biens qu’elle avait largement majorés et dont l’assurance ne cessait de réclamer les justificatifs d’achat ou des photos.
Une lettre d’étude notariale. De Pornichet, Loire-Atlantique. Le pays de sa mère. Son cœur fit un bond et elle ouvrit la lettre fébrilement.
Deux pages pleines où le notaire l’informait qu’il était chargé de régler la succession de Marie-Thérèse Bellemain, décédée six mois auparavant. Dont la fille, Marie-Louise Bellemain était également décédée. Par conséquent, elles étaient, Chloé Terrassou et Zoé Terrassou, en qualité de petites-filles de la défunte, les héritières ainsi que M. Jacques-Henri Bellou…
Les lettres se mirent à sautiller devant les yeux de Chloé qui dut s’asseoir à un coin de table pour en poursuivre la lecture.
… fils de Marie-Louise Bellemain…
Ses bras en tombèrent. Elle était abasourdie.
– Une mauvaise nouvelle ? lui demanda sèchement la patronne de derrière sa caisse.
Les clients se tournèrent un instant vers elle.
– Oui et non, répondit-elle machinalement en se levant et en pliant la lettre.
La patronne remarqua sa pâleur et demanda à Norbert, le barman, de la remplacer en salle.
– Je m’occuperai du comptoir, lui dit-elle, et toi, Chloé, prend une pause, mais reviens-moi en forme pour le coup de feu de treize heures.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 21

2010-10-16T15:53:00.000+01:00

Chapitre 21

Quand Chloé pénétra dans l’appartement, une odeur âcre la saisit à la gorge et une légère fumée filtrait de sous la porte de la chambre.
Retenant sa respiration, elle ouvrit la porte pour la refermer aussitôt. La couette avait commencé de s’enflammer.
Le cœur battant la chamade, elle se ravisa, rouvrit la porte de la chambre, sortit de l’appartement en laissant sa porte palière grande ouverte et grimpa quatre à quatre l’escalier jusqu’au troisième.
Elle cria : « Au feu ! » en frappant avec insistance à la porte de Mme Lesiure mère.
L’autre locataire du troisième, l’infirmière, n’était pas encore rentrée. Au quatrième, les voisins du policier, un couple paisible, travaillaient tous deux au casino.
La veuve du gendarme ouvrit la porte en poussant des cris d’orfraie.
– Mon fils ! mon fils !
– Il est en sécurité en bas. Descendez vite, je préviens les locataires du quatrième.
Sans se retourner, la masse tremblotante de Mme Lesiure entreprit la dégringolade des escaliers en alternant les « Mon fils ! » et « Au feu ! » d’une voix perçante.
Chloé pénétra prestement dans l’appartement des Lesiure et tourna à fond le bouton du plus grand des feux de la cuisinière au gaz.
Elle ressortit précipitamment en laissant la porte grande ouverte et dévala les marches.
La fumée commençait à envahir la cage d’escalier et l’incendie gagnait leur salon.
Au deuxième et au premier, les locataires évacuaient dans la confusion. Deux femmes, un homme, quatre enfants, un hamster en cage, un lapin nain, un chien et deux chats.
Des cris, des lamentations et déjà des spectateurs aux fenêtres des immeubles voisins et quelques badauds sur le parking.
L’explosion de gaz se produisit quand l’appartement des sœurs Terrassou fut en flammes. Alors que l’on entendait déjà la sirène affolée des pompiers.
Chloé eut envie de pousser un hourrah mais se contenta de prendre Zoé, terrifiée, dans ses bras. Une nouvelle fois, elles s’étaient sorties d’une mauvaise passe. « La chance est à nouveau de notre côté, se dit Chloé. Je suis la plus forte ! »
En tout cas, elle allait être l’héroïne du jour.
Tous les locataires avaient leurs biens détruits mais étaient sains et saufs, et ce « grâce à la présence d’esprit de Mlle Chloé Terrassou ». « Précisez-le bien, avait insisté la veuve de gendarme. Elle a prévenu tout le monde et est même montée me chercher au péril de sa vie. Si elle n’avait pas été là, je serais morte à l’heure qu’il est !»
Son fils n’osa même pas mentionner aux enquêteurs qu’il lui avait semblé sentir une odeur de brûlé provenant de l’appartement des filles Terrassou quand il était descendu peu de temps auparavant.
Sa mère ne jurait que par Chloé et il était impossible de la contrarier en quoi que ce soit. Il était bien placé pour le savoir.
– Et toi qui ne cessait de critiquer cette jeune femme méritante, reprocha-t-elle à son fils. Sans elle…, ne cessait-elle de répéter avec des trémolos de barytonne dans la voix. Et toi qui t’étais absenté pour je ne sais quelle raison…
Les locataires présents au moment du drame étaient tout aussi reconnaissants, quoique avec moins d’épanchements, envers leur « sauveuse ».
Tant et si bien que l’on accorda peu d’importance au décès d’Eusèbe Clovis – il y aurait dû en avoir tant d’autres que c’en était un miracle ! – dont le cadavre mutilé et carbonisé ne fut retrouvé que trois jours plus tard.
Seuls les experts s’acharnèrent un temps à comprendre comment le corps du policier, locataire de l’appartement du quatrième situé au-dessus de celui des Lesiure, côté droit de l’immeuble, avait pu se retrouver côté gauche dans les décombres qui devaient appartenir à l’appartement des Terrassou.
Puis ils en vinrent à la conclusion logique.
Feu Eusèbe Clovis avait entendu les cris d’alarme de Mlle Terrassou et était descendu le dernier – puisque personne ne l’avait vu. Mais ce policier municipal courageux, découvrant l’origine de l’incendie dans l’appartement des sœurs Terrassou, n’avait écouté que son sens du devoir et avait dû tenter d’en combattre le foyer.
Un héroïsme bête, mais un héroïsme tout de même, qui méritait bien une décoration à titre posthume.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : sur Feedbooks...

2010-10-16T15:46:00.003+01:00

Crève, frangin !, La Fatwa et Fin de race sont désormais disponibles en téléchargement gratuit sur Feedbooks : http://fr.feedbooks.com/

Crève, frangin ! :

Abel et Caïn. Romulus et Rémus. Depuis la nuit des temps, deux frères qui héritent, c’est toujours un héritier de trop. Alors Bernard Lèbre a pris l’initiative et s’est débarrassé de son frère par un crime parfait. Pierre-Henri était un être nuisible et personne ne le regrette. Sauf la voisine, une de ses maîtresses, qui nourrit des soupçons. Alors il faut recommencer. Mais jusqu’à quand ? Pas facile, surtout si l’on n’est pas un criminel.
Délirant mais bien réel. Du moins dans les rêves fraternels.

La Fatwa :

Avenue des Coquelicots-d’Argent, Saint-Michel-Chef-Chef, paisible commune du littoral atlantique. Derrière ses rideaux, Jean-Henri Loubert, dit Jeanri, guette le départ matinal de Luc Maginot pour son travail. Pour la dernière fois, car Jeanri a décidé que cet ami d’enfance qui l’a trahi devait mourir.
Grâce à ses dons de télépathe, la « fatwa » qu’il a lancée sur Maginot va le terrasser. Mais, si les morts se succèdent dans le voisinage, Luc Mouginot est, lui, toujours bien vivant.
Jeanri en est désespéré. Il n’est pas un criminel et n’a jamais souhaité la mort d’innocents. Il lui faut « réparer » la fatwa déréglée et reprendre ses dons en main…

Fin de race :

Grâce à la mort de son père, Hector-Louis, psychiatre de profession, hérite du titre de baron. Célibataire endurci, il se doit malgré tout à présent d’envisager de convoler en justes noces aristocratiques pour assurer sa descendance. Tâche ardue que sa mère décide d’assumer à sa façon car elle a toujours veillé avec un soin jaloux au bonheur de son fils, le seul amour qui ait illuminé sa vie. Transformant un banal acte biologique en chemin de croix pour Hector-Louis qui a conscience d’avoir tout raté, même son suicide.
Outre une mère possessive, une sœur déjantée et un demi-frère ex-taulard se pressent aux pieds de son fauteuil roulant en une conjuration maléfique.
Le titre de baron de Dugon de Milain de la Rochepic de Croisieu doit se transmettre coûte que coûte. Noblesse oblige.

Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 20

2010-10-15T14:16:00.000+01:00

Chapitre 20

Le dépanneur était arrivé avec un camion-plateau pour emmener la BM au garage.
Chloé était contrariée. Elle avait pensé qu’il changerait les pneus sur place et qu’elle pourrait jeter un coup d’œil de temps en temps à la fenêtre du salon donnant sur le parking.
– Mais, ma p’tite dame, le pneu c’est pas la roue. En plus vous en avez deux à changer. Alors, vous comprenez, ce sera bien plus facile pour moi au garage, là-bas ça ira vite avec mon outillage, et puis il faut tout rééquilibrer.
Le garagiste treuilla la voiture sur son plateau et les laissa sur place, leur promettant qu’elle pourrait reprendre leur véhicule vers dix-sept heures.
Chloé, encombrée de sa sœur, hésita un long moment sur la conduite à tenir.
Elles ne pouvaient pas rester à bayer aux corneilles devant leur immeuble en attendant que le feu se déclenche.
Puis elle se décida.
– On remonte, dit-elle à Zoé en la prenant par le bras.
Avant de pénétrer dans le hall, elle jeta machinalement un dernier regard à la fenêtre du salon.
Toujours rien.
La tête en l’air, elle ne vit pas débouler en trombe un de leurs voisins du troisième qui faillit la renverser.
– Ah ! vous tombez bien ! J’allais justement chercher le gardien à cause de vous.
Chloé le regarda avec étonnement. Puis le prit de haut. Le bonhomme lui était antipathique. La quarantaine asexuée. Genre avorton. De plus, il était le « chieur » de l’immeuble et elles étaient dans son collimateur depuis qu’elles y avaient emménagé. « Vous avez fait du bruit cette nuit », « Dites donc, c’est un véritable moulin chez vous », ou « Vous rentrez tard ». À croire qu’il passait son temps à surveiller leurs faits et gestes. Et même pas flic ou assimilé. Un simple comptable plaqué par sa meuf et abonné au chômage longue durée vivant « chez » sa maman, veuve, elle, de gendarme.
– Qu’avons-nous encore fait, monsieur Lesiure ? lâcha Chloé en pinçant les lèvres. Aurions-nous dérangé votre môman ? ajouta-t-elle en regrettant que le feu n’ait pas pris et cramé par la même occasion la mère Lesiure aussi large et épaisse que son fils était maigrichon.
Le fils Lesiure fut déconcerté par la réponse de Chloé qui, d’habitude, ne lui répondait même pas et se contentait de hausser les épaules.
– Ça sent le brûlé chez vous…, bafouilla-t-il. J’ai pensé que vous aviez peut-être laissé quelque chose sur le feu.
– Vous avez senti ça de chez vous ? demanda Chloé en reprenant espoir et en ne pouvant s’empêcher de sourire.
– Non, non…, hésita-t-il, je descendais faire une course… C’est en passant devant votre porte…
Le sourire de Chloé s’évanouit. À cause de ce débile, les pompiers allaient intervenir avant que le feu ait eu le temps de prendre.
– Vous avez dû vous faire une idée. Nous n’avons rien laissé sur le feu.
– Pourtant, je vous assure…
– Écoutez, faites vos courses et rassurez-vous. Ma sœur et moi remontions justement chez nous.
Chloé pestait intérieurement et espérait éloigner l’importun.
– Dans ce cas…, fit à contrecœur le fils Lesiure en s’écartant pour laisser passer Chloé et Zoé.
Chloé regarda l’ex-comptable s’éloigner puis ordonna à sa sœur de rester dans le hall.
« Il faut en finir une fois pour toutes », se dit-elle en grimpant les escaliers avec résolution.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 19

2010-10-15T14:12:00.001+01:00

Chapitre 19

À deux heures pétantes, tout était au point.
Le dépanneur avait promis de venir dans la demi-heure s’occuper de leurs pneus.
Elles faisaient donc le pied de grue devant leur box.
Chloé avait simplement dit à Zoé, après qu’elle l’eut ramenée sur terre à coups de baffes, qu’elles allaient partir.
Zoé n’avait pas fait de difficulté et pas même reproché les baffes. Quasiment reconnaissante, qu’elle était.
Et, quand sa sœur lui avait dit : « Excuse-moi, c’était pour te réveiller », Zoé avait répondu : « J’ai dormi combien de temps ? »
Elle se souvenait de rien du tout. Même pas de Jacques-Henri ni de feu Clovis. Chloé avait d’ailleurs eu toutes les peines du monde à l’empêcher d’aller « se faire une beauté » et de pénétrer dans la chambre pour se rendre à la salle de bains.
Chloé, en attendant, faisait de longues prières pour que ça marche, que la cigarette posée allumée sur la couette du lit finisse par foutre le feu à la baraque.
De toute façon, elle était bien déterminée à recommencer autant de fois qu’il le faudrait.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 18

2010-10-14T16:50:00.003+01:00

Chapitre 18

Les sœurs Terrassou, rassurées de s’être confiées et mises sous la sauvegarde de la police en la personne d’Eusèbe Clovis, mais néanmoins prudentes, comptèrent une large demi-heure avant de remonter chez elles avec leur barda.
Bien décidées à respecter scrupuleusement les consignes du policier municipal, elles s’enfermèrent à double tour sitôt la porte de leur appartement refermée. Se sentant immédiatement soulagées d’être enfin à l’abri de la vindicte de Jacques-Henri.
Soulagement bien éphémère qui se transforma en totale frayeur lorsqu’elles pénétrèrent dans leur chambre pour se rendre à la salle de bains afin de prendre une douche purificatrice bien méritée.
Zoé poussa un long ululement suraigu avant de s’écrouler sur le faux parquet telle une poupée de chiffon, tandis que sa sœur, terrorisée, resta pétrifiée, ne pouvant détacher son regard de la paire de ciseaux émergeant de l’abdomen de l’Antillais inanimé.
Cette paire de ciseaux lui faisait horreur et la fascinait à la fois. Elle ne vit plus qu’elle et, tel un automate, sans prêter attention à sa sœur affalée sur le sol ni au corps du policier, marcha jusqu’au lit et la retira d’un geste brusque.
Eusèbe Clovis eut un sursaut. Il agonisait sûrement mais n’était pas encore mort.
Il fixa ses yeux vitreux sur la jeune femme et eut la force de soulever sa main droite vers elle. Comme un appel muet.
Sottement, Chloé se sentit soulagée que la blessure ne fût pas mortelle. Un instant plus tôt, elle avait cru que leur assurance vie avait viré l’arme à gauche. Mais il était encore vivant. Elles allaient appeler les secours et tout finirait par s’arranger.
Elle défit le bâillon et s’approcha du visage de l’homme au regard vitreux qui ouvrait la bouche comme un poisson hors de l’eau.
– Be… lou… Por… ni…
Chloé s’inquiéta. Eusèbe Clovis semblait bien mal-en-point et faisait des efforts désespérés pour dire quelque chose sans y parvenir.
– Bellou, j’ai compris, mais le reste ? dit-elle.
L’Antillais goba de nouveau le vide. Puis il fit un ultime effort.
– Porni…
Expirant cette fois-ci pour de bon en bavant du sang que c’en était franchement dégueulasse, pas du tout le genre de finale que l’on se souhaiterait, une odeur nauséabonde se dégageant, pour couronner le tout, de la bouche ou du ventre d’Eusèbe Clovis – Chloé ne savait plus.
Elle fila vomir dans la salle de bains mais gerba avant de l’atteindre.
Zoé choisit ce moment-là pour refaire surface parmi les « beueurk » de sa sœur, et c’est à quatre pattes – pour ne pas apercevoir le corps – qu’elle quitta tant bien que mal cette chambre des horreurs.
Les deux sœurs étaient anéanties. Jacques-Henri était on ne sait où, sûrement pas loin, et attendait le moment opportun pour leur faire subir un sort analogue à celui d’Eusèbe Clovis. Mais pourquoi s’en était-il pris à ce dernier ? Parce qu’il était un policier de la ville ? Ça n’avait aucun sens. À moins qu’il ait jugé qu’il représentait un danger quelconque pour une raison qu’elles ignoraient. Ou alors il avait voulu leur faire peur et leur envoyer un message. « Donnez-moi à la police si bon vous semble, mais expliquez-leur la présence d’un cadavre dans votre appartement. » Mais comment aurait-il deviné que c’était là leur intention ? Et, surtout, qu’Eusèbe Clovis était leur intermédiaire ? Pour ça, il aurait fallu qu’il soit doté d’un sixième sens. Ou qu’il ait pu se transformer en homme invisible et se trouver en même temps qu’elles et le policier dans le box.
« Si tu continues comme ça, ma fille, se dit Chloé, tu vas finir par dérailler complètement. Ressaisis-toi ou tu vas finir comme ta pétasse de frangine. »
Zoé était assise, recroquevillée sur elle-même, à même le sol de la cuisine, le dos contre la porte fermée. Comme si Eusèbe ou bien Jacques-Henri avait pu surgir à tout instant.
Elle était totalement sonnée et gardait le regard hagard. Ne dégoisant pas un mot depuis plus d’une heure.
Pourtant, il fallait prendre une décision. Les collègues du policier allaient finir par s’inquiéter de son absence. Bien sûr, il ne pourrait constater que son absence. Ils n’avaient aucune raison de venir le chercher chez elles.
Mais, elles, combien de temps tiendraient-elles avec ce squatter importun dont l’odeur finirait par envahir tout le deux-pièces ? Et quand elle atteindrait le palier ?
Elle songea un instant à l’idée qu’avait eue sa sœur pour se débarrasser du corps de Jacques-Henri avec son histoire de le donner à bouffer à deux molosses. C’était, tout compte fait, pas si stupide que ça, au moins une idée comme une autre. Mais, même nourris aux croquettes et sevrés de viande, est-ce qu’ils accepteraient de se morfler de la barbaque en décomposition avancée ?
En tout cas, il n’était pas question de débiter ce putain de cadavre en morceaux, même grossièrement.
Chloé imagina un instant deux bestioles affamées de la taille d’un petit veau lâchées dans la chambre. Le carnage ? À côté, Massacre à la tronçonneuse ou Le Retour des morts vivants ressembleraient à une production Disney !
Et après, quand il faudrait récupérer les bestioles, qui dit qu’elles n’auraient pas envie de se jeter sur de la viande fraîche sur pied et bien vivante ?
Pourtant, il fallait se débarrasser du cadavre. Et elles n’allaient tout de même pas se le bouffer elles-mêmes.
Zoé, si elle avait encore un neurone en activité, dirait : « Barrons-nous. »
Tu parles, en moins de deux les flics leur mettraient la main au collet.
Oui, Jacques-Henri leur avait dressé un putain de piège.
Chloé se sentit soudain très lasse. « Merde, se dit-elle, on ne mérite pas ça… »
L’idée de prier lui passa par l’esprit. « Je vais quand même pas allumer un cierge ! »
Cierge, allumer… feu !
Oui, il fallait foutre le feu, même si tout l’immeuble y passait.
Carbonisé, réduit en cendres, le cadavre d’Eusèbe Clovis serait inoffensif.
Le hic, c’est que, ne retrouvant pas leurs restes à elles dans les décombres, on les chercherait et les soupçonnerait peut-être. Quelqu’un pourrait même s’apercevoir de leur départ peu avant l’incendie. Avec le bol qu’elles avaient en ce moment, ce n’était pas impossible.
« Suffit que tout le monde crame », lui dit une petite voix intérieure.
Elle frissonna et eut une idée pour limiter la casse. Et ça leur fournirait en même temps un alibi solide.
Mais, d’abord, il fallait que Zoé recouvre ses esprits. Qu’elle reste un zombie, si ça lui chantait, mais un zombie présentable et sortable. D’ailleurs, son état présentait un avantage certain : au moins, elle ne la ferait pas chier.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 17

2010-10-09T13:09:00.000+01:00

Chapitre 17

Jacques-Henri Bellou était paisiblement assis dans l’unique fauteuil. Comme s’il l’attendait et était sur le point de sortir vu qu’il avait enfilé son blouson.
– Ben dis donc, elles ont un sacré bagou, tes deux thons ! lâcha Clovis faussement jovial en pénétrant dans la pièce, histoire de mettre Bellou en confiance.
– Raconte, ça m’amuse.
Le ton de sa voix était froid. Clovis sentit son assurance titubée.
– Je suis désolé, Bellou, mais tu ne peux pas rester ici. Tu comprends ?
Bellou hocha la tête.
– Tu as un point de chute ? demanda Clovis, mais il manquait de conviction.
« Normal, se dit Jacques-Henri, puisqu’il a décidé de me liquider. Bah ! après tout, je peux lui dire, ça le mettra en confiance. »
Bellou se leva lentement et alla vers la fenêtre, tournant le dos à Clovis.
– Mon vieux a une baraque à Pornic. Je peux y aller quelque temps. Il me doit bien ça vu qu’il ne s’est guère occupé de moi.
Clovis se dit que c’était le moment ou jamais. Il se pencha vers le bar pour l’ouvrir. Il planquait toujours son arme de service à l’intérieur.
Jacques-Henri Bellou se retourna à ce moment-là.
– Figure-toi, dit-il jovial, que ce con est commissaire à Nantes. C’est drôle, non ?
Eusèbe Clovis ne trouvait pas son arme.
– C’est peut-être ça que tu cherches ?
L’arme était pointée sur lui mais Bellou se tenait à distance. Même avec une bonne détente il ne pourrait le désarmer.
– Que veux-tu, dis Jacques-Henri, c’est toi ou moi… Allez, on va descendre chez les filles…
Durant la descente des deux étages, Eusèbe Clovis pria les mânes de ses ancêtres qu’un locataire quelconque se trouve dans l’escalier, même un chien ou un chat. Mais les citoyens, c’est comme la police, ils sont jamais là quand on a besoin d’eux, songea-t-il amèrement en s’efforçant de penser au soleil et à la mer des Antilles.
Bellou ouvrit la porte de l’appartement avec son double et conduisit Clovis directement dans la chambre des filles.
Il lui ordonna de s’allonger sur le lit puis lui tendit un foulard qui traînait sur le dos d’une chaise pour qu’il se bâillonne lui-même.
Ensuite, il lui lia les poings et les pieds avec le tissu d’une robe qui avait été oubliée dans le placard.
Il alla farfouiller dans la cuisine et revint avec une paire de ciseaux.
Eusèbe Clovis ouvrit des yeux exorbités de douleur et de terreur et perdit connaissance lorsqu’il vit la paire de ciseaux dépasser de son propre abdomen.
– Désolé, marsouin, dit Bellou en prenant un air faussement navré.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 16

2010-10-08T16:42:00.000+01:00

Chapitre 16

Eusèbe Clovis monta les quatre étages sans se presser. Il fallait qu’il prenne le temps de réfléchir. Plus précisément, car sa décision était prise, d’examiner comment il s’y prendrait pour se débarrasser de Bellou sans qu’il se méfie. Ensuite, il se donnait la matinée pour résoudre le problème des deux sœurs. Mais il lui serait facile de les emmener dans un endroit tranquille sous prétexte de les mettre au vert. Et peut-être même qu’elles lui offriraient le grand jeu par gratitude avant d’y passer.
Eusèbe Clovis atteignit son palier avec une certaine appréhension. On lui avait appris à tuer, pas à assassiner.
Mais il n’avait pas le choix.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 15

2010-10-08T16:40:00.000+01:00

Chapitre 15

Jacques-Henri Bellou, de la fenêtre de la salle, n’apercevait que le parking et la rangée de toits des box. Et c’est bien des box que Clovis revenait quand il le vit réapparaître. Cette fois-ci, il était sans les deux frangines. Mais trois quarts d’heure plus tôt, il avait suivi le chemin inverse en leur compagnie. Et, en trois quarts d’heure, elles avaient eu le temps de lui servir une sacrée salade.
Jacques-Henri se mit sur ses gardes. Le danger, pour l’instant, n’était plus incarné par les deux sœurs démoniaques mais par Clovis. Que savait-il et comment allait-il réagir ?

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 14

2010-10-08T13:18:00.001+01:00

Chapitre 14

En sortant du hall de l’immeuble, à sept heures cinq, pour sa demi-heure de footing quotidien immuable, Eusèbe Clovis marqua un temps d’arrêt quand il vit les deux sœurs Terrassou sortir de leur box et se précipiter vers lui telles deux naufragées apercevant la bouée salvatrice.
Il était satisfait du petit numéro qu’il avait mis au point avec Bellou, mais il ne pensait pas qu’il produirait un tel effet.
« Elles ont dû avoir une sacrée pétoche pour passer leur nuit là-dedans ! » se dit-il en souriant. Sourire que Zoé et Chloé prirent pour un encouragement.
– Il faut que nous vous parlions, monsieur Clovis, dit Chloé d’un ton tout empreint de gravité. C’est important. Mais pas ici…
Il se laissa entraîné, amusé et curieux, par les deux sœurs jusqu’à leur box.
Quand elles refermèrent la porte basculante et qu’il se retrouva avec elles dans la pénombre, l’une des réflexions de Bellou lui revint à l’esprit. « Faut quand même faire gaffe avec elles. Elles sont complètement tordues. »
Trois quarts d’heure plus tard, après les avoir écoutées de plus en plus attentivement, il était convaincu qu’elles étaient effectivement tordues. Mais elles n’étaient pas les deux seules et il avait hâte d’avoir une franche explication avec le marsouin Bellou.
– Qu’est-ce que vous allez faire pour nous aider, monsieur Clovis ? demanda anxieuse Chloé.
– On vous a tout dit, je vous le jure, surenchérit la cadette qui n’en menait pas large.
Le policier municipal Eusèbe Clovis pensait depuis un bon moment que tout cela n’était pas de son ressort ni même de celui du commissariat. Il se serait d’ailleurs bien passé des confidences des deux jeunes femmes concernant les deux crimes jusqu’alors inexpliqués. Et, si elles disaient vrai – et ce devait l’être tout au moins en partie –, il abritait l’auteur des deux crimes chez lui depuis presque quarante-huit heures.
Bref, sa carrière peinarde était plus que compromise et il se voyait déjà en train de signer sa lettre de démission.
– Écoutez, finit-il par dire, vous ne pouvez pas rester ici. Vous allez finir par attirer l’attention sur vous (et sur moi, pensa-t-il in petto). Moi, je monte me changer et je pars débrouiller l’affaire au commissariat. Vous attendez une petite demi-heure avant de rentrer chez vous (j’ai vraiment pas envie qu’on me voie avec elles et j’ai besoin d’un peu de temps) et vous attendez mon retour sans répondre à personne. Mais ne vous inquiétez pas, tout ira bien, ajouta-t-il pour les rassurer tout en pensant qu’il devait surtout s’inquiéter pour lui.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 13

2010-10-07T22:19:00.000+01:00

Chapitre 13

Les sœurs Terrassou, après un moment de totale panique, avaient décidé de s’enfermer dans le box pour le restant de la nuit. En utilisant la corde ayant servi à ligoter Jacques-Henri, elles avaient réussi à bloquer l’ouverture de l’intérieur en passant la corde autour de la barre inférieure de la porte basculante et en la fixant sur la boule d’attelage de la BM. Puis elles s’étaient enfermées dans leur véhicule. Blotties l’une contre l’autre sur le siège arrière pour se rassurer. Sans pour autant oser s’assoupir.
Zoé semblait résignée à son sort. Elle ne voyait pas par quelle magie sa sœur pourrait les sortir de ce mauvais pas. Elles avaient été conduites à refermer elles-mêmes leur propre piège.
En passant le reste de la nuit dans le box, elles échappaient à Jacques-Henri, mais, au matin, dès qu’elles mettraient le nez dehors, elles tomberaient sûrement sur les collègues d’Eusèbe Clovis. Et, en plus, elle sentait qu’elle allait avoir ses règles et être malade comme d’habitude.
Chloé n’était guère plus optimiste tout en recherchant désespérément une issue. Elle se souvenait d’un truc qu’elle avait appris à l’école, une histoire de type coincé entre deux rochers et que dans les deux cas c’est la cata. C’était comme avoir à choisir entre la peste et le choléra. Mais il n’y avait pas moyen de ne pas choisir. Exactement comme lorsqu’elle était coincée entre l’ogre et les « gagnants ».
« La peste et le choléra ne me lâcheront jamais », se dit-elle amère.
Un moment, elle se laissa aller à rêver qu’elles se trouvaient toutes deux, non pas piégées dans ce foutu box, mais installées dans une cabane haut perchée dans un arbre. Presque à toucher les nuages et, en tout cas, hors de portée de tout adulte.
Gamine, c’était souvent son rêve refuge. Et elle disait à Zoé que les petits oiseaux viendraient les nourrir.
– C’est comme un nid, alors ? avait dit Zoé.
– Oui, comme un nid.
Chloé sentit les larmes lui monter aux yeux et la gorge se serrer.
« Putain d’espèce humaine ! se dit-elle. C’est la seule race de bêtes qui saccage ses propres nids. Pourquoi qu’on est nées petites filles Zoé et moi ? Pourquoi qu’on a pas eu la chance d’appartenir à une autre race ?… »
Chloé ravala ses larmes en reniflant.
– Tu préfères la peste ou le choléra ? demanda-t-elle brusquement à sa sœur.
– Ben, je sais pas…, hésita Zoé surprise.
– Moi non plus, trancha sa sœur. Mais quand on a le choix qu’entre deux bâtons merdeux, il faut choisir le moins merdeux.
– Et comment tu fais, toi, pour savoir avant ?
– Tais-toi, je réfléchis à haute voix. La peste et le choléra, t’en meurs pareil. Mais Jacque-Henri et Eusèbe Clovis, c’est pas pareil. Le premier est un serpent vénéneux. Le second est policier…
– Ben, jusqu’à maintenant, je ne vois pas où est ta différence, la coupa Zoé. Un flic c’est aussi un serpent et en plus c’est sournois.
– Oui, mais c’est un serpent que l’on peut charmer…
– Tu veux qu’on se tape l’Antillais ? dit Zoé en se redressant, tout émoustillée par le sous-entendu de sa sœur.
– Accessoirement, fit sa sœur en haussant les épaules. Mais un flic, ça se charme en lui offrant un coupable.
– Qu’est-ce que tu veux dire ? demanda Zoé soudain inquiète.
– Ben, qu’on va offrir Jacques-Henri à Eusèbe…
– Mais t’es devenue folle ! s’insurgea sa sœur.
– Pas le moins du monde, ma chérie… Écoute-moi, plutôt. Un, on va voir Eusèbe Clovis ou on le chope quand il va partir bosser tout à l’heure. Deux, on lui raconte les horribles crimes du Jacques-Henri…
– Mais il va dire qu’on était avec lui, cet enculé, et nous on va écoper ! T’es devenue dingue…
– Oui, mais le juge retiendra que nous l’avons dénoncé et nous dirons qu’il nous forçait à l’accompagner, qu’il nous terrorisait.
– T’es folle !
– Nous aurons le minimum…
– Mais j’veux pas finir en taule, moi ! brailla Zoé en secouant sa sœur par l’épaule. Et les petits vieux qu’on michetonnait et qu’on a plumés avec son aide, hein ?
– Il nous obligeait à commettre plein de vilaines choses sous la menace, répondit Chloé impassible.
Zoé se rencogna boudeuse contre la vitre.
– Moi je marche pas, dit-elle en croisant les bras sur sa poitrine.
– Ma chérie, il n’y a pas trente-six solutions et c’est la seule qui nous permette de nous débarrasser de Jacques-Henri à moindres frais et de repartir à zéro. D’ailleurs, je me permets de te rappeler que c’est toi qui l’as aguichée…
– Eh ! dis, ça t’a pas déplu et il nous a vachement aidées…
– Laisse-moi faire, conclut Chloé en posant sa main sur le bras de sa sœur.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 12

2010-10-06T14:12:00.001+01:00

Chapitre 12

– Qu’est-ce que tu crois qu’elles vont faire quand elles vont découvrir les pneus ? demanda Jacques-Henri Bellou.
– En tout cas, elles vont pas se tirer sur trois pattes, répondit Eusèbe Clovis. Je ne les vois pas non plus partir à pied dans la nuit. Donc, elles remontent chez elles. Et elles attendent la suite des événements avec la pétoche au ventre car elles savent que tu es là à rôder.
Ils étaient tous deux allongés habillés sur le lit du policier municipal.
– C’est trop simple, fit Jacques-Henri après un long silence. Elles sont imprévisibles et dingues.
– T’inquiète. Essaie de dormir un peu. Demain, elles seront toujours là.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 11

2010-10-06T14:06:00.000+01:00

Chapitre 11

Un peu avant deux heures du matin, les sœurs Terrassou descendirent les deux étages. Elles ne portaient chacune qu’un grand sac de voyage en toile noire contenant l’essentiel de leurs effets.
Chloé était tendue et Zoé faisait la gueule. Elle aimait bien Deauville et n’appréciait pas que sa sœur ait refusé de lui dévoiler leur destination.
L’aînée bascula la porte du box avec appréhension. Elle virait parano avec toutes ces histoires des mille et une façons de donner la mort subrepticement dont les bassinait parfois Jacques-Henri en leur racontant ces années d’infanterie de marine.
Elle haussa les épaules. Ce con, il avait pas les moyens de se procurer des explosifs.
« Tu sais, on peut faire des explosifs avec quasiment n’importe quoi. Tu peux tout trouver au supermarché. » Elle crut entendre sa voix et sentait sa présence. Elle réprima un frisson.
« Merde, se dit-elle. Il peut pas être plus terrible que l’ogre et, lui, j’ai fini par le baiser. »
Chloé devait réfléchir pour deux car sa sœur était totalement inconsciente du danger.
Elle n’eut même pas le temps de lui dire de faire gaffe en ouvrant grand le coffre qui ne fermait plus que Zoé avait déjà jeté son sac à l’intérieur.
Mais rien ne se produisit.
De toute façon, se dit-elle, Jacques-Henri n’était pas assez con pour faire sauter la bagnole dans le box. Il devait bien se douter que la police remonterait à lui directement.
Chloé se sentit soulagée. Elle pouvait démarrer sa voiture sans crainte. Mais elle sentit que quelque chose clochait quand elle posa son sac dans le coffre. Sa BM lui paraissait plus basse, légèrement.
Elle pensa immédiatement à un pneu crevé et pesta intérieurement contre ce contretemps tout en se penchant vers le pneu arrière droit.
– Merde, dit-elle à haute voix, on a un pneu entièrement dégonflé.
Elle frissonna en découvrant qu’il avait été volontairement crevé. L’incision sur le flanc était béante.
Zoé, qui avait pris place au volant, sortit du véhicule et rejoignit sa sœur. Elle ne put s’empêcher de jeter un regard craintif vers l’extérieur.
– Tu surveilles dehors et moi je change la roue, lança Chloé la voix tendue de nervosité.
Mais son cœur se mit à battre la chamade dès qu’elle eut dégagé la roue de secours.
Elle aussi était éventrée.
– Saloperie !
– Quoi ? fit sa sœur en se retournant vers elle.
Zoé n’avait jamais vu son aînée paniquer en quoi que ce soit. Toujours elle faisait face et savait trouver la solution, même dans les situations les plus limites – et Dieu sait qu’elles en avaient vécu ! Mais, là, l’expression du regard de Chloé ne trompait pas. Zoé en fut même choquée. Elle la sentait sur le point de craquer.
– Qu’est-ce qui se passe ? demanda Zoé inquiète en se dirigeant vers elle.
Sans un mot, sa sœur lui désigna l’intérieur du coffre.
– L’enflure ! cria Zoé d’une voix suraiguë en découvrant le pneu éventré.

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Noir Express : "Un été pourri", par Alain Pecunia, sur Feedbooks

2010-10-05T22:04:00.002+01:00

Un été pourri est à présent disponible en téléchargement gratuit sur Feedbooks : http://fr.feedbooks.com/

Gustave Lebreton, flic parisien placardisé en raison de son franc parler et de sa manie de vouloir mener ses enquêtes jusqu’à leur terme, se rend à Bernay pour répondre à la demande d’aide angoissée de son grand amour d’enfance, la ravissante Claire, qui a épousé son rival d’antan, François Ticheux. Lequel aurait mystérieusement disparu.
Impuissant devant cette énigme qui le dépasse rapidement, Gustave Lebreton se retrouvera ballotté entre Claire, ses souvenirs d’enfance et la légendaire « perspicacité » des gendarmes…

Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 10

2010-10-05T15:21:00.001+01:00

Chapitre 10

Au quatrième étage, Eugène Clovis et Jacques-Henri Bellou en étaient à leur troisième bière.
– Je te revaudrais ça, tu sais ?
– Arrête, Bellou, ça fait dix fois que tu me répètes ça. Entre anciens du 1er RIMA, on se doit bien ça. On est des marsouins, non ! On s’entraide sans poser de questions.
– Ouais, et je dois à ce putain de stage de survie à Djibouti de m’en être sorti.
– Allez, une dernière, dit Clovis en se levant de son fauteuil pour aller chercher deux canettes fraîches. Après, on passe aux choses sérieuses. J’espère que je serai pas trop rouillé. Moi, ça fait huit ans que j’ai retrouvé la vie civile et c’est pas dans la municipale qu’on a l’occasion de démontrer son savoir-faire.
– T’inquiète, on n’a affaire qu’à deux pétasses.
– Ouais, n’empêche que tes deux thons t’ont pêché comme un bleu.
– Elles m’ont prises en traître, les salopes. Mais, là, elles vont souffrir !
– Attention, Bellou. Tu règles tes affaires, tu leur donnes une bonne leçon, mais tu te contrôles, tu ne vas pas trop loin. C’est notre accord, hein ! Moi, je suis quand même flic et je ne veux pas perdre mon job.
– T’inquiète, Clovis, juste une petite mais bonne leçon.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 9

2010-10-04T16:27:00.000+01:00

Chapitre 9

Chloé poussa sa sœur larmoyante à l’intérieur de l’appartement en la bousculant. « T’exagères », répétait plaintivement Zoé prête à parer la prochaine baffe. Qui ne vint pas. Pourtant l’envie n’en manquait pas à Chloé qui préférait toutefois se concentrer sur l’urgence de la situation plutôt que de perdre plus de temps avec sa tarée de frangine indécrottable.
Mais elle crut bon de lui récapituler la situation.
– Le Jacques-Henri s’est fait la malle et il est bien placé pour savoir que notre intention était de l’occire. Et m’est avis qu’il nous attend au tournant.
Chloé marqua une pause, avec le faible espoir que sa sœur touche terre.
– Ça, c’est la première cata. La seconde, c’est le bellâtre du quatrième qui se doute de quelque chose et que tu as mis sur la piste avec ton quasi-aveu.
Chloé ne cessait de tourner en rond autour du sofa où était affalée Zoé. Quand elle marchait, ça l’aidait toujours à réfléchir.
Au neuvième tour, elle stoppa net devant sa sœur et se campa les mains sur les hanches.
Sa décision était prise.
– On se taille cette nuit, lança-t-elle d’un ton sans réplique.
Zoé sursauta de surprise.
– Mais pourquoi, on est bien ici…, objecta-t-elle en prenant son ton de pucelle pleurnicheuse qui avait le don d’énerver son aînée.
Chloé resta coite un instant devant autant de conneries à l’état brut. « Même pas le QI d’un chiot », se dit-elle en haussant les épaules.
– Si on reste ici, reprit-elle patiemment, le Clovis va alerter – si ce n’est déjà fait – sa hiérarchie demain matin et les flics vont nous cuisiner…
– Mais il n’a que des doutes et pas de preuves, la coupa Zoé.
– Oui, mais toi tu ne tiendras pas ta langue cinq minutes s’ils t’interrogent. Alors on part cette nuit et on disparaît dans la nature, en mettant de la distance entre nous et tout ce joli monde.
Elle consulta sa montre-bracelet.
– Il est presque neuf heures. À deux heures on se tire de là avec juste le nécessaire. C’est comme ça et tu ne discutes pas.
Sa sœur renifla et fit oui de la tête. À contrecœur.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 8

2010-10-04T16:20:00.000+01:00

Chapitre 8

Quand Eusèbe Clovis ouvrit la porte de son appartement, il eut un clin d’œil complice pour l’homme qui se tenait dans le couloir et l’interrogeait muettement du regard.
– T’inquiète, Bellou, elles n’en mènent pas large, les tarées. Elles vont perdre les pédales dans pas longtemps.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 7

2010-10-01T11:55:00.001+01:00

Chapitre 7

Chloé descendit l’escalier en se disant qu’une fois débarrassées du Jacques-Henri, il leur faudrait changer de région au plus vite. Que le coin devenait malsain pour elles. Elles pourraient au moins aller se mettre au vert quelque temps.
Elle n’avait pas encore d’idées bien précises de leur future destination quand elles arrivèrent devant la porte du box, Zoé piétinant sur place d’impatience comme lorsqu’une envie pressante la prenait.
– T’inquiète, dit Chloé en sélectionnant la clé du box sur son trousseau, le colis est toujours là.
Avant même qu’elle ait mis la clé dans la serrure, Zoé appuya sur le haut de la porte comme si cela eût pu accélérer son ouverture.
Chloé allait lui dire : « Tu te calmes ! », quand elle reçut le bas de la porte basculante dans le genou droit.
– Merde ! jura-t-elle en se frottant l’os.
Sa sœur la contemplait, effarée.
– Mais on avait fermé ! lâcha celle-ci.
Toutes deux sursautèrent en même temps.
– Un problème, les petites dames ?
Zut ! c’était l’Antillais du quatrième toujours prêt à rendre service.
Zoé se remit à piétiner sur place. Sa sœur la fusilla du regard. Elle la sentait paniquer.
Eusèbe Clovis les écarta de son autorité naturelle de policier municipal et termina de basculer la porte du box.
– Ben, mes petites dames, c’est pas prudent de laisser son coffre ouvert, surtout lorsqu’on a oublié de fermer son box ! s’exclama-t-il.
Le réverbère extérieur éclairait faiblement l’intérieur du box. Suffisamment, toutefois, pour dévoiler le contenu du coffre.
– Ben dites donc, vous en avez de la corde là-dedans ! dit Eusèbe Clovis tout en dodelinant du chef et poussant un sifflement de perplexité.
Zoé piétinait de plus belle et se sentait au bord de la crise de nerfs. Chloé, elle, était scotchée sur place.
Eusèbe Clovis tenta de refermer le coffre qui refusa de se fermer. Puis il se gratta longuement son crâne rasé.
– Je comprends pas, dit-il en se tournant vers les deux sœurs. On dirait que votre coffre a été forcé de l’intérieur…
Chloé déglutit difficilement et prit son courage à deux mains.
– Il est resté coincé l’autre jour et j’ai dû le forcer pour l’ouvrir. Depuis, il ferme mal, lâcha-t-elle d’une traite d’une voix penaude.
Eusèbe Clovis tenta de le fermer en force.
– Il ferme même plus du tout, constata-t-il à la troisième tentative. Moi, à votre place, je ferais réparer au plus vite… Si vous voulez, demain j’essaierai de le faire…
– C’est gentil. On verra ça demain, s’empressa de répondre Chloé.
– Vous sortiez ? demanda le policier municipal en fixant le visage hébété de Zoé.
– Non, nous avions oublié quelque chose dans la voiture, dit Chloé en tentant de ficher la clé dans la serrure de la portière et qui ne parvenait pas à maîtriser son tremblement nerveux.
« Il faut que je trouve quelque chose, putain de merde », se dit-elle quand elle y fut enfin parvenue.
Elle farfouilla dans l’habitacle et extirpa une boîte de mouchoirs en papier de sous le siège passager.
– Voilà ! dit-elle triomphante après avoir refermé la voiture et en brandissant la boîte sous le nez d’Eusèbe Clovis.
Qui la regardait avec étonnement.
– Je l’avais oubliée sous le siège, se crut-elle obligée de préciser.
Le policier municipal haussa les épaules et resta planté auprès des deux jeunes femmes.
– Poussez-vous, lui dit Chloé en le bousculant presque. Je vais refermer.
Eusèbe Clovis se recula légèrement. Chloé fit basculer la porte du boxe, mit la clé dans la serrure en tournant le dos à l’Antillais et sentit que la clé tournait dans le vide.
Sans se démonter, elle fit volte-face et planta son regard dans celui du policier municipal.
– Voilà ! c’est fermé. Merci encore pour votre aide, monsieur Clovis, dit-elle en restant plantée devant la porte.
Eusèbe Clovis eut une moue dubitative.
– Vaut mieux vérifier, dit-il en joignant le geste à la parole et appuyant des deux mains sur le haut de la porte basculante après avoir contourné Chloé qui s’esquiva prestement pour ne pas recevoir le bas de la porte dans les jambes.
– Votre serrure a été forcée, lâcha Eusèbe Clovis tout en examinant la serrure à l’envers et à l’endroit. C’est bizarre, de l’intérieur elle aussi…
Le policier, perplexe, se gratta de nouveau son crâne rasé. Son regard allant et venant entre la serrure de la porte et le coffre de la BM.
Puis il entreprit de faire le tour de la voiture, s’agenouillant à deux reprises.
– Vous n’auriez pas une lampe de poche, par hasard ? demanda-t-il en se redressant. Dans cette obscurité, je vois rien.
– Non, répondit sèchement Chloé. On pourrait peut-être voir ça demain au grand jour, vous ne croyez pas ?
– Bah ! ça n’a pas d’importance, fit le policier municipal en frottant le bas de son pantalon et sortant du box au grand soulagement des deux sœurs, surtout de Zoé qui était au bord de la syncope.
Chloé s’empressa de basculer la porte, remerciant de nouveau Eusèbe Clovis de sa serviabilité.
– C’est quand même bizarre, dit-il comme pour lui-même tout en fouillant du regard les alentours.
Puis, consternées, les deux sœurs le virent faire trois enjambées, apercevant dans le même temps l’objet de la convoitise d’Eusèbe Clovis : un long tournevis à manche de plastique rouge que Zoé laissait toujours traîner dans le coffre.
Elles le virent le ramasser et se redresser en le brandissant victorieusement à bout de bras.
– C’est ça que je cherchais ! exulta-t-il.
Il mit le tournevis sous le nez des deux sœurs.
– Je parie que c’est avec ça que l’on a forcé la serrure de votre porte de parking !
– Vous croyez ? demanda d’un ton neutre Chloé.
– Sûr ! répondit le policier. Et il ne serait pas à vous, par hasard ?
– Non, il n’est pas à nous.
– Dommage, ça aurait expliqué que la serrure soit forcée de l’intérieur.
Eusèbe Clovis ne cachait pas sa déception.
Il tapotait machinalement le tournevis dans la paume de sa main.
– Peut-être, après tout, qu’elle a été forcée de l’extérieur, fit-il résigné.
– Ce serait plus normal ! crut malin d’intervenir Zoé qui avait repris ses esprits. Pour ouvrir de l’intérieur, il aurait fallu que quelqu’un soit enfermé dans le box, non ?
Le policier municipal la regarda avec un air faussement surpris, tandis que sa sœur fermait les yeux en se disant qu’il n’était pas possible d’être plus conne.
– Laisse tranquille M. Clovis avec tes divagations, Zoé, intervint-elle. Monsieur nous a aidées. Merci. Et maintenant chacun remonte chez soi. Demain sera un autre jour.
Zoé prit une moue boudeuse sous la réprimande de son aînée. Vexée d’être rabrouée devant un mec qui était super bien bâti et qu’elle trouvait follement excitant. Sauf qu’il était flic et que Chloé lui avait toujours interdit de faire copain-copain avec les flics, excepté en cas d’extrême nécessité.
– Non, non, fit Eusèbe Clovis en hochant énergiquement la tête. Votre sœur ne divague pas. Elle a tout à fait raison. Seulement, le box est si petit qu’il est impossible de se dissimuler volontairement à l’intérieur et donc de s’y faire enfermer. Sauf…
Il laissa sa phrase en suspens et, impassible, considéra l’effet produit sur les deux sœurs. Dévastateur.
– Bon, suffit pour ce soir. Ça peut attendre demain… Au fait, votre ami n’est pas avec vous ? conclut-il à leur stupéfaction en prenant congé, satisfait de lui-même et s’éloignant à grandes enjambées.
Chloé retint sa cadette par le bras et laissa Eusèbe Clovis disparaître dans le hall d’entrée de l’immeuble avant de lui balancer une gifle magistrale.
– T’es contente de toi, pétasse ?

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 6

2010-09-30T11:09:00.001+01:00

Chapitre 6

Zoé passa une bonne partie de l’après-midi à regarder des séries à la télé dans l’insouciance la plus complète. Semblant avoir oublié le problème « Jacques-Henri ».
« Plus con, tu meurs ! » se disait sa sœur. Mais c’était logique puisque Zoé se reposait de nouveau sur elle. La sœur magicienne.
Quand elle était petite, elle l’appelait souvent ainsi. « Ma sœur magicienne ».
Chloé, allongée sur le lit en string, les mains croisées sous la tête, ne put s’empêcher d’éprouver une bouffée d’émotion vraie.
Putain, ce qu’elles en avaient chier. C’était bien le tour des autres, maintenant, non ?
Une mère foldingue, insouciante et conne – Zoé devait tenir d’elle. La caricature de la serveuse de café dans un bled de Loire-Atlantique où il valait mieux être Parisien ou Nantais en villégiature que pauvre local. Qui n’avait même jamais songé à se faire embaucher dans la biscuiterie du cru. Qui se faisait tripoter par les clients et se faisait saillir par le premier venu.
Donc elles avaient des pères différents, naturellement inconnus, des « courage fuyons », comme les surnommait Chloé. Elle, elle tenait de son père et se plaisait à croire qu’elle avait échappé au sort de sa sœur qui avait tout chopé de sa mère.
Foldingue, insouciante et conne, c’était déjà pas mal. Avec l’alcoolisme en plus, c’était le pompon.
Peu après la naissance de Zoé, leur mère avait échoué dans un rade pourri de Saint-Nazaire et dans le lit d’un autre cafetier. Un Tourangeau d’une quinzaine d’années son aîné, bedonnant et poilu des orteils aux oreilles. À la chemise toujours entrouverte sur son poitrail velu blanchissant et au pantalon lui tombant sur les fesses et qui laissait apercevoir sa raie du cul dès qu’il se baissait. Et il se baissait souvent.
« Autant qu’il baisait, cet enculé de sa race ! »
Chloé, la rage au ventre, crut avoir parlé à haute voix. Mais Zoé restait scotchée à l’écran.
C’était un amateur de chair fraîche, « beau-papa » Terrassou. D’ailleurs, elle était persuadée qu’il n’avait épousé leur mère et les avaient reconnues toutes deux que pour mieux en abuser. Pas de leur conne de mère. Mais d’elles, ses « petites chéries ».
Et leur salope de génitrice qui n’était même pas dupe et les avait en quelque sorte vendues.
Elle avait cinq ans quand il avait « commencé ».
Zoé n’avait encore que deux ans. Elle, ce serait pour plus tard. Mais il y a des « ogres » – ainsi l’avait-elle surnommé – pour qui la chair fraîche n’est jamais assez tendre. Même la télé qui le dit.
Chloé se mordit les lèvres pour s’empêcher de pleurer. Un réflexe qu’elle avait appris à cinq ans. « Faut pas que le Petit Poucet pleure, sinon l’ogre sera encore plus méchant. »
Et l’ogresse !
Si l’ogre n’était pas content du Petit Poucet, l’ogresse la battrait. Elle serait très méchante et la menacerait de l’enfermer dans la cave et de ne plus jamais rouvrir la trappe.
– Non, maman, s’il te plaît, je ne recommencerai plus !
Une fois, elle avait ajouté :
– Je te jure d’obéir à l’ogre !
Ça lui avait échappé. Elle voulait dire « beau-papa ».
La rouste qu’elle reçut ! À coups de balai.
Bordel, qu’elle haïssait les contes pour enfants !
Longtemps – le temps semble toujours une éternité quand on est enfant –, elle avait cru que c’était normal puisqu’elle était une enfant « d’ogre et d’ogresse ».
C’est d’ailleurs ce qu’elle avait expliqué à sa petite sœur quand il avait commencé à « jouer » avec elle quand elle avait quatre ans.
Mais à Zoé, ça lui avait semblé d’emblée normal. Il n’y avait pas de raison que « beau-papa » joue avec son aînée et pas avec elle.
Elle, Zoé, n’avait jamais reçu de tournée.
Oui, elle tenait de sa mère. Sûr.
Mais la Zoé, ça ne lui a plus semblé naturel du tout lorsque son « beau-papa » est passé à la vitesse supérieure.
Chloé avait douze ans et Zoé neuf quand il se mit à les « louer ».
Au début, c’était le soir après la fermeture. Dans l’arrière-salle du fond.
Ils étaient trois ou quatre et les deux petites devaient « s’effeuiller ». C’était le terme employé par l’ogre et l’ogresse.
Avinés, ils se marraient. Ça n’allait pas plus loin.
Elle avait cru s’en tirer à bon compte.
Mais ce n’était qu’une mise en train.
Six mois plus tard, l’une ou l’autre, parfois les deux ensemble, devaient monter dans la chambre de l’ogre et l’ogresse avec le « monsieur » qui les avait « gagnées ».
Au flipper.
Oui, au flipper. Un truc auquel ni la répression des fraudes ni la brigade des mineurs n’a jamais songé.
Les initiés payaient leur jeton cinquante francs. Une partie gagnée, une petite. Deux, les deux.
Simple. Logique.
Le flipper devait être trafiqué d’une façon ou d’une autre car il n’y avait jamais de partie « offerte » avant trois ou quatre jeux.
Il y avait les acharnés. Les habitués, en quelque sorte.
Parfois des occasionnels. Des messieurs bien habillés et qui sentaient bon. Enfin, moins mauvais que les autres. Ça aurait pu être mieux, mais ils étaient beaucoup plus bizarres et parfois ils faisaient mal à s’en mordre les lèvres jusqu’au sang. Même que Zoé, qui était plus jeune, ça la faisait pleurer beaucoup.
Bref, le monde n’était qu’un vaste univers d’ogres.
Ni elle ni Zoé n’en parlèrent jamais à quiconque. Même pas à leurs copines d’école. Non pas par honte, mais parce qu’elles étaient des « Petit Poucet » et qu’elles étaient convaincues que c’était le lot commun des « Petit Poucet ». Alors, à quoi bon ?
Une fois, une seule – Chloé avait treize ans et Zoé dix –, le médecin scolaire, une femme gentille, s’était inquiétée en examinant Zoé et s’était mise en rapport avec le médecin de famille.
Mais elle avait été rassurée par celui-ci.
Elle ignorait qu’il était aussi un des « joueurs » de l’ogre.
L’année suivante, le professeur principal du collège avait convoqué l’ogre et l’ogresse – mais seule l’ogresse se rendit à la convocation –, car il s’était rendu compte en lui parlant que l’haleine de Chloé sentait l’alcool. Qu’il y avait peut-être un problème.
Chloé s’était mise à boire quand il y avait une partie « réservée » de flipper en cours. C’était plus facile.
L’ogresse remplaça le verre d’alcool par un cachet qui donnait l’impression de flotter. C’était pas du tout désagréable et c’était comme si rien ne s’était passé.
Chloé en vint même à être impatiente d’avoir droit à son cachet.
Alors Zoé aussi eut droit à son cachet.
L’ogresse mourut l’année de ses quarante-deux ans. En ratant une marche en remontant de la cave, elle se rompit le cou en retombant mal sur une caisse de bouteilles de vins.
Exit l’ogresse.
Chloé avait seize ans et Zoé treize.
Le sort des deux ados en fut nettement amélioré dès le lendemain de l’enterrement lorsque Chloé exigea – sous menace de dénonciation – un pourcentage sur les « recettes » particulières de l’ogre. Et que lui aussi serait « taxer » pour jouer.
L’ogre était un lâche, comme tous les ogres et il consentit vingt pour cent des bénéfices à chacune.
Chloé prit également l’habitude de mener ses propres « affaires » en ville et entraîna Zoé qui était ravie de changer de « clientèle ».
La religion des deux sœurs était faite : tout homme était un lâche et un ogre, mais également un tiroir-caisse. Utile, mais à mépriser.
L’année de sa majorité, Chloé prit un deux pièces en ville et obtint de l’ogre qu’il autorise Zoé à vivre avec elle.
Exit l’ogre.
En quelque sorte, car il eut droit à une sortie définitive trois ans plus tard, l’année des dix-huit ans de Zoé. Il y a un peu plus d’un an. Quand il crama avec son rade au milieu de sa bibine. À trois heures du mat.
Chloé en avait encore la rage au cœur.
Avoir tout fait pour que la cause réelle de l’incendie échappe à la sagacité des pompiers pour apprendre au finish que le bistrotier n’était pas à jour de ses assurances.
Tous ces risques pris pour que dalle. Pour être baisée une dernière fois par l’ogre. Alors qu’elle comptait tant sur ce capital de base pour s’ouvrir une boutique d’esthéticienne. Prendre un raccourci vers l’honorabilité. Avoir sa revanche sur cette putain de jeunesse qu’elle n’avait jamais eue.
Trop c’était trop. Alors Chloé avait décidé d’aller se refaire dans un endroit friqué. En se traînant sa frangine. Qui commençait déjà à couiner d’impatience
– Quand est-ce qu’on ira voir ?
– Plus tard, répondit Chloé d’un ton las.
– Quand, plus tard ? insista la cadette avec sa moue de sale môme réclamant une sucrerie à la con vue à la télé.
– Quand je l’aurai décidé et quand il fera nuit et qu’ils auront fait pisser leurs putains de chiens avant d’aller se pieuter.
Voilà, Chloé était satisfaite. Elle avait fait passer un max d’infos à sa sœur en une seule tirade.
– Ça va être l’heure du journal régional. Zappe sur la 3, demanda-t-elle à Zoé en se levant des fourmis dans les jambes.
Avec un temps de retard, elle se dit qu’elle aurait mieux fait de s’abstenir. Sûr que leurs commentaires à la con sur le type de cette nuit allaient énerver Zoé.
« Un nouveau crime met le canton de Bernay et toute la région en émoi. Jean-Michel Bernoud, trente-sept ans, divorcé, père de deux enfants de sept et neuf ans, jeune artisan honorablement connu de la commune de Thiberville, a été retrouvé sans vie à six heures du matin sur la départementale 138. D’après les premières constatations, il aurait eu la nuque brisée et le vol semble être le mobile de ce crime. Rappelons qu’il y a exactement cinq semaines, près du Neubourg, Jacques Vitan, vétérinaire… »
Chloé zappa mentalement. Elle connaissait par cœur.
Elle se dit que ce n’était peut-être pas le moment d’aller se balader avec le Jacques-Henri dans le coffre. Sûr qu’ils allaient multiplier les patrouilles de nuit pour rassurer le citoyen rural. Mais elles ne pouvaient pas le conserver plus longtemps dans le box. Zoé avait raison, il risquait de clamser. Fallait au moins le faire boire.
En attendant, elle avait intérêt d’abreuver sa frangine avant qu’elle ne se mette à gamberger à tort et à travers.
Elle remplit un double whisky bien tassé pour Zoé et se contenta d’un simple.
Chloé tendit le verre à sa sœur qui s’empressa de la saisir et manqua le renverser de nervosité.
– On va aller jeter un coup d’œil maintenant, dit Chloé en avalant une gorgée de whisky.
Sa sœur s’empressa de vider le sien. Ne se rendant même pas compte qu’il en dégoulinait du menton.
« C’est pas vrai, se dit Chloé, c’est la vieille tout crachée question cul et question descente… »

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 5

2010-09-29T10:02:00.001+01:00

Chapitre 5

– Non, je t’interdis de descendre à la voiture ! Et je t’interdis même de sortir de l’appartement !
– Mais je veux juste voir s’il est encore vivant !
Ça faisait une demi-heure que Zoé bassinait sa sœur. D’abord péremptoire puis de plus en plus implorante. Telle une petite fille. Puis de nouveau péremptoire.
– De quel droit m’interdis-tu ceci ou cela ? s’insurgea Zoé.
– Parce que j’ai toujours été responsable de toi, répondit Chloé d’un ton las.
Sa sœur se renfrogna puis sembla sur le point de pleurer.
– Pardon, lâcha-t-elle en reniflant et en se blottissant dans les bras de son aînée.
Les deux sœurs restèrent un long moment ainsi enlacées, retrouvant d’instinct les élans de tendresse qui leur avaient servi de refuge depuis petites filles.
Elles s’apaisèrent et se rassurèrent mutuellement. Je t’aime. Moi aussi. Je ne suis pas toujours facile. Moi non plus. Mais on s’aime, hein ? Oui, on s’aime, ma chérie.
– Allez, dit Chloé en tapotant l’épaule de sa sœur, on a traversé des situations bien plus difficiles.
Zoé opina du chef en reniflant ses larmes.
– Tu seras toujours ma grande sœur et c’est toi qui décideras ce qu’il y a à faire. Tu décides toujours bien.
Chloé eut un large sourire de tendresse enfantine pour sa sœur.
« Putain, se dit-elle soulagée, je ne croyais pas récupérer la situation aussi facilement. »

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 4

2010-09-29T09:54:00.001+01:00

Chapitre 4

Zoé s’endormit aussitôt allongée. Chloé eut plus de mal à trouver le sommeil. Elle avait deux problèmes à résoudre.
D’abord, comprendre quel mécanisme avait pu se déclencher dans la cervelle de sa frangine qui en était auparavant dépourvue. Ensuite, elle trouverait la parade pour ne pas se laisser déborder par elle.
Le second problème, Chloé le résolut plus aisément.
Jacques-Henri dans le coffre était bien là où il était et, vif ou mort, elles devaient s’en débarrasser dans les quarante-huit heures. Point barre.
Sur ce, elle s’endormit la conscience en paix.

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 3

2010-09-28T10:06:00.001+01:00

Chapitre 3

Une fois arrivées au bas de leur immeuble, elles garèrent leur voiture dans le box puis ouvrirent le coffre.
Bâillonné et ligoté, Jacques-Henri gisait à demi inconscient.
Il était près de cinq heures et demie. Déjà une lumière était allumée au troisième étage. L’appartement d’une infirmière.
– On va jamais pouvoir le monter chez nous comme ça, dit Zoé à voix basse.
– Putain, ferme-la ! lâcha sa sœur méchamment. Tu m’empêches de réfléchir.
Chloé ne supportait pas que sa cadette lui assène des évidences. Qu’est-ce qui lui prenait de se mettre à penser pour elles deux ?
– On n’a qu’à le laisser là jusqu’à demain soir, conclut-elle en refermant sèchement le coffre. Il risque pas de s’échapper !
– Non, mais s’il crève dedans, on aura bonne mine…
– Mais t’es chiante, à la fin !
– Oh ! moi je dis ça comme ça, dit Zoé conciliatrice.
– Eh ben, s’il crève, on le filera à tes clébards ! trancha sa sœur.
– Ah ! mais je te préviens, moi, un macchab de plusieurs heures dans sa pisse et sa merde, moi je découpe pas…
Chloé prit sur elle-même et décida de se calmer. La soirée avait été suffisamment éprouvante comme ça.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : sur Feedbooks...

2010-09-27T13:30:00.004+01:00

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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 2

2010-09-27T13:20:00.001+01:00

Chapitre 2

– Mais qu’est-ce qu’on va en faire ? dit Zoé en reprenant la route de Cormeilles.
– Ce qu’on avait décidé, répondit sèchement sa frangine.
– Mais les gendarmes nous ont vues avec lui ? objecta Zoé de nouveau inquiète.
Chloé haussa les épaules.
– Réfléchis un peu au lieu de paniquer. Qui ont-ils vu ? Nous deux, c’est tout. Lui, ils n’ont même pas aperçu son visage.
Zoé convint que sa sœur avait raison. Comme presque toujours. Ce qui l’agaça.
– Ouais, dit-elle, mais ils feront le lien avec nous quand ils retrouveront son corps.
– Suffit qu’ils ne le retrouvent pas, rétorqua Chloé.
– Facile à dire !
« Elle n’a pas tort », se dit Chloé tout en passant en revue les éventuelles solutions à leur problème telles qu’elles lui venaient à l’esprit.
Le noyer ? La mer rejette les corps un jour ou l’autre.
Le découper en morceaux ? Et après ? De toute façon, elle n’imaginait pas sa sœur l’assistant dans la découpe.
Zoé la coupa dans ses réflexions à ce moment précis, alors qu’elles traversaient Bonneville-la-Loubet.
– Dis, si on le découpait ?
Chloé en resta bouche bée, puis se ressaisit.
– Et après, qu’est-ce qu’on fait des morceaux ?
– Ben, on achète un clébard qui bouffe bien, genre molosse, et on le nourrit avec ! répondit la cadette en haussant les épaules d’évidence.
« Pourquoi pas ? » se dit Chloé tout en continuant de passer en revue les autres solutions. Les clebs, c’était pas son truc. Bien sûr, il suffisait d’aller chercher un couple de rapaces à la SPA et de les leur ramener une fois la besogne achevée. Ni vu ni connu.
Sinon, il y avait la dissolution garantie cent pour cent à l’acide. Mais pas facile à se procurer et elles n’avaient pas de baignoire, rien qu’une cabine de douche.
Un puits abandonné qu’il suffirait de combler ensuite ? Mais le corps serait toujours là, et les puits, même abandonnés, ça doit bien être répertoriés quelque part. Et les gendarmes devaient connaître le coup.
Le balancer dans une tourbière du marais Vernier ? Oui, mais avec tout le tourisme nature, les randonneurs et les chasseurs, l’incognito n’était pas garanti. Et puis il fallait connaître le bon coin.
« Putain ! comment faire disparaître un corps ? » se dit-elle en s’énervant alors que sa sœur s’engageait dans Pont-l’Evêque.
Au rond-point direction Deauville, celle-ci lui demanda :
– Qu’est-ce qu’on fait, alors ?
– Pour l’instant, on le ramène à la maison.
– Faudra pas que ça dure, sinon il va devenir dingue.
Dingue ? Oui, elle avait raison, mais elle ne voulait pas agir à la légère, elle avait besoin de temps pour réfléchir.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (C. C. XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 1 (suite et fin)

2010-09-26T12:31:00.002+01:00

Chapitre 1 (suite et fin)

Il y avait un peu plus de deux mois qu’il avait rencontré les deux frangines à la salle des bandits manchots du Casino de Deauville. Elles y jouaient après avoir michetonné avec les petits vieux. Zoé avait dix-neuf ans, Chloé vingt-deux.
Elles l’avaient aguiché sec. Sûrement par besoin de viande fraîche.
Lui, à vingt-huit ans, l’armée venait de lui donner son congé. Elle l’avait même carrément jeté, le jugeant plus dangereux pour les siens que pour un éventuel adversaire.
Il était monté d’Angoulême à Deauville, comme ça, histoire de tenter de faire fructifier son maigre pécule à la roulette.
En fait, il aurait mieux fait de jouer au loto. Quand il avait rencontré les deux sœurs, il ne lui restait même pas cent euros en poche.
Elles habitaient un petit studio dans un des logements sociaux à l’entrée de la ville.
Elles avaient donc immédiatement représenté le repos du guerrier et une planche de salut. Mais il n’avait jamais mené la danse ni dans leur lit ni dans le quotidien. En fait, elles avaient besoin d’un partenaire et l’avaient à la fois choisi comme étalon et homme de main. Le premier usage, il s’en était rendu compte le soir même. Le second, il lui avait fallu quelques jours pour percuter.
L’idée était basique. Les frangines draguaient en soirée un petit vieux esseulé et le ramenaient chez elle. L’une commençait un strip tandis que l’autre entamait une branlette. Et Jacques-Henri sortait de sa cachette des chiottes au bout de quatre, cinq minutes, quand le petit vieux était juste en début de congestion. Lui brandissant sous le nez une vieille carte d’identité falsifiée et lui annonçant tout de go que sa petite branleuse – Zoé – n’avait que seize ans.
Pour trois cents euros, le micheton estimait s’en tirer à bon compte. Pour les rares récalcitrants, il suffisait à Jacques-Henri de jouer des muscles.
C’est là qu’ils avaient tous trois développé l’idée de la carte bancaire. Car, quand le petit vieux n’avait pas cette somme sur lui, ils l’accompagnaient jusqu’à un distributeur. Mais ça ne pouvait pas durer et ils savaient qu’ils allaient finir par se faire repérer.
Au cinquième pigeon, Zoé et Chloé avaient admis qu’il fallait passer à autre chose et, surtout, élargir le champ d’action.
Jacques-Henri leur avait expliqué que Deauville serait dorénavant leur sanctuaire, leur camp de base. Mais, tandis que Zoé négociait ses virages sur la D 22 à vive allure, Jacques-Henri se convainquit qu’il allait encore falloir changer de méthode. Et, surtout, en trouver une pour me dégager de ces deux foldingues imprévisibles et incontrôlables, se dit-il.
Zoé était idiote, mais Chloé était dangereuse avec la recherche de son putain de fun. À Jacques-Henri, ça lui foutait les jetons de la voir prendre son pied quand il tuait le mec. Lui, il le faisait par nécessité et en appliquant strictement ce que lui avait appris l’armée. Mais, elle, elle sentait la mort. Elle allait leur porter la poisse au prochain coup.
Fallait qu’il se tire de là. Disparaître sans même les prévenir.
– Mais ralentis, merde ! ne put-il s’empêcher de lâcher.
Ça faisait la deuxième fois que Zoé était limite perte de contrôle du véhicule dans un virage.
Zoé leva légèrement le pied puis freina brusquement.
– Fais chier ! cria-t-il en posant instinctivement ses deux mains sur le tableau de bord.
– C’est toi qui fais chier ! cracha Zoé. Si t’es pas content, t’as qu’à prendre le volant !
– Ouais, t’as raison. C’est ce que je vais faire ! dit-il en faisant cliquer sa ceinture de sécurité pour s’en dégager.
Il ouvrit brusquement la portière, sortit en maugréant un : « Quelle conne ! » qui laissa Zoé de marbre.
« Putain, mais qu’est-ce que je fous avec cette volaille sans cervelle ! » se dit-il en contournant le capot.
– Allez, tire-toi de là ! dit-il en ouvrant la portière de la conductrice.
Zoé fit une grimace de mépris et s’extirpa de son siège avec une lenteur calculée.
« Elle me cherche, c’est pas possible ! » se dit-il en se retenant de lui foutre une baffe quand elle fut à sa hauteur.
Il s’assit et crispa ses mains sur le volant tandis que Zoé contournait la voiture en se déhanchant et en le défiant du regard.
Il était au bord de l’explosion quand elle s’assit.
– Calme-toi, lui dit Chloé qui avait eu l’intelligence de ne pas l’ouvrir jusque-là. Relaxe-toi, ajouta-t-elle en se penchant en avant derrière lui.
Il sentit son souffle sur sa nuque.
« Putain, elle sait s’y prendre », se dit-il en se détendant et en posant sa main sur le levier de vitesse.
Il ne réalisa pas immédiatement ce qui se passait quand le sac poubelle enveloppa sa tête et son visage. Un putain de sac poubelle parfumé au désinfectant pour sanitaire qui lui fit retenir sa respiration instinctivement tant l’odeur lui était insupportable.
Quand il voulut crier en portant ses mains à son visage pour s’en défaire, il sentit le sac se plaquer sur son visage, l’empêchant de respirer.
Une saloperie de sac à poignets et coulisseau.
Il se cambra et se débattit, cherchant les mains de cette salope de Chloé à la hauteur de son cou.
Mais il se sentait entravé par la ceinture de sécurité et il tenta de la décliquer à l’aveugle. Ce qu’il n’aurait pas dû faire car il manquait d’air à un point extrême et commençait de suffoquer grave.
Il renonça à se libérer de la ceinture et parvint in extremis à saisir la main gauche de Chloé.
Il reprit aussitôt espoir.
Mais que faisait la main gauche de Chloé sur sa droite alors que…
Il n’eut pas le temps de réaliser qu’il avait saisi la main gauche de Zoé qui venait prêter assistance à sa sœur.
Il sombra en tenant de plus en plus mollement la main de Zoé.
– Le con, il m’a fait mal ! Il m’a griffé ! cria-t-elle quand il la lâcha.
Chloé continua à tenir le sac poubelle plaqué sur le visage de Jacques-Henri tout en comptant les minutes sur la pendulette du tableau de bord.
C’était la première fois qu’elle tuait elle-même et elle découvrait que c’était encore plus fun que d’être simple spectateur.
Putain, que c’était bon !
Elle crut avoir fait pipi, mais non, elle était juste mouillée d’excitation.
Le plus difficile, en fin de compte, fut d’extraire le corps de Jacques-Henri de l’habitacle et de le traîner jusque sur le bas-côté pour le basculer dans le fossé.
Et, pour Chloé, de supporter les réflexions idiotes de sa sœur.
– T’es sûre que t’étais obligée de le faire. Il baisait bien, ce con. Et puis il était utile.
Elle préféra hausser les épaules plutôt que de partir en vaines explications. Pour Zoé, tout mec qui l’enfournait « baisait bien ». Faut dire qu’elle avait l’orgasme facile et qu’elle se mettait à couiner au premier tour de manivelle.
Parfois, Chloé l’enviait, mais, le plus souvent, quand elles se partageaient un amant, elle en éprouvait des goûts de meurtre. Les couinements de vierge folle de sa frangine la déconcentraient et la privaient de son propre plaisir.
En fait, pour Chloé, Jacques-Henri était loin d’être un bon coup. Tout comme il n’avait représenté qu’une utilité passagère.
Elle avait suffisamment d’expérience pour jauger ce genre d’individu. C’était un prédateur. Certes, il lui avait procuré un super fun, mais, tôt ou tard, il aurait cherché à se débarrasser d’elles deux. Elle le pressentait. Et peut-être qu’il mijotait déjà quelque chose, cet enfoiré.
Le genre à plomber ses complices ou à les balancer.
Jusqu’à Cormeilles, Zoé renifla ses larmes tout en conduisant.
Chloé attendait que ça se passe. Elle savait d’expérience que sa frangine se consolerait vite dès qu’elles auraient tiré le fric avec la Carte bleue. Justement elles passaient devant l’agence bancaire du centre-ville…
– Merde ! hurla Chloé.
Sa sœur en sursauta de frayeur et faillit heurter une voiture en stationnement.
– Faut faire demi-tour ! cria-t-elle limite hystéro.
Zoé stoppa la voiture au milieu du carrefour.
– Qu’est-ce qu’il y a ? demanda-t-elle d’une voix craintive.
– On a oublié de récupérer les cartes de crédit sur ce con.
– Merde ! fit Zoé à son tour.
Les deux sœurs s’abstinrent de tout commentaire et n’échangèrent pas un mot en refaisant le trajet en sens inverse jusqu’au fossé où gisait Jacques-Henri. Mais la tension qui régnait dans l’habitacle était extrême et se transforma en nervosité quand Zoé ralentit pour se repérer.
– C’est plus loin, dit Chloé.
– Non, c’est par-là.
En sortant du virage, les phares du véhicule balayèrent le bas-côté gauche.
Zoé pila net et resta bouche bée de terreur.
« Qu’est-ce qu’il fout là ? » se demanda Chloé plus cartésienne.
Jacques-Henri était avachi sur le bord du fossé telle une poupée de chiffon.
– Il est pas mort ! hurla sa sœur les yeux exorbités.
– T’inquiète ! dit son aînée. On va l’achever.
Zoé sortit la manivelle du cric qu’elle gardait toujours sous le siège passager avant. Au cas où. Et c’était précisément un « cas où ».
Sa sœur fondit en larmes et s’agrippa à son bras avec l’énergie du désespoir.
– Je t’en prie ! la supplia-t-elle.
– Il faut bien le finir ! dit Chloé en tentant de se dégager de la prise de Zoé.
– Pas comme ça, implora celle-ci tout en ravalant ses larmes en lâchant le bras de sœur. Je préfère qu’on l’étouffe avec le sac, c’est plus propre.
– Plus propre, peut-être, mais pas efficace.
– On n’a qu’à bien vérifier quand il sera vraiment étouffé.
Chloé haussa les épaules.
– Comme tu veux. Mais ne reste pas au milieu de la route. Gare-toi près de lui.
Les deux sœurs descendirent ensemble de voiture et s’approchèrent de Jacques-Henri qui était comme inconscient et toujours avachi sur lui-même.
Chloé vérifia dans la lumière des phares le parfait état du sac poubelle à coulisseau avant de l’utiliser à nouveau, puis le porta à hauteur du visage de Jacques-Henri en ouvrant le sac à deux mains.
C’est ainsi que l’aperçurent les deux gendarmes de patrouille dans la lumière de leurs phares. Juste au-dessus d’une personne assise sur le bord du fossé et à ses côtés une autre femme portant les mains à son visage.
Chloé était toute pétrifiée et tremblotante.
– Ne dis rien et laisse-moi faire, lui lança Chloé mezza voce quand la voiture de patrouille stoppa à quelques mètres.
Elle se dirigea vers les deux gendarmes qui descendaient de voiture.
– Un problème ? s’enquit l’un d’eux.
– Ce n’est rien. Notre ami a eu un malaise et s’est mis à vomir.
Elle montra le sac poubelle aux gendarmes qui hochèrent la tête. Mais ne leur laissa pas le temps d’en placer une.
– Il a juste besoin de prendre un peu l’air, enchaîna-t-elle.
Celui qui avait pris la parole dodelina du chef.
– Vous savez, avec les crimes inexpliqués d’automobilistes qu’il y a eu ces temps-ci dans la région, ce n’est pas prudent de s’arrêter en pleine nuit sur ces routes désertes.
– Ah ! fit Chloé étonnée.
– Voyons ce qu’a votre ami, poursuivit le gendarme en faisant signe à son collègue de rester près de leur véhicule.
Zoé avait repris ses esprits et s’était accroupie près de Jacques-Henri en lui soutenant la tête d’une main et en lui caressant le visage de l’autre.
– Vomis, disait-elle. Ça te fera du bien.
Jacques-Henri émettait des grognements.
Chloé tenta de s’interposer entre le gendarme et Jacques-Henri.
– Il a un peu bu ce soir.
– Il est conscient ? demanda le gendarme en contournant Chloé.
– Oh oui, intervint Zoé avec esprit d’à-propos. Il est beaucoup mieux que tout à l’heure.
Au même instant, Jacques-Henri hoqueta et se mit à vomir.
Le gendarme hésitait sur la conduite à tenir quand son collègue l’interpella.
– Chef, il y a un accident entre un poids lourd et un véhicule de tourisme sur la 13 entre les deux ronds-points de Thiberville ! Il paraît que c’est pas joli-joli.
– Ne vous inquiétez pas, nous allons nous débrouiller, dit Chloé. Vous avez plus urgent à faire.
Quand la voiture de patrouille fit demi-tour, les gendarmes aperçurent les femmes relevant l’individu qui semblait se débattre et les repousser.
– Il a l’air d’aller beaucoup mieux, fit le chauffeur en souriant. Je souhaite bien du plaisir aux petites dames…

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Une putain d'histoire" (Chroniques croisées XVI) par Alain Pecunia, Chapitre 1

2010-09-25T16:53:00.004+01:00

Il devait être écrit quelque part que nous devions boire le calice jusqu’à la lie ensemble.

Après un long silence depuis avril (entrecoupé par les messages d’encouragement de mes lecteurs anglophiles, mais nul n’est prophète dans son pays et j’ai déjà vécu cela dans une vie antérieure), dû entre autres à mon passage du cap de la retraite plus celui de la faillite de mon éditeur et ses rebondissements, je vous retrouve donc pour la suite de nos aventures.

Juste une parenthèse avant d’aborder ce nouveau récit : je commence à mettre, pour les fans de la tablette électronique quelques récits en téléchargement gratuit sur le site Feedbooks…
Mais abordons présentement la vie des sœurs Terrassou, Zoé et Chloé, qui bascule quand elles décident de se débarrasser de Jacques-Henri. Lequel nourrissait d’ailleurs le même projet à leur égard.
De toute façon, elle avait déjà basculé dans l’horreur et le sordide dès leur « tendre » enfance. Mais, grâce à Chloé, l’aînée, elles s’en sont toujours sorties. Du moins c’est leur point de vue, car, entre Deauville et Pornic, elles ont un tueur à affronter, et par n’importe lequel.
En plus c’est incestueux au possible…
Bref, un récit à déconseiller aux âmes sensibles ou délicates (ce ne sont pas toujours les mêmes car on peut être l’un sans l’autre) et dont la turpitude (elle concerne le récit et non les âmes) m’en a fait longtemps différer la publication en ligne tant je crains la réaction de certaines lectrices à l’esprit sain et non contaminé par la réalité du monde qui les entoure.

Chapitre 1

Jean-Mi empruntait rarement cette route départementale toute en virages, alors qu’on était en plat pays, qui épousait la sinuosité des anciens chemins menant aux champs. Souvenir d’une époque, celle du paysan-roi, où il était impossible de tracer une ligne droite qui eût condamné à l’abattage le noyer de l’arrière-grand-père ou mordu sur le champ à patates du Louis. La route se devait de respecter les lopins et les chemins ancestraux.
Soudain, il dut ralentir.
Un homme et une femme apparurent dans ses phares. Immobiles sur le bas-côté.
L’homme soutenait la femme qui se tenait le ventre à deux mains.
Il vit l’homme lui faire signe de s’arrêter.
Jean-Mi ralentit mais poursuivit son chemin.
À trois heures du matin, on ne s’arrête pas sur une route déserte en rase campagne.
Cinquante mètre plus loin, il stoppa brusquement.
Il revoyait le regard de détresse de la femme et celui résigné de son compagnon quand il les avait dépassés.
« Cette société devient inhumaine, se dit-il. On ne se prête même plus assistance. Cette femme doit être enceinte. »
Jean-Mi vit le couple se diriger vers sa voiture, l’homme soutenant toujours la femme.
Il recula jusqu’à leur hauteur et baissa la vitre du côté passager.
– Vous avez un problème ?
– Ma femme va accoucher et…, commença de dire timidement l’homme.
– Ça va, montez.
L’homme avait la trentaine et son regard de vaincu étonna Jean-Mi. « Des pauvres », se dit-il.
Sa femme ne disait mot, blottie contre son mari.
Les conduire à l’hôpital de Bernay imposait à Jean-Mi de revenir sur ses pas.
– Je vais essayer de faire demi-tour dès que j’en aurai la possibilité, dit-il.
Ni l’homme ni la femme ne dirent mot.
À la sortie d’un virage, Jean-Mi aperçut un des chantiers de la future A 28.
Il était en train de se demander comment ses auto-stoppeurs avaient pu se retrouver là où il les avait pris. Alors qu’il n’y avait pas une seule habitation alentour dans ce coin-là.
Jean-Mi tourna à droite pour s’engager sur le terre-plein caillouteux du chantier.
« C’est quand même bizarre, se dit Jean-Mi. De nos jours, tout le monde a un portable. C’est bien utile en cas de problème. La maternité leur aurait envoyé une ambulance. Mais ils sont peut-être trop pauvres… »
Une chaîne l’empêcha d’effectuer son demi-tour.
Jean-Mi dut faire une marche arrière.
Il posa son bras droit sur le dossier du passager et se retourna à demi.
La femme lui saisit le bras et l’immobilisa avec une force qui lui sembla herculéenne.
Il la regarda avec étonnement et tenta de se dégager.
Au moment où le moteur cala, le mari, assis de biais derrière lui, lui enserra la tête de son bras gauche et lui imposa une légère rotation.
Jean-Mi tenta de saisir instinctivement de sa main gauche le bras de l’homme, mais celui-ci accentua sa rotation et dit d’une voix rauque :
– Tu restes tranquille ou je te pète les vertèbres.
Jean-Mi laissa retomber son bras gauche en signe de soumission.
– N’aie pas peur, reprit l’homme, tout ce qu’on veut c’est le code de ta carte bancaire.
Jean-Mi avait peur. Surtout de la femme qui lui immobilisait toujours le bras droit et le fixait avec une expression lascive. Assurément, elle semblait prendre son pied à le voir ainsi à leur merci.
Jean-Mi ne put s’empêcher de frémir. « Sûrement des drogués en manque », se dit-il. Des individus imprévisibles.
– Tu donnes ton code, reprit l’homme dont il sentait le souffle tiède sur sa joue, et nous allons ensemble en ville retirer de l’argent. Après, tu seras libre. On a juste besoin de thune.
Jean-Mi reprit espoir, il avait affaire à des débiles. Il lui suffisait de rentrer dans leur jeu pour s’en tirer. Une fois en ville, il pourrait leur échapper. Ils n’étaient même pas armés, ces tarés.
L’homme relâcha légèrement sa pression.
Jean-Mi déglutit et dit : « 1418 », tout en songeant que son code confidentiel était vraiment con. Surtout que c’était le même code pour les deux cartes de crédit bancaires en sa possession.
Le regard de la femme sembla se moquer de lui.
– T’es sûr ? demanda l’homme en accentuant à nouveau sa pression.
– Oui, murmura Jean-Mi.
– C’est bien, murmura l’homme de sa voix rauque tout en donnant à son bras une brusque impulsion.
Jean-Mi crut entendre le craquement de ses propres cervicales et son regard mort s’engloutit dans la bouche entrouverte de plaisir de la femme qui semblait gober sa vie.
L’homme et la femme descendirent de voiture. L’homme ouvrit la portière conducteur et éteignit les phares avant de couper le contact de la Volvo. Tandis qu’il fouillait les poches du mort, la femme mettait déjà fin à la communication téléphonique qu’elle venait d’établir sur son portable avec un numéro précomposé.
Elle contourna le break et se dirigea vers l’homme.
– Elle sera là dans un instant, dit-elle.
L’homme secoua la tête et se retourna vers la femme en extirpant deux cartes bancaires du portefeuille du mort. Une Carte bleue Visa et une American Express. Toutes deux au nom de Jean-Michel Bernoud.
Il regarda par curiosité la carte d’identité. Né le 12 avril 1967. Demeurant à Thiberville.
Des phares balayèrent la nuit.
L’homme glissa vivement les deux cartes de crédit dans la poche intérieure de son blouson et remit le portefeuille dans la poche du mort. Il n’avait pas touché les trois billets de vingt euros qui s’y trouvaient.
La voiture, une vieille BM, s’arrêta à leur hauteur et l’homme et la femme s’y engouffrèrent.
L’homme était monté devant à côté de la conductrice, la femme derrière celle-ci.
Elle fut la seule à se retourner vers le break Volvo. Affichant une moue de mépris.
La conductrice redémarra vivement. Direction Thiberville. Demandant, la voix excitée :
– Ça a marché ?
La femme, assise derrière elle, se pencha en avant et lui passa les bras autour du cou.
– Super, ma Zoé, dit-elle. Deux cartes !
– Ouaaah ! il est bon notre coup !
La conductrice avait tourné son visage vers l’homme. Celui-ci l’ignora. Agacé par l’insouciance des deux sœurs, il se mura dans un silence réprobateur.
Un coup c’est bon, pensait-il, que s’il n’est pas répété. Et là, c’était la troisième fois en deux mois. La première vers Pont-Audemer et la deuxième près du Neubourg.
À chaque fois, ils choisissaient une départementale de campagne. Là, comme aujourd’hui, Chloé et lui avaient tenu le rôle d’auto-stoppeurs désemparés, tandis que Zoé restait au volant à l’écart dans un chemin de traverse.
Le jeu était d’attendre qu’un « pigeon » solitaire veuille bien s’arrêter pour les prendre, de le neutraliser ensuite le plus rapidement possible, puis de téléphoner à Zoé qui venait les récupérer prestement.
La première fois, ça avait un peu cafouillé. C’était sur la D 683. Le type revenait d’une soirée à Pont-Audemer et allait sur Cormeilles. Mais il n’avait pas tardé à se méfier et, quand il s’était retrouvé avec un 9 mm pointé sur la nuque, il avait préféré se foutre dans le fossé.
Chloé avait été légèrement commotionnée. Jacques-Henri se souvenait qu’il avait dû improviser pour se débarrasser du type à main nue puisque son flingue démilitarisé était totalement inopérant. Arc-bouté derrière le siège du conducteur, légèrement en déséquilibre à cause de l’inclinaison du véhicule, il avait eut le réflexe de lui bloquer la tête de son bras gauche et de la tirer brusquement en arrière. Coup du lapin parfait. Au point que la gendarmerie avait conclu à une banale sortie de route à l’issue fatale.
Le type, un antiquaire-brocanteur de la région, n’avait pas de carte de crédit sur lui, mais trois mille euros en liquide.
C’était maigre pour le risque. Mais Chloé avait insisté pour recommencer. Pour le fun, qu’elle avait dit.
Sur la D 83, peu après le Neubourg, c’est un véto qui s’est arrêté quand il a aperçu dans ses phares les gambettes de la Chloé.
Quand elle est montée dans le 4 x 4 à côté de lui, il est resté scotché aux gambettes.
Jacques-Henri, qui était monté derrière lui, n’avait même pas attendu. Il avait sauté sur l’occasion – le cou du mec – pour le menacer de lui dévisser la tête s’il ne donnait pas son code confidentiel de carte bancaire. Mais il n’avait pas aimé cette expression de jouissance sur le visage de Chloé quand les vertèbres avaient craqué.
Lui, il ne faisait pas ça pour la voir mouiller, mais pour le fric. Cinq cents euros en l’occurrence en billets de cinquante, de vingt et de dix dans la sacoche du véto et deux cartes de crédit une du Crédit agricole et une autre du Diners Club, mais la seconde était inutile, elle ne leur permettait pas de retirer de l’argent aux distributeurs.
Ils étaient retournés illico au Neubourg pour faire deux distributeurs, puis ils étaient partis pour Brionne pour un seul. Ensuite Rouen, quatre. Mais Jacques-Henri n’avait pas osé retirer plus de deux cents euros à chaque fois. Ce qui leur faisait malgré tout près de quinze cents euros.
Ils traversèrent Thiberville pour rejoindre la nationale 13.
Au rond-point, il dut batailler avec les deux frangines pour ne pas prendre la direction Lisieux. Son idée à lui, c’était d’aller faire les distributeurs de Cormeilles et de Pont-l’Évêque.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 37

2010-04-21T07:02:00.001+01:00

Chapitre 37

Isabelle Cavalier se fit déposer en bas de chez elle, rue du Commerce, par un taxi vers midi trente.
Aux informations de treize heures, Pierre-Marie de Laneureuville, le garde des Sceaux, menaçait de porter plainte en diffamation contre l’auteur ou les auteurs de ces prétendues révélations qui n’étaient rien d’autre que des affabulations sans fondement qui constituaient une manœuvre grotesque de déstabilisation du gouvernement à la veille des élections régionales et européennes.
Isabelle fit ensuite le ménage et remit de l’ordre dans le salon-salle à manger. S’étonnant que tout soit rangé dans la cuisine et qu’il n’y ait pas de vaisselle qui traînât. Mais la litière du chat n’avait pas été changée de la veille.
Son mari rentra à dix-sept heures trente avec sa fille qu’il avait récupérée au passage chez la baby-sitter du premier.
Pierre n’était pas à prendre avec des pincettes.
Il feignit d’ignorer la présence d’Isabelle tandis que Philippine se précipita dans les bras de sa maman en criant qu’elle avait été au Mac Do « tous les jours ».
– Il était temps que je rentre, ma puce, hein ?
Pierre continuant de bouder, Isabelle lui demanda s’il allait continuer de lui faire la tête longtemps parce qu’elle s’était absentée un week-end.
– Ah oui ! c’est vrai…
Isabelle fut vexée que son mari prenne son absence si à la légère. Elle s’attendait au moins à une petite scène de jalousie.
« Où étais-tu ? Je me suis inquiété », etc.
Non. Rien. Limite insultant.
« Tiens ! se dit-elle, c’est peut-être le moment de lui demander s’il n’aurait pas quelqu’un d’autre dans sa vie pour se montrer si indifférent… »
Elle se mordilla la lèvre en hésitant.
– Non, je suis contrarié, ajouta son mari. Je ne sais pas si tu as vu la presse du jour ou écouté les infos…
Isabelle fit oui de la tête, feignant peu d’intérêt pour la chose.
– Je me demande, reprit-il, qui a pu mettre la main sur ces dossiers et les communiquer à la presse…
– C’est si grave que ça ?
– Tu parles ! J’étais chargé de les récupérer… Par le Président lui-même !
– Mon pauvre chéri…, fit Isabelle, compatissante et esquissant un geste affectueux en posant sa main sur la poitrine de son mari, bien décidée à ne jamais lui révéler la vérité.
Pierre Cavalier en fut ému. Il devait reconnaître qu’avec ses foutues responsabilités il ne trouvait de réconfort qu’auprès de sa femme.
Il hésita un long moment, se demandant s’il ne devait pas lui révéler que la maison d’édition Serge Tampion avait été fondée grâce à l’aide et aux fonds secrets du « Service ». Afin d’avoir un pied dans le monde littéraire, de repérer aisément les manuscrits « sensibles » circulant dans le milieu et de favoriser la parution des ouvrages servant ses intérêts propres.
Mais il se dit qu’une révélation en entraînerait une autre et qu’il était préférable que sa femme ignore la vérité sur le « Service ».
Il se devait de la protéger.
De toute façon, Isa n’avait que mépris pour ce qu’elle appelait la « police politique » et ne portait aucun intérêt à tout ce qui touchait de près ou de loin la « raison d’État ».
Elle est trop idéaliste, conclut-il pour lui-même et en lui demandant :
– Qu’est-ce qu’on mange ce soir ?

« Le sanglot de Satan dans l’ombre continue. »
Hugo, Victor.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 36

2010-04-20T07:10:00.001+01:00

Chapitre 36

Le lundi matin, à huit heures, Isabelle et Antoine rejoignirent Gilbert Lenoir dans l’appartement de la rue Mouffetard.
Ils consultèrent ensemble la presse du matin dont Lenoir avait eu la primeur dans la nuit sur Internet.
Le Parisien et L’Humanité n’avaient pas hésité à augmenter leur pagination pour reproduire l’ensemble des documents qui avaient été mis sur Internet. Libération avait fait plus sobre et Le Figaro restait prudent sur l’authenticité des documents tout en en révélant la teneur.
La presse régionale n’avait pas voulu être en reste et toute la presse européenne faisait ses choux gras des subventions agricoles européennes ainsi que des extraits du manuscrit.
Les trois flics étaient particulièrement satisfaits.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 35

2010-04-19T07:06:00.001+01:00

Chapitre 35

Il était cinq heures cinq du matin quand Marie-Laure de Loÿ acheva sa confession.
Antoine et Isabelle étaient épuisés, Phil et son ami Dupont-Jaulieu accusaient la fatigue. Seule la générale ne semblait pas marquée par cette nuit blanche.
Le commissaire Antoine fut hébergé par la vieille dame, le professeur ne disposant que de deux chambres qui furent occupées par Philippe-Henri et la jeune femme. Tandis qu’Isabelle Cavalier se contenta du canapé du salon où elle s’écroula d’épuisement.
Ils dormirent jusque vers midi.
Isabelle se sentit reposée, à la différence d’Antoine qui apparut les traits tirés, ayant eu du mal à s’endormir à cause des ronflements de sapeur de la générale.
Marie-Laure de Loÿ fut la dernière à se lever.
Après un copieux déjeuner-lunch, Antoine donna congé à ses deux subordonnés qui avaient également dormi chez la générale, partageant le même lit.
Isabelle parvint à convaincre Philippe-Henri de rentrer chez lui et demanda au professeur Dupont-Jaulieu de continuer à les héberger, elle, Antoine et la jeune femme, jusqu’au lendemain matin, lundi.
Dans l’après-midi, Isabelle et Antoine parvinrent à s’isoler pour décider du sort de Marie-Laure.
Le capitaine Éric Dupert, le meurtrier de Serge Tampion et des frères Monteil, était mort. Ainsi que Gérard Boulic, son complice dans le meurtre de l’éditeur et l’assassin des deux fillettes. Anne-Sophie de Loÿ avait probablement subi le même sort.
Les dossiers avaient été mis sur Internet. La presse du lendemain les reprendrait peut-être.
Le scandale, en tout cas, risquait d’être énorme. Tant au niveau européen avec l’escroquerie aux subventions agricoles que sur le plan intérieur avec le manuscrit des « basses œuvres ».
Pierre-Marie de Laneureuville serait peut-être même obligé de démissionner du gouvernement.
Anne-Sophie de Loÿ ne pesait pas lourd eu égard à tout ça, même si la complicité de meurtre pouvait être retenue contre elle.
Isabelle estimait qu’elle avait été sous l’emprise de sa sœur aînée, en qui elle voyait un personnage pervers et manipulateur.
– De toute façon, soyons logiques, dit-elle à Antoine. Nous avons agi en marge du code de procédure pénale. Alors continuons !
C’était l’évidence.
Isabelle lui proposa de demander à la générale d’héberger la jeune femme quelque temps.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 34

2010-04-17T14:38:00.001+01:00

Chapitre 34

– Vous avez des nouvelles de ma sœur ? demanda Marie-Laure de Loÿ d’une voix emplie d’angoisse.
Isabelle Cavalier fit non de la tête. Sans lui faire part de ses craintes sur le sort de sa sœur.
La cadette refoula ses larmes.
Elle avait perdu toute assurance. Son regard triste inspirait une certaine compassion à Isabelle, qui n’en oubliait pas pour autant qu’elle était complice de meurtres.
– Je me suis toujours doutée que ça se finirait mal…
Trop tard, pour le regretter, pensa Isabelle, en se tournant vers Antoine qui était en train de demander à ses adjoints de se poster dans le hall de l’hôtel pour la nuit aussitôt qu’ils auraient fini leur tasse de café.
– Je vous en apporterai tout à l’heure et je vais vous préparer des sandwiches, intervint la générale, montrant par là qu’elle n’avait pas l’intention d’aller se coucher.
D’ailleurs, ni Phil ni son ami Dupont-Jaulieu ne semblaient montrer la moindre intention de se retirer pour laisser les policiers en tête à tête avec leur témoin.
– Vous pouvez aller vous coucher, leur dit Antoine.
– Pas question ! lui répondit la voix de la générale qui se trouvait derrière lui et à laquelle il ne s’était pas adressé sciemment. Vous pouvez encore avoir besoin de nous.
Le ton était sans réplique.
Antoine consulta Isabelle Cavalier du regard.
Fataliste, Isabelle haussa les épaules. Le lieu le plus sûr était encore ici.
D’ailleurs, il était exclu de se rendre au 36, quai des Orfèvres étant donné que leur enquête n’avait aucun cadre légal et restait strictement perso. De toute façon, le danger se situait à l’extérieur. En restant dans cet appartement, ils limitaient les risques et pouvaient aisément protéger leur témoin.
– Bon, on fera avec, dit Antoine résigné, en se demandant s’il travaillait bien aux Stups ou s’il participait au tournage d’un épisode d’Hercule Poirot lorsqu’il vit les deux professeurs et la vieille dame s’installer confortablement pour ne rien rater du finale.
Antoine regarda sa montre, il était deux heures dix, et fit signe à Isabelle Cavalier qu’il lui laissait l’initiative vu que c’était initialement son enquête.
– Vous avez compris, je pense, que la seule chance de vous en sortir est de nous dire toute la vérité sur cette histoire ? commença Isabelle en s’asseyant au côté de Marie-Laure sur le canapé.
La jeune femme fit oui de la tête.
– Mais ce n’est pas facile, dit-elle. J’ai peur…
Isabelle la sentait bloquée.
– Quand vous aurez parlé, ils ne pourront plus rien contre vous, insista doucement Isabelle tout en pensant qu’il n’y avait rien de moins sûr.
Isabelle faillit lui dire que c’était la seule façon d’éviter à son tour le sort probable de sa sœur.
Elle préféra lui révéler celui de Dupert.
À sa surprise, la jeune femme ne sembla pas regretter la fin tragique du policier.
– C’était votre amant…, dit Isabelle, pensant la faire réagir.
– C’était aussi un pourri, lâcha-t-elle en baissant la tête.
Marie-Laure de Loÿ semblait avoir plongé en elle-même.
Isabelle sentait instinctivement qu’elle hésitait encore à parler.
Elle fit comprendre d’un bref regard à Antoine qu’il leur fallait patienter un peu et respecter son silence.
– Allez-y, ma petite, ça vous soulagera, intervint la générale à la stupeur des deux policiers qui l’aurait volontiers étranglée.
« Elle va tout foutre en l’air, la vieille ! » pensa Antoine en tentant de se contenir.
Isabelle ferma les yeux pour conjurer intérieurement le mauvais sort.
– Vous avez raison, madame, fit la jeune femme en s’adressant à la générale.
– Commencez par le commencement, ma petite, ça sera plus facile, l’encouragea celle-ci. Je crois que vous pouvez faire confiance à ces personnes (elle désignait Isabelle et Antoine), elles vont vous sortir de là. N’est-ce pas ?
La question s’adressait à eux.
Voyant Antoine bouillir intérieurement et près d’exploser, Isabelle s’empressa d’acquiescer pour limiter la casse.
– Nous avons fait la connaissance d’Éric, le capitaine Dupert, l’été dernier, commença Marie-Laure de Loÿ. Après le 14 juillet. Au café en face de l’impasse, Chez Pierrot. C’était un midi et nous y déjeunions avec ma sœur quand il s’est invité à notre table parce qu’il n’y avait pas d’autres places de libre. Nous lui avons trouvé tout de suite beaucoup de charme…
La jeune femme sembla hésiter. Isabelle croyait deviner.
– Allez-y, ma petite ! l’encouragea la générale. Ne soyez pas gênée. J’ai vécu, vous savez. Ah ! l’Afrique et ses nuits… Si vous croyez que j’attendais mon mari comme Pénélope son Ulysse !
Les femmes furent seules à sourire.
– Avec ma sœur, poursuivit la jeune femme, nous avons toujours partagé nos amants, et Éric était un amant exceptionnel. Nous sommes même partis une quinzaine de jours en août ensemble, au Cap-d’Agde. C’était super et nous sommes devenus tous trois inséparables. Puis, début septembre, un soir, chez nous, Éric nous a dit que c’était pas vraiment par hasard qu’il avait fait notre connaissance. Qu’il avait été mis sur la piste d’un truc qui valait de l’or, que c’était comme ça qu’il avait voulu nous connaître car il avait besoin d’aide, et que nous pouvions en profiter ensemble et vivre la belle vie. Au début, il nous a avoué qu’il voulait juste se servir de nous, nous utiliser, mais qu’il était tombé amoureux fou de nous deux. Pour preuve, il nous a révélé comment il était tombé sur ce qu’il appelait sa « mine d’or ». Début juillet…
Le capitaine Dupert enquêtait sur le meurtre de deux fillettes qui avaient été retrouvées assassinées et violées dans le XIXe , au parc des Buttes-Chaumont, vers la mi-juin.
Il avait arrêté début juillet le meurtrier, un certain Gérard Boulic, postier de son état, qui habitait le même immeuble que les petites victimes et qui s’étaient laissé aborder par lui en toute confiance. C’est alors que Boulic, en échange de sa liberté, a révélé au capitaine Dupert l’existence de dossiers qui valaient de l’or. Qu’il était bien placé pour le savoir, car, grâce à ces dossiers, Serge Tampion, l’éditeur, faisaient chanter certaines personnes et que c’était lui, Boulic, qui allait chercher l’argent. Il cita l’homme politique et le producteur. Mais il y avait d’autres dossiers que Tampion gardait en réserve dans le coffre de son bureau au deuxième. L’éditeur, un jour, lui avait révélé, avec des airs mystérieux, qu’il en détenait un qui pourrait faire trembler la République. Boulic avait également avoué qu’il était l’amant de l’éditeur.
Pour Isabelle et Antoine, les choses commençaient à se mettre en place.
Les « spectateurs », eux, retenaient leur souffle.
Marie-Laure poursuivait son récit.
– Ma sœur a toujours été ambitieuse. Elle n’a jamais reculé devant rien pour atteindre ses objectifs. Aussi, quand Éric lui a demandé de coucher avec Tampion pour lui soutirer le code de son coffre que n’avait pu obtenir Boulic, elle a accepté. Elle ignorait que c’était un pervers sado-maso. Alors, quand Éric, voyant qu’elle n’obtenait rien et subissait ce porc de Tampion pour rien, a décidé de passer à des méthodes « plus efficaces », elle l’a presque encouragé. Moi, aussi d’ailleurs, avoua-t-elle. Mais nous avions mis la main dans un engrenage cauchemardesque. Surtout qu’Éric n’était plus le même après le meurtre de Tampion. Il a fait du chantage sur son complice, le postier, pour qu’il joue le rôle de la victime momentanée, lui promettant de le sortir de là rapidement. À ma sœur, tout ça lui semblait un mauvais scénario. Elle craignait que Boulic craque en prison. Alors, elle a pris contact avec un type qu’elle avait rencontré dans un cocktail littéraire et avec qui elle avait couché occasionnellement. Un type au bras long et qui peut aider à résoudre n’importe quel problème. Elle lui a dit qu’elle avait des ennuis et lui a parlé des dossiers Tampion. Alors, ce type lui a promis que, si elle mettait la main dessus et les lui remettait, non seulement elle n’aurait plus de problème, mais elle y gagnerait une fortune.
Isabelle et Antoine échangèrent un long regard.
– Ce type, c’est Pierre-Marie, n’est-ce pas ? demanda Isabelle pour la forme.
– Comment le savez-vous ? s’étonna Marie-Laure.
– Nous savons, dit Isabelle, mais ce n’est pas la peine d’en dire plus sur lui, ajouta-t-elle en craignant que son nom complet ne soit prononcé devant les « spectateurs » que le récit de la jeune femme tenait en haleine.
– Ensuite…, reprit la jeune femme.
– Ce n’est pas nécessaire. La suite, nous la connaissons.
La jeune femme parut surprise. Les trois « spectateurs », eux, donnaient l’impression d’être déçus. Mais Isabelle et Antoine savaient que c’était préférable.
Ils n’avaient pas besoin de savoir que l’aînée des Loÿ avait ensuite manipulé Dupert pour le compte de Pierre-Marie de Laneureuville. Que la reprise de l’enquête sur l’assassinat de Serge Tampion avait jeté un vent de panique et que tout s’était accéléré. Que de Laneureuville avait fait exécuter le postier en prison la veille de son audition par le juge car de Laneureuville savait pertinemment qu’il risquait de craquer devant le juge et de lui révéler l’existence des dossiers Tampion, de la même façon qu’il l’avait révélé à Dupert. Qu’ensuite…
– Vous croyez que ma sœur…, dit Marie-Laure en se mettant à pleurer.
Ce n’était pas vraiment une question et Isabelle savait qu’il était inutile de mentir.
La jeune femme « savait ».

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 33

2010-04-16T14:12:00.000+01:00

Chapitre 33

Il était une heure du matin passée quand ils montèrent à l’appartement du professeur Dupont-Jaulieu.
Les quatre policiers crurent halluciner quand ils pénétrèrent dans le grand salon bibliothèque.
Non pas en raison du fouillis de livres et dossiers divers, mais à la vue de l’armement hétéroclite posé à même la table, au milieu de tasses de café et d’assiettes de petits gâteaux secs.
Un fusil Lebel de la guerre de 14, trois revolvers d’ordonnance de provenance diverse, et même une mitraillette Sten de la Seconde Guerre mondiale.
Les souvenirs de guerre de feu le général. Dont la veuve, malgré son grand âge, assurait la garde à cette heure avancée de la nuit.
C’était une petite vieille toute sèche et toute stricte avec un chignon hors d’âge d’où ne s’échappait aucune mèche folle. Même lui était réglementaire.
Elle avait largement dépassé les quatre-vingts automnes mais semblait toute pimpante et plus fraîche qu’Isabelle avec un demi-siècle de moins et qui commençait à ressentir l’effet du manque de sommeil.
Le professeur Dupont-Jaulieu, lui, semblait la copie conforme de Philippe-Henri.
À peu près le même âge, la même taille, calvitie et bedaine. À croire que la fonction modèle le corps.
Quant à Marie-Laure de Loÿ, elle s’était endormie sur le canapé et la générale s’opposa à ce qu’on la réveillât.
Isabelle et Antoine eurent toutes les peines du monde à la convaincre – à voix basse – qu’il leur était nécessaire de l’entendre, que la vie de sa sœur en dépendait. Mais ils ne se faisaient pas trop d’illusions sur ce dernier point.
La générale ne céda que lorsque Antoine, exaspéré, explosa de sa voix de stentor.
– Ça suffit comme ça !
Il venait de réveiller Marie-Laure.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 32

2010-04-15T15:28:00.000+01:00

Chapitre 32

Antoine laissa un de ses hommes en surveillance rue Amelot, au cas où, et se rendit avec Isabelle Cavalier et les deux autres policiers à l’hôtel particulier de Serge Tampion.
Ils inspectèrent l’impasse avec précaution avant de pénétrer dans l’hôtel arme au poing.
Dès qu’ils arrivèrent au premier étage, celui des bureaux de la maison d’édition, ils se rendirent compte qu’ils avaient été précédés.
Les deux portes, de chaque côté du palier, n’étaient pas fermées à clé.
Antoine et l’un de ses hommes inspecta le côté gauche, Isabelle et l’autre policier le côté droit.
Puis ils montèrent au deuxième, l’étage des appartements de Serge Tampion.
La porte d’entrée avait été forcée.
Antoine pénétra le premier dans l’appartement, puis fit signe à Isabelle et à ses hommes qu’il devait y avoir une présence.
Isabelle entra à son tour, tenant son arme à deux mains.
Suivie des deux policiers, qui les dépassèrent et se placèrent en protection au bout du corridor.
Ils avancèrent dans le plus grand silence et explorèrent les premières pièces.
L’un des hommes d’Antoine fit halte et signala un filet de lumière sous la porte d’une des pièces.
– Bibliothèque, souffla à Antoine Isabelle qui connaissait la disposition des lieux.
Le commissaire fit signe à ses hommes de se disposer à intervenir.
Ceux-ci se placèrent de part et d’autre de la porte, Antoine devant la porte prêt à l’ouvrir à la volée, Isabelle quelques pas derrière lui en protection.
Antoine ouvrit la porte dans la seconde, se précipita à l’intérieur et se mit en position de tir, genoux légèrement fléchis, pistolet tenu à deux mains balayant la pièce.
Il resta ainsi figé, aussitôt suivi et imité par ses adjoints et Isabelle.
Antoine se redressa et baissa son arme.
Il se tourna vers Isabelle avec une mine consternée.
L’ahurissement le plus complet se lisait sur le visage d’Isabelle qui avait également baissé son arme.
Les deux autres policiers ne comprenaient pas l’attitude de leur supérieur mais restèrent néanmoins en position de tir.
– Vous en avez mis du temps !
La voix de Philippe-Henri Dumontar était lourde de reproche.
Il était tranquillement installé dans un des fauteuils, un livre entre les mains et un plaid sur les genoux.
– Mais qu’est-ce que tu fais là ? s’exclama Isabelle.
Antoine fit signe à ses hommes qu’ils pouvaient remballer la quincaillerie.
Ils mirent un certain temps à s’exécuter, ne sachant plus dans quel film on les faisait tourner.
– Ben, je vous attendais ! répondit Philippe-Henri. Mais je commençais à me faire du mauvais sang.
– Ça mérite peut-être une explication, non ? fit Isabelle d’une voix blanche.
– C’est le moins qu’on puisse dire ! surenchérit Antoine d’un ton rogue, malgré la grande estime qu’il éprouvait pour le « père » d’Isabelle.
Phil resta assis et rajusta son plaid sur les genoux, affichant une moue désabusée.
– Ah ! je reconnais bien là la police. Toujours ingrate… même quand on lui sauve ses témoins !
Isabelle comprit la première.
– Tu sais où elles sont ? demanda-t-elle avec impatience.
– Marie-Laure, oui. Elle est au troisième.
« Au moins une des deux de sauver », pensa Antoine sans exprimer sa pensée à haute voix.
– Mais elle est choquée. Alors faites dans la délicatesse pour l’interroger, ajouta-t-il.
Puis Phil leur expliqua qu’il était venu rendre visite en fin d’après-midi à son ami Dupont-Jaulieu, le professeur en Sorbonne qui habitait au troisième étage.
Il était arrivé vers cinq heures, en même temps que Marie-Laure de Loÿ, qu’il connaissait en tant qu’auteur de la maison.
Elle ne lui avait pas paru dans son assiette. Elle était très tendue. Alors il lui avait proposé de prendre le thé avec lui et son ami. Ce qu’elle avait accepté avec empressement, presque avec soulagement.
Plus le temps s’écoulait, plus elle semblait nerveuse, consultant tantôt sa montre, tantôt son portable.
– J’attends un message de ma sœur, avait-elle dit en guise d’explication. Nous avons un dossier urgent à terminer et nous nous sommes donné rendez-vous ici.
À dix-huit heures trente, elle a reçu un de ces messages écrits qu’on reçoit par téléphone.
« Rejoins-moi. »
Alors, la petite s’est mise à éclater en sanglots.
– On a réussi à comprendre que sa sœur avait de gros problèmes. Que, si ça se passait mal, elle enverrait ce type de message.
Isabelle et Antoine se jetèrent un regard entendu.
L’aînée était en compagnie des assassins et ils avaient exigé d’elle qu’elle fasse venir sa sœur.
Ils devinaient la suite.
Ils avaient réussi à la faire parler et lui faire avouer qu’elle avait donné rendez-vous à sa sœur à la maison d’édition.
Et ils étaient venus. Ce que leur confirma la suite du récit de Philippe-Henri Dumontar.
Peu avant vingt heures – ce qui signifiait qu’Anne-Sophie avait résisté un certain temps –, il avait vu arriver dans la cour trois hommes.
Philippe-Henri avait joué au locataire qui se rend aux poubelles avec son sac et il avait croisé les trois hommes sur le palier du premier.
Ceux-ci l’avaient ignoré et il en avait fait de même.
Quand il était remonté, quelques minutes plus tard, ils n’étaient plus là.
Antoine et Isabelle comprirent qu’ils avaient pénétré dans les locaux à l’aide du jeu de clés que possédait Anne-Sophie Loÿ.
Ils étaient ressortis trois quarts d’heure plus tard.
La jeune femme avait raconté aux deux professeurs une histoire à laquelle ils n’avaient pas compris grand-chose.
– Mais, comme tu m’avais dit que tu enquêtais sur le meurtre de Serge Tampion, j’ai pensé que tu devais être sur la piste. Alors j’ai décidé de venir t’attendre ici après leur départ…
– Mais ils auraient pu revenir ! le coupa Isabelle en songeant au danger qu’avait couru Phil. Pourquoi ne m’as-tu pas appelée ?
– Le téléphone, surtout les portables, c’est pas sûr dans ces cas-là. Et il n’y avait pas à s’inquiéter. Ils n’allaient pas revenir puisqu’ils n’avaient pas trouvé Marie-Laure et, de toute façon, j’étais armé.
À la stupéfaction des policiers, Phil sortit de sous le plaid un vieux pistolet Mauser de la Seconde Guerre mondiale.
– Mais, où t’as eu ça ? s’exclama Isabelle abasourdie.
Phil haussa les épaules tant cette préoccupation lui semblait triviale.
– C’est la générale qui me l’a prêté. Un des souvenirs de guerre de son défunt mari.
Antoine leva les yeux au ciel. Il trouvait que ça faisait beaucoup de témoins à leur opération « discrète ».

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 31

2010-04-14T13:43:00.000+01:00

Chapitre 31

Le commissaire Antoine et Isabelle Cavalier, laissant la garde des dossiers de Serge Tampion au lieutenant Lenoir, arrivèrent au bas de la résidence des sœurs Loÿ peu après vingt-trois heures.
Cinq minutes plus tard, trois des hommes de l’équipe d’Antoine les rejoignirent. Deux d’entre eux furent chargés de sécuriser les abords. Le troisième accompagna Antoine et Isabelle jusqu’à l’appartement des deux sœurs.
Cavalier sonna avec insistance. Seuls les miaulements du chat leur répondirent.
Antoine fit signe à son subordonné d’ouvrir la porte.
Celui-ci sortit de la poche intérieure de son blouson le trousseau du parfait crocheteur. En deux minutes, il vint à bout de la serrure.
L’appartement était vide et même le chat avait disparu.
– On arrive trop tard, commenta Antoine.
Sans illusion, ils fouillèrent l’appartement à la recherche d’un indice.
Le salon, les deux chambres des jeunes femmes et la pièce qui leur servait de bureau commun.
L’agenda de bureau ne leur révéla aucun secret.
– À mon avis, dit Antoine, on n’est pas près de les retrouver, et ce sera sous forme de tas de cendres dans une forêt ou de troncs de femmes dans la Seine…
– Non, lui répondit Isabelle, je ne crois pas que l’aînée soit allée chez Dupert en compagnie de sa sœur.
– Ça ne change rien à ce que je dis. Ils ont emmené direct la grande et ils sont ensuite passés prendre la petite…
– À moins qu’elle ne se soit réfugiée ailleurs.
– Chez des amis ? demanda Antoine.
– Non, je pense plutôt à l’appartement de Tampion.
– Tu parles d’une planque ! C’est le premier endroit que j’irais visiter si j’étais les méchants…
– Oui. Alors allons-y. Vite !

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 30

2010-04-13T14:30:00.000+01:00

Chapitre 30

– Voilà, c’est envoyé ! fit Gilbert Lenoir en poussant un soupir de soulagement. J’ai faim, ajouta-t-il aussitôt. On pourrait peut-être boire un coup et grignoter en attendant les réactions, non ?
Il était près de vingt-deux heures.
Antoine accompagna Isabelle dans la cuisine et alluma le poste télé au passage. Branché sur LCI.
Le tout-venant des infos d’un samedi soir. Puis…
« Comme nous vous l’avons indiqué en début de soirée, un désespéré a mis fin à ses jours en se précipitant dans le vide de la fenêtre d’un appartement situé au douzième étage d’une tour du Front de Seine du quartier Beaugrenelle à Paris vers dix-huit heures ce soir.
« L’homme, Éric Dupert, âgé de quarante-quatre ans, capitaine de police, appartenait aux effectifs de la prestigieuse Brigade criminelle, le 36, quai des Orfèvres.
« D’après le communiqué émis peu avant vingt heures par les services du ministre de l’Intérieur, ce policier était très bien noté de ses supérieurs et ne semblait pas rencontré de problèmes particuliers ni dans sa vie professionnelle ni personnelle.
« Au moment du drame, il se trouvait seul dans l’appartement… »
Les trois policiers restèrent figés de stupeur.
– Il a peut-être compris qu’il était fini…, commença Gilbert Lenoir.
– Mais non ! le coupa Antoine sèchement. Il se serait servi de son arme de service, et puis, c’est juste à l’heure où il avait rendez-vous avec Anne-Sophie, l’aînée des Loÿ…
Isabelle Cavalier imagina froidement la scène.
On sonne. Dupert va ouvrir en pensant qu’il s’agit d’Anne-Sophie qui lui a dit qu’elle avait peut-être une solution.
– Mais ce n’est pas la Loÿ toute seule, pensa Isabelle à haute voix, ni même avec l’aide de sa sœur, qui a pu le balancer par la fenêtre…
– Mais alors, qui ? demanda Lenoir.
– Ceux qui étaient, avec elle ou sans elle, derrière la porte, dit Isabelle.
– Les méchants, si tu préfères. T’es débile, ou quoi ! s’emporta Antoine qui se reprochait ne pas avoir fait surveiller la tour.
Tout en sachant que cela n’eut rien changé au scénario de la mort programmée de Dupert.
– En tout cas, maintenant, seules les sœurs Loÿ peuvent nous apprendre quelque chose, au moins l’identité de celui que l’aînée a appelé après avoir eu Dupert au téléphone ce matin, reprit Antoine.
– Peut-être pas pour longtemps, le reprit Isabelle avec un brin d’amertume dans la voix. Ceux qui sont derrière tout ça ne sont pas à un meurtre près.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 29

2010-04-11T15:42:00.001+01:00

Chapitre 29

Les trois policiers se rendirent à l’appartement d’Antoine après avoir fait provision de plats cuisinés chez un traiteur asiatique.
Ils tinrent conseil tout en jouant des baguettes.
D’emblée, ils écartèrent la voie judiciaire normale.
Cela leur semblait la plus sûre façon de voir l’affaire Tampion et ses dégâts collatéraux définitivement enterrés. Et, de toute façon, ils étaient en pleine illégalité depuis le début de leur enquête perso.
Le plus urgent était de neutraliser le capitaine Dupert.
– Peut-être en faisant rouvrir le dossier du meurtre des deux gamines ? suggéra Isabelle Cavalier.
– Trop long, trancha Antoine. Ça prendrait trop de temps. Il nous faut agir très, très rapidement.
– Et la presse ? proposa Gilbert Lenoir.
– Tu vois la presse publier ces trucs-là, toi ? lui rétorqua Antoine. C’est une presse d’opinion, pas d’investigation…
– Ouais, concéda Lenoir, mais il y a quand même Internet. Et, si on balance ces dossiers sur la toile, je vous jure que le moindre canard en parlera pour ne pas être à la traîne.
Le commissaire Antoine n’avait que peu d’estime pour les internautes. Il les classait en deux grandes catégories, les voyeuristes, ceux qui recherchaient les sites de cul, et les glandeurs, les amateurs de jeux vidéo.
Ses collègues des Mœurs en étaient devenus des accrocs et ne juraient plus que par la Toile pour repérer leurs clients : pédophiles de tout poil, sado-masos hards, zoophiles acharnés – mais, là, c’était surtout pour protéger les pauvres bêtes qui n’en pouvaient mais et ne réclamaient pas tant d’épanchements…
Pour lui, un ordinateur, ça servait à rédiger les rapports et les procès-verbaux. Cet usage marquait un progrès certain vis-à-vis de la machine à écrire à deux doigts : plus de ratures et ça s’autocorrigeait.
Surtout, c’était idéal pour engranger ses vieilles photos de vacances accumulées au fil des ans.
Antoine interrogea Isabelle Cavalier du regard en faisant une moue dubitative.
– Il n’a pas tort, dit-elle. Mais comment s’y prendre ?
Le lieutenant Lenoir prit la balle au bond.
– On scanne et j’envoie, en fichiers joints, à deux, trois forums de discussion auxquels je participe sous pseudo, plus les agences de presse…
Antoine se résigna à laisser son ordinateur et son scanner aux mains de Lenoir.
D’un commun accord, ils écartèrent le premier dossier, celui concernant les fantaisies sexuelles de l’éminent opposant, peut-être présidentiable. Ça n’intéresserait personne.
Le producteur et la mafia russe fut scanné en une heure et lancé sur-le-champ.
Les pièces essentielles du dossier concernant le trafic aux subventions agricoles européennes furent balancées l’heure suivante.
Une heure plus tard, vers dix-sept heures trente, les forums étaient déjà largement animés par les deux premiers envois, surtout le forum de TF 1.
– Ça roule, dit Lenoir en montrant les questions et commentaires que les deux dossiers suscitaient. On peut envoyer celui de Saddam.
Dans la demi-heure, le nombre de réactions à ce dossier fut surprenant et deux agences de presse le reprirent quasi simultanément.
Restait le manuscrit de quatre cents pages. La bombe.
Mais il était impossible de scanner les quatre cents pages en peu de temps et ils prirent la décision de ne « publier » que des morceaux choisis.
Antoine et Isabelle Cavalier se partagèrent le manuscrit tandis que Lenoir se chargeait de scanner les pages sélectionnées, les plus significatives.
Le nom de Xavier Cavalier, le grand-père du mari d’Isabelle, revenait souvent, ainsi que celui de son père, François Cavalier, le précédent garde des Sceaux qui s’était suicidé le 17 juillet 2003.
Isabelle y découvrait une histoire « familiale » qu’elle ignorait et dont Pierre ne lui avait que peu parlé, soi-disant pour l’en protéger.
Le nom de Pierre-Marie de Laneureuville revenait également souvent depuis le milieu des années 60. Laneureuville, l’actuel garde des Sceaux et ministre de la Justice, celui qui avait succédé au père de Pierre.
L’auteur du manuscrit en parlait comme de l’âme damnée du « Service ». Celui qui ne reculait devant l’emploi d’aucune méthode, quelle qu’elle fût, pour atteindre ses objectifs. En général, éliminer tout obstacle, ami ou ennemi.
Sur le personnage, Isabelle savait à quoi s’en tenir.
Antoine tendit à Isabelle les dernières pages du manuscrit.
Une sorte de conclusion où l’auteur exprimait ses craintes sur la sort qui l’attendait.
En brisant l’omerta de rigueur au sein du « Service », il était conscient que celui-ci le broierait et qu’il s’efforcerait de discréditer sa mémoire. Il prévoyait son assassinat sous forme de « suicide » ou d’« accident ».
« Je suis sain de corps et d’esprit, disait-il dans la dernière page. J’ai voulu révéler ce “secret au sein du secret” et ses manipulations auxquelles j’ai participé et que j’ai parfois dirigées car il met en péril l’âme de la République et la démocratie.
« Les menées de Gladio ont été révélées dans tous les pays européens qui ont été concernés par son action occulte, en particulier l’Italie victime de sa “stratégie de la terreur” dans les années 70. Excepté en France qui participa pourtant, avec un rôle de premier plan, à son comité directeur secret dépendant du Conseil atlantique de l’Alliance atlantique.
« Sa dernière réunion s’est tenue en 1990 et j’y représentais la France.
« Le secret qui entoure la nébuleuse de réseaux Glaive en France s’explique par le fait qu’il regroupa sur notre sol des anticommunistes “viscéraux” provenant de tous les horizons politiques, alors que, ailleurs, et principalement en Italie et en Grèce, sa main-d’œuvre fut essentiellement fasciste. »
– C’est limite nausée, tout ça, fit Isabelle.
– Oui, mais ça va branler dans le manche, dit Antoine qui avait une vision purificatrice du rôle de policier. Surtout que le manuscrit habille sur-mesure le de Laneureuville et que, je ne sais pas si tu l’as remarqué, on retrouve son fidèle de toujours, son actuel conseiller particulier au ministère, sur la liste des heureux bénéficiaires des largesse de Saddam…
– Il avait donc deux raisons de mettre la main sur ces dossiers. Il n’y a pas que le manuscrit qui l’intéressait. Et c’est le ministre lui-même qui a mis fin à la reprise de l’enquête par le petit juge…
– De là à imaginer que le capitaine Dupert agissait pour le compte de Laneureuville…, compléta Antoine, interrompu par Gilbert Lenoir qui avait hâte de balancer les quarante pages choisies et réclamait, impatient, le feu vert.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 28

2010-04-09T12:02:00.000+01:00

Chapitre 28

Les trois policiers restèrent dans le sous-marin jusqu’à midi.
Le moins gradé, le lieutenant Gilbert, fut désigné volontaire d’office par ses deux collègues et amis pour exercer la surveillance, tandis que ces derniers prenaient connaissance des cinq dossiers qu’ils avaient emportés avec eux par mesure de sûreté. Dossiers qui étaient la cause directe de quatre meurtres.
L’un d’eux concernait un éminent représentant de l’opposition et portait sur ses fantaisies sexuelles. De la broutille pour un citoyen lambda, mais suffisant pour plomber l’image de rigueur morale d’un homme public de premier plan.
Le deuxième, un producteur de cinéma dont la société recyclait de l’argent sale provenant de la mafia russe. Il n’était pas le premier dans son domaine d’activité à succomber à ce type de tentation, mais les preuves étaient accablantes.
Le troisième décrivait les rouages d’une magouille juteuse portant sur les subventions agricoles européennes. Auprès de laquelle les heurs et malheurs de la dette agricole des « cultivateurs » corses étaient de l’ordre du conte de fées.
Un quatrième, relativement récent, portait sur les « subventions », chiffrées, perçues par des partis et hommes politiques français et provenant de la générosité de Saddam Hussein.
Si la plupart des noms cités étaient connus des initiés, le montant des « appointements », lui, était une révélation, ainsi que la durée et la périodicité des versements.
Le cinquième, de loin le plus explosif, était un manuscrit d’une écriture serrée de près de quatre cents pages. Il révélait, avec précision, les dessous des dérapages commis, sous la IVe et la Ve République, par les services parallèles et réseaux occultes de l’État organisés et manipulés par son bras des basses œuvres, communément surnommé le « Service » par les initiés. Le « Glaive », par d’autres. Au prétexte de la lutte contre la subversion communiste.
Le manuscrit ne comportait pas de titre ni de nom d’auteur, mais, à certains détails, on pouvait identifier ce dernier. Un des anciens bras droits de Xavier Cavalier, surnommé le « Vieux », l’éminence grise de la barbouzerie durant plus d’un demi-siècle.
Les faits relatés s’arrêtaient en 1994.
À l’époque, le « suicide » de l’auteur avait suivi de près l’annonce de la parution prochaine de ses Mémoires en cours de rédaction.
Ses archives personnelles avaient été « déménagées » de son appartement de fonctions avant même qu’il ne soit enterré et il n’avait plus jamais été question de ces Mémoires.
Certains en vinrent même à douter de leur existence.
Pourtant, ils ne furent pas perdus pour tout le monde puisqu’ils figuraient parmi les dossiers « sensibles » de l’éditeur Serge Tampion.
D’ailleurs, tout portait à croire que l’auteur de ces révélations avait confié son manuscrit à Tampion et que celui-ci avait renoncé à sa publication pour échapper au même sort.
– Il en est quand même mort, dit Isabelle Cavalier après avoir parcouru le manuscrit.
Le commissaire Antoine était plus réservé. Il penchait plutôt pour la thèse d’une action de la mafia russe.
– Non, insista Isabelle, les Russes, ils n’auraient pas eu les moyens de « suicider » l’assassin présumé de Tampion en prison la veille de son audition par le juge, ni ceux de faire enterrer l’affaire.
– Alors, on est dans la merde, ma grande, dit Antoine, parce que, le Dupert, il a du monde derrière lui, et on ferait bien de se tirer d’ici parce qu’on va finir par se faire repérer.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 27

2010-04-08T15:20:00.001+01:00

Chapitre 27

À cinq heures cinquante-cinq du matin, Isabelle Cavalier, Antoine et Lenoir rejoignirent le sous-marin rue Amelot, après être passés faire un brin de toilette et prendre un peu de repos chez le commissaire Antoine, rue Mouffetard.
À six heures et demie, ils virent le capitaine Dupert quitter l’immeuble des sœurs Loÿ et ils s’assoupirent en attendant la suite des événements.
À sept heures vingt-cinq, il entendirent un bruit de chasse d’eau et les miaulements du chat très proches du micro.
– Arrête de gratter sous la chaise ! gronda une voix encore ensommeillée. (L’une des deux sœurs.)
– Allez, viens, je vais te donner à manger. (Ils identifièrent la voix de la cadette.)
Re-miaulements du chat et grattements très proches du micro.
– Bordel ! jura Lenoir, il va finir par me le décrocher… Sois gentil, le minet, va bouffer…
– En tout cas, c’est lui le moins con, commenta Antoine en haussant les épaules, fataliste.
Miaulements insistants sans grattement.
– Mais qu’est-ce qu’elle t’a fait, cette chaise, hein ? Elle n’a rien de particulier, tu sais. (La même voix.)
Miaulements et grattements à nouveau.
– Tu veux que je regarde en dessous pour te faire plaisir ?
Un silence angoissé s’installa dans le sous-marin.
La sonnerie d’un téléphone fixe fit sursauter les trois policiers.
– Oui ?
– …
– Tu veux parler à Anne ?
– …
– Tu préfères ? Bon, je vais la chercher.
Silence puis grattements sous la chaise sans miaulements.
– Mais fait chier, ce matou ! s’exclama Antoine énervé.
Puis la voix d’Anne-Sophie Loÿ, devenant rapidement tendue.
– Qu’est-ce qui se passe ?
– …
– Quoi ? C’est pas possible ! Mais qui a pu faire ça ?
– …
– Les Stups et Cavalier ! Mais, pour quelle raison ?
– …
– Non ! (Ton déterminé et résolu.) Tu ne changes rien à ta journée et tu rentres ensuite chez toi. J’ai peut-être une solution. Je viendrai chez toi ce soir vers dix-huit heures…
Silence.
L’atmosphère devait être pesante dans le salon. Même le chat devait être attentif puisqu’il avait cessé de miauler et de grattouiller le dessous de la chaise.
– Le con ! (L’aînée.) Se faire piquer les dossiers ! L’endroit le plus sûr au monde, son bureau dans les locaux de la Brigade criminelle…
– J’ai peur… Qu’est-ce qu’on va devenir ? (La cadette sur un ton plaintif.)
– Oh ! toi, tais-toi ! Pas de jérémiades, s’il te plaît, et laisse-moi faire !
Silence.
– T’appelle qui ? (La cadette.)
Pas de réponse.
– Allô ! Oui, c’est moi. (L’aînée au téléphone.)
– …
– Notre ami s’est fait voler son bien à son nez et à sa barbe.
– …
– Oui. (Ton respectueux.)
– …
– Je lui ai donné rendez-vous chez lui ce soir à dix-huit heures.
– …
– D’accord.
– …
Fin de la communication.
– Je donnerais cher pour savoir à qui elle téléphonait, commenta Isabelle.
– Moi aussi ! fit Antoine.
– Chut ! les coupa Gilbert Lenoir.
La conversation reprenait entre les deux sœurs.
– Ne t’inquiète pas, tout va s’arranger. (L’aînée, d’un ton apaisant.)
– Tu es sûre ? (La cadette, toujours inquiète.)
– Oui, Pier…
Inaudible. Suite de grésillements et de crachotements.
Puis bref reprise.
– Mais avec quoi il joue ? (La cadette, ton de surprise.)
– Écoute, laisse le chat jouer avec son bouchon… T’es quand même pas croyable, on a un problème gros comme ça, je t’explique, et toi tu te préoccupes du chat. T’es encore une môme, ou quoi ?
– …
Suite à nouveau inaudible. Grésillements et crachotements. Puis craquements et silence absolu.
– L’enfoiré, il me l’a bouffé ! s’insurgea le lieutenant Lenoir.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 26

2010-04-07T17:33:00.000+01:00

26

Le capitaine Dupert débarqua au 36, quai des Orfèvres un peu après sept heures. Pas rasé et la mine fripée après sa folle nuit passée en compagnie des deux sœurs.
À quarante-quatre ans, ce genre de performance amoureuse commençait de lui coûter. Il est des réputations qu’il devient parfois difficile d’assumer avec le temps.
Quand il arriva dans les locaux de la Crim, un de ses collègues qui avait été de permanence de nuit l’entraîna dans un bureau pour lui parler en aparté.
– Il faut que je te dise, cette nuit, il y a eu un drôle de truc qui te concerne.
Dupert se figea. « Une merde ! » se dit-il.
– Les Stups ils ont débarqué parce que, soi-disant, un indic leur avait rapporté que tu détenais de la drogue dans ton bureau…
– C’est absurde ! le coupa Dupert que la nouvelle inquiétait.
– T’inquiète, vieux, ils ont fait chou blanc et leur commissaire a dû s’aplatir et présenter des excuses.
– C’était qui ?
– Antoine et trois de ses sbires.
– Je te remercie, dit Dupert qui avait hâte de rejoindre son bureau.
– Ah ! j’oubliais, il avait rameuté Cavalier pour sa perquise.
Dupert crut que son cœur allait s’arrêter de battre. Il devint pâle comme un suaire.
– Ça va, vieux ? s’inquiéta son collègue.
Dupert mit un temps à se ressaisir.
– Oui, oui… Je suis crevé, c’est tout, dit-il en s’efforçant de sourire. J’ai fait la java, c’est tout…
– T’as toujours été un veinard, toi ! lui jeta son collègue en lui adressant un clin d’œil égrillard.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 25

2010-04-06T15:44:00.000+01:00

Chapitre 25

À minuit et demi, Antoine, Lenoir et Isabelle Cavalier se rendirent dans les locaux de la Crim, 36, quai des Orfèvres.
Auparavant, ils avaient fait un détour par les Stups pour se procurer ce qui était essentiel dans leur scénario et rameuter deux collègues.
Les collègues de permanence du capitaine Cavalier se montrèrent surpris de cette arrivée en force.
– T’es pas en congé ? lui jeta l’un d’eux, un commandant, genre chiwawa teigneux.
Cavalier haussa les épaules d’impuissance et Antoine prit la parole comme prévu.
– C’est moi qui l’ai appelée pour qu’elle soit présente à notre intervention.
– Comment ça ? fit le commandant de la Crim. T’es pas chez toi, ici ! ajouta-t-il en le prenant de haut.
– Avec mes hommes, nous agissons en flag. Une dénonciation qui nous est parvenue dans la soirée… Mais, si tu préfères que j’en réfère auparavant à l’Inspection générale des services, libre à toi ! Tu te débrouilleras ensuite avec ton patron.
– Le commissaire Antoine, intervint Isabelle plus diplomate que nature, souhaite précisément éviter les vagues et traiter ça en interne.
Il y eut un flottement parmi les hommes de la Crim présents.
– Ça concerne qui, ton truc ? demanda le commandant du bout des lèvres.
– Dupert, le capitaine Dupert, répondit Antoine de sa voix de stentor qui résonna.
Dupert étant loin de faire l’unanimité, le flottement se mua en désintérêt.
Le commandant haussa les épaules et les accompagna jusqu’au bureau de Dupert.
Antoine et ses trois hommes pénétrèrent dans le bureau et entamèrent leur perquisition.
Le commandant était resté sur le seuil et s’efforçait de surveiller les faits et gestes de chacun des flics des Stups, légèrement gêné par Isabelle qui ne cessait de se déplacer devant lui.
Au bout de cinq minutes de recherche, le lieutenant Lenoir, qui était accroupi près d’un rayonnage, leva légèrement la main.
– J’ai ! fit-il.
Antoine et les deux autres policiers se placèrent autour de lui de façon à le dissimuler un bref instant à la vue du commandant.
– Oh ! la la ! fit Antoine. Notre indic ne nous a pas menti…
Il tenait dans ses mains un paquet de sachets de cocaïne que Lenoir venait de sortir de son blouson.
– Il y en a bien pour trois cents grammes, ajouta-t-il avec l’autorité de l’expert après l’avoir soupesé.
Le paquet passa de main en main.
Le commandant s’était approché. Il n’en croyait pas ses yeux.
– J’aurais pas cru Dupert capable de ça, répétait-il.
Imaginant les conséquences.
Antoine lui tapota le bras, consolateur.
– T’inquiète, on va essayé de régler ça entre nous, lui dit-il d’un air de camaraderie complice. À charge de revanche, hein ?
Le commandant acquiesça. Reconnaissant.
– Mais va occuper les autres, ajouta Antoine retors. Ce n’est pas la peine qu’ils rappliquent et soient au courant. Nous, on va encore fouiller un peu pour la forme et, quand on ressortira, on s’excusera et on dira qu’on n’a rien trouvé, d’accord ?
– T’es sympa, Antoine, je n’oublierai pas ce que tu fais là. C’est vraiment sympa, les gars…
Antoine coupa ses effusions pour ne pas avoir à y passer la nuit.
– Mais motus et bouche cousue, hein ?
– Compte sur moi ! répondit le commandant, ému, avant de se retirer avec soulagement.
Dès qu’il eut le dos tourné, Antoine força le seul tiroir du bureau de Dupert qui soit fermé à clé.
Les cinq dossiers scellés s’y trouvaient.
Il adressa un signe de tête à l’un de ses hommes qui avait amené un attaché-case et les fourra prestement dedans.
Puis, avec l’aide de Cavalier, les quatre hommes s’efforcèrent de tout remettre en place et en ordre.
Quand ils sortirent et arrivèrent à la hauteur des policiers de la Crim qui les attendaient regroupés, ils s’efforcèrent d’afficher un air contraint.
– Excusez-nous, dit Antoine avec un ton de repentance qui devait lui coûter. Chou blanc. Un tuyau foireux. Mais ne vous inquiétez pas, l’indic, il va entendre parler du pays et du commissaire Antoine ! gronda-t-il. Mais tant mieux, non ?
Les policiers de la Crim affichaient des sourires de satisfaction et l’un d’eux se permit même de se moquer des Stups. Vite rabroué par le commandant.
– Je t’avais bien dit, Antoine, que ce n’était pas possible ! intervint Isabelle d’un ton faussement indigné avant de s’éclipser avec le groupe des Stups.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 24

2010-04-03T14:35:00.000+01:00

Chapitre 24

Le reste de la conversation fut sans intérêt. Les deux sœurs et Dupert avaient dû pas mal forcer sur la bouteille et ça vira vite soirée cul.
Ni Isabelle ni les deux flics des Stups n’en croyaient leurs oreilles. Ils étaient à la fois sonnés et édifiés par cette succession de révélations.
– Ben dis donc, si nous n’avions pas cet enregistrement, je dirais que nous avons trop fumé ! s’exclama le commissaire Antoine.
– Ouaf ! fit Isabelle en expirant profondément. Quand je pense qu’en plus ce salopard a couvert l’assassin des deux gamines !
– Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda, innocent, Gilbert Lenoir.
Isabelle et Antoine échangèrent un long regard.
C’était la bonne question et il s’agissait de trouver la bonne réponse.
Il y eut un long silence.
Le commissaire Antoine le rompit.
– Tu te sens capable de ce coup-là, Isa ?
– Oui ! répondit Isabelle sans hésiter.
– On les arrête maintenant ? demanda le jeune Lenoir pour confirmation.
Le commissaire Antoine lui jeta un regard de pitié.
– Écoute, petit, nous allons faire ce que nous avons à faire, et tu vas m’obéir, compris ?
– Oui, mais…, protesta Lenoir qui craignait le pire dans ces cas-là.
– Il n’y a pas de « oui, mais ».
– Qu’est-ce qu’on va faire, alors ?
– D’abord récupérer les dossiers, répondit calmement Antoine en se contenant.
– Mais, ils sont…
– Oui, justement, et notre amie Isabelle a besoin de nous… à moins que tu ne veuilles la lâcher et faire le jeu de ces pourris ?
– Non, ce n’est pas ce que je veux dire…
– Alors, nous sommes d’accord, petit, trancha Antoine d’un ton sans réplique.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 23

2010-04-02T13:46:00.001+01:00

Chapitre 23

– Elles traînent…, dit Iabelle en consultant de nouveau sa montre.
Il était dix-neuf heures trente et les sœurs Loÿ n’étaient pas encore rentrées.
– Elles font peut-être quelques courses, fit Antoine en haussant les épaules.
De temps à autre, on entendait un miaulement. Parfois faible, parfois éloigné.
– Ça, c’est leur matou, avait dit Gilbert la première fois. Ça prouve au moins que ça marche.
Isabelle Cavalier avait déjà planqué dans des sous-marins, mais celui-ci lui avait semblé particulièrement bien aménagé.
L’intérieur lui faisait penser à un camping-car avec plein de petites astuces de rangement pour pouvoir s’y tenir à deux ou trois à l’aise.
– Normal, c’est mon sous-marin perso, avait dit Antoine en lui avouant aimer ces longues veilles car elles lui rappelaient les moments passés dans son enfance avec son grand-père dans sa hutte de chasse aux canards.
– Les voilà ! dit soudainement Isabelle en désignant les deux jeunes femmes qui s’avançaient dans la rue. Tu avais raison, elles ont fait quelques courses…
Antoine fit signe à Gilbert Lenoir de se mettre à l’écoute.
Les minutes parurent interminables à Isabelle puis on entendit le chat fêter par des miaulements successifs l’arrivée de ses maîtresses.
Des paroles anodines. Des va-et-vient. Des petits bruits. Le chat.
Il était dix-neuf heures cinquante.
– Elles s’installent et prennent leurs aises, commenta Antoine en faisant signe à Isabelle de patienter.
Plus rien pendant vingt minutes.
– Dommage que je n’aie pas pu mettre d’émetteur dans la cuisine ! regretta Lenoir.
Coup de sonnette.
Des voix lointaines. Puis des pas dans la salle à manger.
– Comment ça ? (« C’est la sœur aînée », commenta Isabelle.)
– Oui, comme je vous le dis, le monsieur du câble. (« Merde ! la vieille ! » fit Lenoir.)
– Mais nous n’avons pas le câble ! (Toujours l’aînée.)
– Ah bon, vous n’avez pas le câble ? Remarquez, moi non plus, mais parfois, vous savez, Mme Jean me dit – vous savez, la dame du troisième qui boîte un peu…
– Comment était ce monsieur ? la coupa l’aînée avec impatience.
– Mais très bien, très correct.
– Vous l’avez vu toucher à quelque chose ? (L’aînée.)
– Oh ! je ne l’ai pas quitté des yeux, vous pouvez me croire ! Il a juste touché la prise là près de votre téléviseur. Celle d’où vient le câble quand on a le câble, qu’il m’a dit. Parce que, vous savez, c’est collectif leur machin…
– Et il n’a rien touché d’autre ? la recoupa l’aînée d’une voix encore plus impatiente.
– Non, je vous assure… Le monsieur a posé son blouson sur la table, sa mallette sur la chaise, il a vérifié la prise, puis il est parti… Je me souviens même qu’il a relacé sa chaussure. Heureusement que je lui avais signalé que son lacet était défait, parce que, le pauvre, il aurait pu marcher dessus…
La petite vieille se fit ensuite repousser vers la porte.
Silence.
Des pas dans la salle. Le raclement d’une chaise. Un miaulement.
– Il n’y a rien sous la table. (L’aînée.)
– C’est peut-être rien. (La cadette.)
– Qu’est-ce que tu peux être conne, parfois !
Gilbert se tourna vers Antoine. Les trois policiers hochèrent la tête en même temps.
– Ça devient intéressant, dit Antoine. Tu as peut-être vu juste, Isa.
La voix de la cadette, Marie-Laure :
– Qu’est-ce que tu fais ? (Voix craintive.)
– Je l’appelle.
– Tu crois…
Il était vingt-heures trente-cinq.
Un silence de catacombe s’installa dans le sous-marin. On eût dit que les trois policiers retenaient leur respiration.
Voix de l’aînée. Avec une pointe d’inquiétude.
– Oui, c’est moi… Écoute, il y a eu un truc bizarre cet après-midi… Un type de la télé par câble qui venait soi-disant vérifier l’installation…
– …
– Qu’est-ce que tu dis ?… Non, je ne peux pas te le décrire…
Voix plus basse. S’adressant à sa sœur.
– Allume la télé et mets de la musique…
– Pourquoi ? (Avec étonnement.)
– Fais ce que je te dis ! (Énervée.)
– Bon, bon, j’y vais… (Rechignant.)
(Commentaires d’un journaliste. Un temps. Musique style tub de boîte de nuit.)
– Plus fort !
Gilbert Lenoir avait pris la précaution d’ôter ses écouteurs et de baisser le volume de l’ampli.
Seul un filet de musique pénétrait l’intérieur du sous-marin.
Le lieutenant Gilbert interrogea son supérieur du regard.
– À mon avis, dit Antoine en retrouvant sa voix de stentor, le type qu’elle a appelé et qui lui a conseillé de faire du bruit pour couvrir une éventuelle écoute va rappliquer pour vérifier de lui-même.
– Il risque de trouver mon micro sous la chaise…
– C’est un risque à courir, dit Antoine fataliste. Mais, à présent, on sait qu’elles ont quelque chose sur la conscience même si nous devenons « sourds ».
– Moi, intervint Isabelle, je suis curieuse de découvrir la tête de leur visiteur.
Gilbert Lenoir se proposa pour aller se poster dans l’immeuble.
Antoine haussa les épaules.
– Avec le gardien et la vieille qui connaissent ta tronche !
Isabelle Cavalier fit non de la tête.
– Je sais, dit Antoine. Je pense comme toi. Notre client est peut-être un flic et nous avons une chance de l’identifier.
Il regarda sa montre. Il était vingt-heures cinquante.
– À partir de maintenant, on scope toutes les entrées de mecs. On fera le tri après.
– Je commence, dit Isabelle en prenant le caméscope posé prêt à l’emploi sur la tablette.
Au bout de vingt minutes d’attente, où elle n’avait noté aucune entrée significative, Isabelle pouffa de rire et attira l’attention de ses deux collègues des Stups.
Un trio de jeunes s’était arrêté devant le hall d’entrée de la résidence et deux d’entre eux entamèrent leur petit échange en toute tranquillité.
Le premier reçut un billet du second, puis, jetant à peine un regard alentour, se dirigea nonchalamment vers l’un des bacs à fleurs sur le côté du hall. Posa son pied sur le rebord et fit semblant de relacer ses Nike. S’emparant dans le même mouvement d’un petit sachet de plastique à peine enterré là.
– Les enfoirés ! dit Antoine. Sous mon nez…
Isabelle pouffait toujours de rire.
– Tu les a filmés, au moins ? lui demanda-t-il mi-figue, mi-raisin.
Isabelle fit non de la tête en tentant de refréner une nouvelle envie de rire.
– Excuse-moi, dit-elle en dirigeant l’objectif sur les jeunes dealers qui s’éloignaient.
Elle les suivit un instant avec le caméscope et se figea subitement.
Elle n’avait plus envie de rire.
Elle venait de prendre le capitaine Dupert dans son objectif.
– Je l’ai ! cria-t-elle, immédiatement rejointe par Antoine et Lenoir. C’est Dupert ! C’est lui !
Isabelle Cavalier se sentait tout excitée.
– Oh ! bordel, commenta le commissaire Antoine. Filme ! Ne le lâche pas jusqu’au bout !
Le capitaine Dupert passa devant la camionnette de location sans même y jeter un regard.
– Il a sa tête des mauvais jours, commenta Isabelle.
Ils le regardèrent s’engouffrer dans le hall mais il disparut de l’objectif et de leur angle de vision quand il se dirigea vers les ascenseurs.
Isabelle baissa le caméscope.
L’excitation fit place à une extrême tension.
Antoine prit la place de son subordonné à l’écoute.
Les minutes qui s’écoulaient leur semblaient une éternité.
On entendait toujours le filet de musique. Antoine augmenta légèrement le volume du son.
Au bout d’une quinzaine de minutes, il n’y eut plus de son.
– Il a trouvé mon micro…, se lamenta Lenoir.
– Ta gueule ! lui dit Antoine, tendu, en poussant le volume.
On entendit alors le son du téléviseur.
– Tu vois ! fit Antoine.
Le son du téléviseur disparut.
– Merde ! cria Antoine, il l’a trouvé, le salaud !
La tension montait dans le sous-marin. Puis ils entendirent à nouveau des voix.
– Il n’y a rien. (Isabelle reconnut celle de Dupert.)
– Tant mieux ! Je suis soulagée. (Anne-Sophie, l’aînée des sœurs Loÿ.)
– Moi aussi… (La cadette.)
– Valait quand même mieux vérifier. (À nouveau Dupert.) De toute façon, il est resté trop peu de temps pour placer quelque chose. En tout cas, il n’y a rien du côté de la prise, ni sous la table…
Isabelle et ses deux collègues retenaient leur souffle.
Antoine lui tapota amicalement l’épaule.
– T’es une bonne, toi ! T’as un sacré flair. Je te prends aux Stups quand tu veux.
Puis il se tourna vers le jeune lieutenant.
– Ben, tu vois, il a été assez con pour ne pas avoir pensé à la chaise…
Un miaulement de chat. Des bruits de vaisselle que l’on devait installer sur la table. Des voix lointaines. Puis des bruits de verre. Encore le chat, dont personne ne devait s’occuper.
– Bon, trinquons à notre succès ! (La voix de l’aînée.)
– Oui, nous pouvons. (La voix de Dupert.) Enfin, presque. Mais ça a été plus facile que prévu.
– Comment t’as fait ? (La voix de l’aînée, admirative.)
– Simplement. Je me suis présenté à vingt et une heures chez eux en disant que je venais de la part du capitaine Cavalier que je secondais dans son enquête.
– Ils ne se sont pas méfiés ? (Toujours l’aînée, avec une pointe d’excitation.)
– Tu parles ! Ils avaient été ensorcelés par la Cavalier et ses airs angéliques.
– Et alors ? (L’aînée.)
– J’y suis allé au bluff. Je leur ai demandé de me confier, à la demande du capitaine Cavalier qui était empêchée de se déplacer elle-même, les documents en leur possession.
– Et ils te les ont donnés comme ça ? (Toujours l’aînée.)
– Oh ! il y a eu un petit flottement, mais je leur ai dit qu’ils pouvaient téléphoner au capitaine Cavalier pour vérifier. Ça les a mis en confiance et ils m’ont sorti les cinq dossiers magiques d’un placard.
– Ils savaient ce qu’ils contenaient ? (L’aînée.)
– Pas le moins du monde. Je leur ai demandé s’ils en avaient pris connaissance, et le blondinet m’a répondu : « Oh non ! monsieur. Quand Marie-Claude nous les a confiés, elle nous a fait jurer de ne pas les ouvrir. » De toute façon, la Dubize, elle avait pris la précaution de les sceller. Et ils m’ont appris que la Dubize les leur avait remis juste après la mort de Tampion.
– Tu les a mis où, les dossiers ? (L’aînée.)
– Ne t’inquiète pas, ma chérie. L’endroit le plus sûr au monde, la Brigade criminelle ! Dans mon bureau. Personne ne songerait à les trouver là.
– Pourquoi les avoir tués alors qu’ils avaient remis les documents ? (La cadette intervenait d’une voix mal à l’aise.) Ce n’était pas nécessaire…
– Écoute, ma chérie, ces dossiers ils valent de l’or, ils vont faire notre fortune, mais c’est de la dynamite. On ne peut pas se permettre de laisser des témoins derrière nous. C’est le prix à payer pour notre tranquillité. Mais ils n’ont pas souffert, si ça peut te rassurer. Ils sont morts sans se rendre compte de rien.
– Comment ? (La cadette, d’une voix timide.)
– Tu veux vraiment savoir ?
– Oui. Je veux être sûre qu’ils sont morts sans souffrir.
– Qu’est-ce que tu peux être sensible ! (L’aînée, d’une voix tranchante.)
– Laisse, laisse. Elle a le droit de savoir. Écoute, je leur ai demandé un verre d’eau. Ils m’ont proposé un alcool. Je leur ai dit OK à condition qu’ils m’accompagnent. On a bu le coup ensemble et on a discuté une petite demi-heure qui m’a permis de me les mettre dans la poche. Puis, je leur ai demandé s’ils n’avaient pas un joint. Ça les a d’abord surpris, ensuite ils se sont marrés. Ils trouvaient ça drôle de fumer avec un flic cool. Après, je leur ai proposé de goûter à une gélule d’un nouveau truc encore meilleur que leur saloperie d’ectasy. Alors là, ils ont sauté dessus. On était copains comme cochons. Un quart d’heure après, ils étaient raides morts, sans s’en rendre compte, je t’assure. En prenant leur pied. Ensuite, j’ai fait ma petite mise en scène.
– Mais, s’ils faisaient une autopsie ? (L’aînée, qui semblait la tête pensante du trio.)
– Il n’y en aura pas. Mon rapport est nickel et la justice ne s’emmerde pas pour la mort de deux camés.
– Je suis contente que ça soit fini et que nous ayons enfin les dossiers. (L’aînée.)
– Ah, ça, ils nous auront fait courir ! (Le capitaine Dupert.) Mais, tu vois, quand j’ai commencé à lui taillader les veines dans la baignoire (Il parlait de Serge Tampion.), je savais qu’il parlerait.
– L’ordure ! (L’aînée.) Quand je pense que, lorsqu’il m’a donné le code de son coffre, il savait qu’il était vide… Et tout ce que j’ai dû subir de ce porc avant de l’obtenir !
– Allez, c’est fini, mes chéries. À nous le bon temps !
– Tu crois qu’il n’y aura pas de problème ? (La cadette, inquiète.)
– Mais non. Nous avons fait un parcours sans faute. Nous savions qu’il les avait confiés à son ex, la Dubize, et qu’il fallait attendre que ça se calme. Le seul hic, ça a été la reprise de l’enquête par ce petit con de juge et qu’on l’ait confiée à Cavalier. Mais, en même temps, ça nous a obligés à accélérer le mouvement. Puis ça a eu le mérite de nous mettre sur la bonne voie. Sans le suicide de la Dubize, qui ne se serait jamais suicidée si elle avait conservé les dossiers chez elle, on n’aurait jamais pensé à ses deux petits protégés.
– Quand je pense à tout cet enchaînement de circonstances depuis l’été dernier ! (La voix de l’aînée.)
– Eh oui, si je n’étais pas tombé sur Boulic dans cette histoire de meurtre des deux gamines, je n’aurais pas eu connaissance de l’existence de ces dossiers et nous ne nous serions pas rencontrés.
– Tu restes avec nous cette nuit ? (L’aînée, d’une voix langoureuse.)
– Bien sûr, il faut fêter ça ! Mais il faut que je sois à sept heures demain matin à la Crim…

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 22

2010-04-02T13:21:00.000+01:00

Chapitre 22

Isabelle Cavalier avait demandé au taxi de la déposer place de la République.
Il était près de dix-huit heures trente et il n’était pas question de courir le risque pour elle de tomber sur une des deux sœurs Loÿ au bas de leur immeuble.
Elle appela Antoine sur son portable.
– Je peux ? demanda-t-elle.
– Oui, elles ont quitté leurs bureaux il y a à peine dix minutes.
Antoine avait pris la précaution de demander à l’un de ses hommes de surveiller la sortie des sœurs Loÿ.
Isabelle se dépêcha de faire le tour de la place pour rejoindre la rue Amelot et le sous-marin.
La sonorisation de l’appartement des sœurs, c’était son idée à elle. Par intuition.
Mais elle aurait donné cher pour « visiter » l’appartement des frères Monteil et essayer de se faire une idée sur ce qui s’y était réellement passé.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 21

2010-04-01T14:19:00.001+01:00

Chapitre 21

Les deux sœurs Loÿ habitaient ensemble dans un quatre-pièces d’une résidence de la rue Amelot. Au troisième étage.
Le commissaire Antoine, de la brigade des Stups, avait eu un mal fou à trouver une place juste en face de leur immeuble pour y garer l’un des sous-marins de son service peu avant seize heures. Une camionnette affichant le nom d’une société de location.
C’était pratique, elles se ressemblaient toutes et personne n’y prêtait plus attention depuis longtemps.
Le plus dur avait encore été de « sonoriser » l’appartement des deux sœurs.
Il y avait belle lurette que la multiplication des serrures de sécurité et des portes blindées dont étaient équipés grand nombre d’appartements parisiens ne permettait plus d’intrusion discrète.
La vieille méthode de l’« agent » des Télécoms venant tester l’installation, ou de celui du gaz ou d’EDF, était tout aussi dépassée.
Le plus efficace était à présent de se présenter comme un employé du câble venant vérifier l’installation générale et qui décelait la nécessité d’un intervention dans tel ou tel appartement dont provenait la « perturbation ».
Comme la télé c’est sacré, il était rare que le gardien d’immeuble ou le concierge refuse d’ouvrir l’appartement en question par crainte de se trouver lui-même privé de sa téloche.
Bien sûr, il fallait qu’il en possède la clé.
Dans le cas présent, les sœurs Loÿ ne lui en laissaient pas de double. Elles préféraient le confier à leur voisine de palier. Une charmante petite vieille qui se trouva immédiatement sous le charme de l’inspecteur Gilbert Lenoir et de la fraîcheur de son quart de siècle. Mais qui le suivit pas à pas dans l’appartement.
Bref, à seize heures trente, l’appartement était sonorisé. Avec un seul microphone sous une des chaises de la table de la salle à manger. À cause de la présence collante de la petite vieille.
Le commissaire Antoine était grande gueule, parfois insupportable en raison de son caractère bougon et de son manque de subtilité. Mais il savait se montrer jovial et était fidèle en amitié.
Surtout, c’était un perfectionniste. Il ne supportait pas qu’on lui rapporte que tel ou tel service n’avait pas fait son boulot sur une affaire. Ou qu’un flic ripou sévisse en toute impunité.
Antoine était un redresseur de tort-né et, dans ces cas-là, son sang de policier ne faisait qu’un tour. L’honneur de la Maison était en jeu, donc le sien propre !
C’est dire qu’Isabelle n’eut aucun mal à obtenir son concours quand elle lui eut expliqué ses « malheurs » – la succession de « meurtres-suicides », les bâtons dans les roues des uns et des autres, et le rôle étrange du capitaine Dupert.
Enfin, façon de parler, car Antoine ne démarrait jamais au quart de tour. Il marquait toujours un temps d’hésitation. Qui relevait d’ailleurs plus de son manque de subtilité que de la crainte de se retrouver devant l’IGS, l’Inspection générale des services, les flics des flics, qu’il ignorait superbement.
Eux, de leur côté, feignaient également de l’ignorer et évitaient prudemment de s’y frotter. Depuis le jour où l’un de leurs enquêteurs avait découvert un petit sachet de poudre blanche dans la boîte à gants de sa voiture alors qu’il cherchait des poux dans la tête d’un des hommes du commissaire Antoine.
Quand on le connaissait bien, l’Antoine, il suffisait de remédier à cette lenteur à l’allumage par la flatterie. Et là, lorsque Isabelle lui avait avoué qu’elle ne pouvait même pas compter – « Si tu savais, Antoine, combien je suis déçue ! » – sur son mari, pourtant commandant à la Direction centrale des Renseignements généraux et que la rumeur « policière » qui courait parmi les initiés désignait comme le nouveau patron du mystérieux « Service », ça marcha à fond.
Il avait même tenu à payer l’addition du déjeuner auquel Isabelle Cavalier l’avait invité au débotté en sortant de la Crim.
Le commissaire Antoine s’était mis sur le coup toutes affaires cessantes. Mobilisant immédiatement son subordonné et ami Gilbert Lenoir et demandant aux membres de son équipe de se tenir en stand by durant tout le week-end.
Mais il avait prévenu son amie Isabelle. Ils n’avaient que le week-end devant eux pour résoudre l’énigme Tampion.
– Après, ce sera trop tard. Les « malfaisants » auront eu le temps de réagir, avait-il conclu.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 20

2010-03-31T14:52:00.000+01:00

Chapitre 20

Pierre Cavalier était entré en sifflotant, un bouquet de roses carmin dans une main, sa serviette dans l’autre.
Il avait pu se libérer de bonne heure ce vendredi et avait la ferme attention d’emmener sa femme dans un chouette resto de La Motte-Picquet afin de lui changer les idées.
Il avait même passé un coup de fil en cours de route à la baby-sitter pour qu’elle s’occupe de Philippine. Sinon, avec elle, adieu le banc d’huîtres et la soirée amoureuse – elle, son truc de gosse, c’était l’intimité néonique du Mac Do du coin.
Il était dix-sept heures quinze et ils auraient largement le temps de se préparer.
– Ché-ri-e… j’ai une sur-pri-se pour toi…, dit-il en s’avançant dans le couloir.
Arrivé dans le salon-salle à manger, il esquissa un pas de valse lente en tenant à bout de bras son bouquet de roses et en serrant sa serviette-partenaire sur sa poitrine.
– Je suis contente que tu sois de bonne humeur, dit Isabelle, penchée sur le canapé, d’un ton pète-sec. Moi aussi, j’ai une surprise pour toi.
Son mari se figea, les bras ballants, et faillit en lâcher le bouquet.
– Mais, qu’est-ce que tu fais ? dit-il, paumé, en s’approchant de sa femme.
– Tu vois, je boucle un sac de voyage, répliqua-t-elle d’un ton neutre sans se détourner. Tu peux m’aider à le fermer, s’il te plaît…
– Attends, tu vas où ? Roro (c’était Le commissaire principal Derosier ainsi appelé par Philippine depuis quelques jours) t’envoie en mission pendant le week-end ?
– Non ! en vacances, mon chéri.
– C’est une blague, Isa ?
– Pas le moins du monde. Il n’y a plus d’affaire Serge Tampion et il m’a proposé d’en profiter pour prendre quelques jours de repos bien mérités.
Pierre Cavalier se sentait désarçonné. Quelque chose ne tournait pas rond et il savait que le moindre mot qu’il prononcerait de travers pouvait avoir des conséquences cycloniques.
– Mais, tu pars sans moi… euh, je veux dire, sans nous ?
– Où est le problème, mon amour ? fit Isabelle en soupesant son sac. Je suis sûre que tu t’occuperas très bien de ta fille. De toute façon, il y a tout ce qu’il faut dans le congélo. Tu n’auras qu’à sortir le plat préparé de votre choix et à le mettre dans le micro. Et ne t’inquiète pas, ta fille sait appuyer sur le bouton marche-arrêt.
– Mais, elle, qu’est-ce qu’elle va dire ?
– Je crois qu’elle sera heureuse d’avoir son papounet pour elle toute seule.
– Écoute, Isa, j’avais prévu tout autre chose pour ce week-end…
– Ah oui ! sûrement dîner aux chandelles, produits de la mer aphrodisiaques et les violons, plus si affinité… Non, merci, une autre fois. Ça tombe mal, je ne suis pas d’humeur à folâtrer.
Pierre posa ses mains sur les épaules de sa femme en prenant son air de chien-chien tendresse qui faisait habituellement craquer Isabelle.
– Tu me lâches ! dit-elle en se dégageant et en empoignant son sac de voyage. Je suis déjà en retard.
Pierre tenta de la retenir.
– Mais, c’est la première fois, Isa, qu’on se sépare…
Isabelle eut subitement envie de pleurer et faillit renoncer à son projet. Mais le ton implorant de son mari l’exaspéra.
– Il y toujours une première fois à tout, lâcha-t-elle d’une voix blanche en l’écartant.
« Putain de journée ! » se dit Pierre Cavalier, désemparé, en la voyant quitter la pièce sans se retourner.
Il n’entendit pas le « Je t’aime » que murmura sa femme en refermant la porte.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 19

2010-03-30T15:14:00.001+01:00

Chapitre 19

À onze heures trente-cinq, Isabelle Cavalier entra en trombe dans le bureau du capitaine Dupert et claqua la porte du bureau derrière elle.
– Tu fous le camp d’ici, Cavalier ! lui jeta furieux le capitaine de sa voix fluette qui n’était pas à la hauteur de sa stature.
– Non. Tu m’expliques avant ce qui se passe !
– Si tu n’es pas sortie d’ici dans deux secondes, je te jette dehors par la peau des fesses ! cria Dupert en faisant deux pas vers Isabelle.
– Et toi, si tu fais encore un pas et si tu oses me toucher, je te fais bouffer tes couilles ! le défia-t-elle.
Le capitaine Dupert sembla peser le pour et le contre un bref instant et préféra aller s’asseoir derrière son bureau.
– Alors, t’expliques ? lui demanda Cavalier.
– C’est mon affaire. J’étais de permanence et on m’a mis sur le coup.
– J’aurais pu être prévenue, non ? Et pourquoi tu as interdit l’accès de leur appart même aux flics de la brigade ?
– Pour pas que tu reviennes pisser sur mes plates-bandes, Cavalier ! lui jeta un Dupert goguenard qui avait repris de l’assurance à l’abri de son bureau.
Cavalier fit semblant de prendre une attitude conciliante. Faut jamais trop humilier un mec, surtout quand il est flic ou malfrat. Après, on risque de ne plus pouvoir obtenir rien de lui.
– Tu conviendras quand même que ça peut rejoindre mon dossier, commença-t-elle en adoucissant le ton. Un suicide hier et, aujourd’hui, c’est quoi ?
Le capitaine Dupert marmonna dans sa barbe. Puis se décida, franc comme un âne qui recule.
– Je te dis ce que je sais, mais tu t’occupes de tes fesses après et tu ne te mêles pas de ce dossier, d’accord ?
– C’est honnête, dit Isabelle en hochant la tête façon il faut bien se faire une raison.
Cavalier savait que Dupert était assez stupide pour la prendre pour la dernière des connes. Et elle y comptait bien.
– Voilà, reprit-il, c’est tout simple. Les frères Monteil ont été retrouvés morts à leur domicile ce matin à huit heures…
– Par qui ? l’interrompit Isabelle.
– La femme de ménage qui arrive tous les matins de la semaine à huit heures.
– Cause du décès ?
– Pour lequel ? répondit Dupert tout aussi laconiquement.
Isabelle marqua son étonnement.
– Ah bon ! ils ne sont pas morts de la même façon ?
Dupert ne put s’empêcher d’afficher un rictus de satisfaction.
– Eh non ! L’un a été étouffé avec un sac plastique et l’autre s’est pendu à la canalisation qui passe au-dessus de la douche. L’asphyxié, c’est Jean-Loup, le brun. Le pendu, c’est le blond, Jean-Charles. Donc, pour une raison inconnue, logiquement – et je pense que tu ne me contrediras pas –, Jean-Charles assassine son frère en l’asphyxiant avec le sac poubelle puis se donne la mort.
Le capitaine Dupert laissa Cavalier mijoter un moment.
– Alors, tu vois, ça n’a rien à voir avec ton affaire Tampion… Ton juge et toi, vous collez des choses qui ne vont pas ensemble. Le meurtre de Tampion, c’est une chose. Le suicide de son assassin, une autre. Le suicide de la libraire hystéro, encore une autre. Idem pour les deux frères… Voilà, tu sais tout, mais, maintenant, occupe-toi de ton cul, Cavalier !
Isabelle feignit de battre en retraite.
Elle avait le sentiment d’avoir été lâchée toute nue en pleine jungle.
Pour l’instant, elle ne faisait pas le poids.
Il fallait qu’elle en prenne.
En sortant du bureau de Dupert, elle tomba, comme par hasard, sur le commissaire principal Derosier.
– Alors, ça va, Cavalier ? Vous avez pu vous entendre avec Dupert ?
Isabelle fit oui de la tête.
– Pas de problème, monsieur, fit-elle en la jouant aussi faux cul que son supérieur. De toute façon, c’est le style de la maison en ce moment, ajouta-t-elle à haute voix pour se donner un petit plaisir, le genre de remontant dont elle avait le plus grand besoin.
– Vous dites, Cavalier ?
– Rien, monsieur. Je me parlais à moi-même.
– Ah ! Ne vous inquiétez pas, ça m’arrive aussi, fit Derosier paternaliste. Oui, je vous disais, pour Dupert… eh bien, je suis satisfait de votre bonne entente. C’est mieux pour le service, non ?
– Bien sûr, monsieur.
– Vous êtes compréhensive, Cavalier. Ça me fait plaisir. Je savais que je pouvais compter sur vous… Vous comprenez, je vous avais donné son os à ronger et il n’était pas content, alors, ce matin, avec cette malheureuse affaire Monteil, je lui en ai donné un autre, hein !
– Vous avez bien fait, monsieur.
– Oui, oui, je crois, mon petit, fit Derosier en se rengorgeant. Mais, dites-moi, où étiez-vous, ce matin ? Je ne suis pas arrivé à vous joindre pour vous prévenir…
– Au éditions Serge Tampion, justement, monsieur. Pour les besoins de mon enquête.
– Ben, justement, c’est ce que je voulais vous dire. Maintenant, c’est inutile d’y retourner. Le procureur m’a appelé ce matin. L’affaire est classée, le juge a reçu une promotion en province, et donc vous n’avez plus à courir après des chimères. D’ailleurs, vous avez peut-être envie de vous reposer un peu après une semaine si mouvementée ?
– Précisément, monsieur. J’aimerais bien prendre quelques jours de repos. Enfin, si ça ne gêne pas le fonctionnement du service.
– Mais non, Cavalier, dit le commissaire principal d’un ton enjoué. Le service se passera de vous sans problème… enfin, se reprit Derosier avec un petit gloussement, vous me comprenez, ce n’est pas ce que je voulais dire, hein ! Vous savez ce que je pense de vous, vous êtes un de mes meilleurs éléments.
Le commissaire principal regarda le capitaine Cavalier s’éloigner.
« Putain de journée ! » se dit-il tout en se félicitant d’avoir su se mettre si aisément le capitaine dans la poche. « En fin de compte, c’est une brave fille. Elle est plus malléable que je ne le pensais. »
Le commissaire Derosier n’était nullement misogyne. Il estimait simplement que le principal défaut des éléments féminins de la police nationale était de « trop s’impliquer » dans leur travail. Comme si elles avaient besoin de toujours prouver quelque chose de plus que les hommes. Presque un truc malsain, cette compétition.
Il haussa les épaules. « Mais elles sont comme ça. C’est sûrement leur nature. Comme avec leurs mômes. Elles veulent toujours bien faire et, au final, elles en font trop. »

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 18

2010-03-29T15:41:00.000+01:00

Chapitre 18

Dès que le taxi s’engagea dans la rue, Isabelle Cavalier remarqua aussitôt le car de police-secours stationné en double file une quarantaine de mètres devant.
« C’est juste une coïncidence, une de plus, c’est tout… Tu parles ! » se dit amèrement Isabelle Cavalier en sentant une boule d’angoisse se nouer dans son estomac lorsque le taxi se rangea derrière le car.
Juste au bas de l’immeuble où habitaient les deux frères.
Quand elle descendit du taxi, elle respira un grand coup et mit son sentiment de malaise entre parenthèses.
C’était un petit immeuble ancien de quatre étages sans ascenseur.
L’appartement des jumeaux était au quatrième.
Elle grimpa les marches deux par deux pour se prouver sa forme et se retrouva face à un gardien de la paix qui barrait l’accès au palier.
Isabelle ne fut pas surprise. Sa maudite intuition ne l’avait pas trompée, une fois de plus !
– Capitaine Cavalier, Brigade criminelle, dit-elle en présentant sa carte.
– Désolé, capitaine, j’ai l’ordre formel de ne laisser passer personne.
Isabelle n’en croyait pas ses oreilles.
– Mais je suis de la Maison ! protesta-t-elle. Bri-ga-de cri-mi-nel-le ! ânonna-t-elle.
Elle constata que ce n’était pas le bon sésame.
– Désolé, capitaine, répéta le gardien. Voyez avec votre collègue, ajouta-t-il comme preuve de bonne volonté.
– Comment ça, mon collègue ?
Cavalier eut du mal à cacher son étonnement.
Le gardien était tout aussi étonné qu’elle, mais pas pour les mêmes raisons. Lui, c’était plutôt pour l’absence de coordination au sein d’un service aussi prestigieux que la Brigade criminelle.
– Ben oui, le capitaine Dupert, celui qui s’occupe de cette affaire et qui m’a ordonné de ne laisser pénétrer personne, pas même un policier.
« Encore cet enfoiré ! » se dit Isabelle qui sentait la rage monter en elle.
Elle la contint pour tenter d’en savoir plus en questionnant le gardien après avoir affiché son sourire le plus enjôleur.
Mais elle se heurta à un mur.
Les frères Monteil étaient tous deux décédés. Le gardien était désolé, mais il ne pouvait pas en dire plus.
Meurtre ?
Désolé, capitaine.
Suicide ?
Désolé…
– Et merde ! dit Isabelle en tournant les talons et en descendant les escaliers quatre à quatre.
Elle toqua la vitre côté chauffeur du car de police et colla contre la glace sa carte barrée de tricolore.
Le gardien, concentré sur sa grille de mots croisés, sursauta de surprise mais finit par abaisser la vitre par réflexe hiérarchique.
Le capitaine Cavalier lui demanda de lui indiquer la station de taxi la plus proche.
– Au carrefour, lui répondit-il en indiquant le bas de la rue.
Isabelle marcha rapidement jusqu’à la station et monta dans le premier taxi.
– Quai des Orfèvres, 36, jeta-t-elle au chauffeur sans le regarder. Et dépêchez-vous, c’est urgent !
Le taxi crut cauchemarder.
Il se retrouvait avec la fliquette qu’il avait débarquée il y a tout juste un quart d’heure !
« Putain de journée ! » se dit-il en s’efforçant de ne pas croiser le regard d’Isabelle Cavalier dans le rétroviseur intérieur.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 17

2010-03-28T12:26:00.000+01:00

Chapitre 17

Isabelle avait décidé de se rendre sur-le-champ à l’appartement des jumeaux.
Un mauvais pressentiment l’avait envahie dès qu’elle était sortie de l’hôtel.
« Il y a quelque chose qui cloche », se répétait-elle tandis que le taxi se faufilait dans la circulation.
Elle tenta de refréner son imagination mais n’y parvint pas.
– Dépêchez-vous ! dit-elle au taxi. Je ne suis pas une touriste !
Même les taxis n’étaient plus impressionnés par les flics.
– Je fais ce que je peux, maugréa-t-il. Si vous voulez le volant, ma p’tite dame, je vous le laisse !
Pierre lui aurait dit de se calmer.
Ce matin encore, il lui avait répété qu’elle n’était pas dans un polar mais dans une enquête policière, avec ses procédures, ses routines. Comme si elle était encore une novice !
Mais qu’est-ce qu’ils avaient, les mecs, en ce moment, à virer machos ! Si ça continuait, ils allaient tous finir barbus !
– Putain, que c’est difficile parfois d’être une femme, toujours se battre pour exister…, murmura-t-elle.
– Qu’est-ce que vous dites ? demanda le taxi en panne de conversation.
« Connard ! » pensa-t-elle.
– Dépêchez-vous ! dit-elle sans illusion.
Le taxi fit exprès de se positionner dans une file au ralenti et jeta un regard de défi dans le rétroviseur. Pour replonger le nez sur son volant et changer de file dès qu’il aperçut le regard d’Isabelle Cavalier. Un vrai flingue !

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 16

2010-03-27T15:42:00.000Z

Chapitre 16

Le vendredi matin 12 mars, Isabelle Cavalier se rendit immédiatement aux éditions Serge Tampion.
Elle voulait interroger les deux sœurs Loÿ. Mais, auparavant, elle souhaitait rencontrer les deux vendeurs, bien décidé à ne pas les lâcher tant qu’ils ne lui auraient pas dit tout ce qu’ils pouvaient savoir.
Ils avaient trop côtoyé Marie-Claude Dubize pour ne pas être au courant de certaines choses ou faits.
En s’engageant dans l’impasse, elle s’efforça de ne pas laisser son regard être attiré par la fenêtre d’où avait sauté la libraire. Mais elle ne put éviter de revoir le corps disloqué sur les pavés.
Elle ferma un instant les yeux, crispa les mâchoires et se dirigea vers la librairie.
Isabelle eut la surprise d’apercevoir les grilles encore baissées. Pourtant il était neuf heures passées.
Elle patienta dix minutes, puis se décida à monter au premier étage.
Elle tomba dans l’entrée sur Julie Mers, la standardiste pâlote, et Anne Dupuits, la comptable, en grande discussion autour d’un bordereau d’expédition mal libellé.
– Excusez-moi de vous interrompre, mais la librairie n’est pas encore ouverte.
Anne Dupuits consulta sa montre.
– Neuf heures vingt-cinq ! s’exclama-t-elle. Je ne comprends pas, les jumeaux sont toujours ponctuels…
– Ça oui, confirma Julie Mers tout aussi surprise.
Isabelle n’y comprenait plus rien. C’était quoi, cette histoire de jumeaux ?
– C’est qui ? s’enquit-elle.
Les deux employées s’entre-regardèrent avec étonnement. Surprises de sa question.
– Ben, Jean-Loup et Jean-Charles, fit Julie Mers en haussant les épaules. Les deux vendeurs d’en bas.
Isabelle Cavalier réalisa avec stupeur sa méprise sur les garçons. Elle se sentit subitement stupide. Comme un prof pris en défaut d’ignorance par ses élèves.
– Ils sont jumeaux, précisa la comptable. Ça ne se devine pas parce que Jean-Loup fait légèrement plus vieux que Jean-Charles qui se teint les cheveux en blond.
Isabelle en maudit son sens de l’observation. À présent, elle se souvenait avoir remarqué un certain air de famille. Mais elle avait mis ça sur le compte de leur attitude et de leurs manières.
– C’est pas normal qu’ils ne soient pas encore là, intervint la comptable en se tournant vers sa collègue. Julie, appelle chez eux.
La secrétaire administrative-standardiste était en train de composer le numéro de leur domicile, lorsque Anne-Sophie de Loÿ fit une entrée fracassante, visiblement courroucée.
– C’est quoi, ce foutoir ? demanda-t-elle à la comptable en ignorant ostensiblement la présence du capitaine Cavalier. La librairie n’est pas ouverte, et il est neuf heures et demie !
– On essaie justement de joindre les jumeaux, répondit Anne Dupuits sans se démonter.
La directrice se tourna vers Julie et l’interrogea du regard.
– Ça ne répond pas, fit celle-ci.
– Eh bien, ne soyez pas empotée, ma petite, appelez-les sur leurs portables !
La jeune femme courba l’échine et s’empressa d’appeler. Isabelle vit que sa main tenant le combiné tremblait légèrement.
– La boîte vocale de Jean-Loup, mademoiselle, dit Julie Mers d’une voix craintive.
Anne-Sophie de Loÿ haussa les épaules.
– Eh bien, faites le numéro de Jean-Charles !
La standardiste s’exécuta de nouveau.
La directrice s’était tournée vers le capitaine Cavalier.
– Ah ! vous êtes là, vous ! fit-elle d’un ton condescendant comme si elle venait seulement de découvrir sa présence.
Isabelle soutint son regard en se disant que la Loÿ avait tout faux en jouant ce jeu-là avec elle.
– C’est pareil, mademoiselle…, bafouilla Julie Mers.
La directrice haussa les épaules de dépit.
– Je serai dans mon bureau. Continuez de les appeler et tenez-moi au courant ! ordonna-t-elle en tournant les talons et en ignorant de nouveau Isabelle Cavalier.
Quand la porte fut refermée, Julie Mers se mit à pleurer.
– J’en ai marre de cette salope…
La comptable passa un bras maternel sur les épaules de la standardiste.
– T’inquiète, ma chérie, elle tombera aussi vite qu’elle est montée, lui dit-elle à voix basse tout en jetant un regard entendu au capitaine Cavalier.

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Noir Express : "Par esprit de famille" (C. C. XIV), par Alain Pecunia, chapitre 15

2010-03-26T14:28:00.000Z

Chapitre 15

Isabelle Cavalier était déprimée et chercha du réconfort auprès de son mari après avoir couché la petite.
Curieusement, Pierre se montra fuyant. Isabelle sentit qu’elle l’agaçait en lui parlant de cette affaire qui la touchait tant et l’intriguait de plus en plus.
– Mais ne va pas chercher midi à quatorze heures, finit-il par lui dire. Ne mélange pas le suicide de cette pauvre femme et l’affaire Tampion. Et puis, qui sait ? il n’y avait peut-être aucun document dans ce coffre-fort. Il pouvait très bien être vide. D’ailleurs, il n’a même pas été fracturé. Et, s’il y avait des documents, il a très bien pu les ranger ailleurs ou dans un coffre bancaire… Tu sais, conclut-il, ton Tampion et le facteur, ils se branlaient peut-être ensemble et c’est juste une histoire entre homos qui a mal tourné.
– Mais le facteur que l’on retrouve pendu ? protesta Isabelle.
– C’est pas le premier taulard qui se pend et ce ne sera pas le dernier ! lâcha-t-il d’un ton rogue en se retournant dans le lit et en éteignant sa lampe de chevet.
Isabelle resta assise dans le lit les bras croisés sur la poitrine, dans une attitude de mécontentement boudeur.
– Non, dit-elle, il a été pendu.
Elle jeta un regard de biais à son mari qui faisait semblant de s’endormir.
Elle poussa un profond soupir.
– Tu m’entends, il a été pendu !
Elle ne connaissait peut-être pas son mari totalement, mais elle était sûre qu’il comprendrait qu’elle n’allait pas le lâcher comme ça.
Pierre marmonna dans sa barbe – « T’es chiante, parfois ! » – et changea de position pour s’allonger sur le dos.
– Écoute, dit-il, arrête avec tes histoires de mauvais polars. Des mecs qui se font buter en prison par leurs codétenus, ça existe, mais il était seul dans sa cellule, l’assassin de Tampion. Alors, il supportait pas d’être en taule et il s’est pendu, point barre !
– Non, on l’a fait taire ! s’entêta Isabelle.
– Mais arrête de délirer, merde ! Personne ne peut rentrer de nuit dans une prison, se faire ouvrir une cellule, pendre un mec et ressortir comme ça ni vu ni connu. C’est gardé, une prison, non ?
– Oui. Mais imagine qu’un gardien entre dans une cellule, assomme le type et le pende ensuite… ou que le gardien il ouvre la porte à un autre détenu pour que celui-ci fasse le sale boulot…
– Arrête, Isa, dit Pierre Cavalier en se tournant de dos.
Il se sentait mal à l’aise. Il savait très bien que le « Service » avait déjà monté ce genre de coup et que la prison n’est pas l’endroit au monde où l’on est le plus en sûreté.
– Les basses œuvres, tu n’y crois pas, toi, mon chéri ? dit perfidement Isabelle sans s’attendre à une réponse.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 14

2010-03-26T14:24:00.000Z

Chapitre 14

Les employés de la maison d’édition étaient sous le choc, mais aucun d’entre eux n’avait vu Marie-Claude Dubize monter de la librairie et entrer dans le bureau de la direction de l’autre côté du palier.
C’était plausible, puisque les portes de part et d’autre du palier étaient fermées ordinairement.
Ceux qui avaient le plus de chagrin étaient les deux vendeurs de la librairie.
Isabelle chercha quelques paroles consolatrices sans les trouver.
Elle était elle-même trop atteinte émotionnellement par ce drame pour profiter de la situation et leur faire dire ce qu’ils pouvaient savoir.
– Je vous verrai demain, les garçons, leur jeta-t-elle en les quittant.
Ça peut attendre, s’était-elle dit. La journée est déjà suffisamment pourrie comme ça.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 13

2010-03-25T13:22:00.000Z

Chapitre 13

– Je n’y suis pour rien ! ne cessait de répéter Anne-Sophie de Loÿ en secouant la tête.
Elle était livide, secouée.
Cela faisait un quart d’heure qu’elle se trouvait en tête à tête avec Isabelle Cavalier dans le bureau.
– J’étais assise là, au bureau, et elle a déboulé comme une folle, toute hystérique. Elle s’est précipitée vers la fenêtre sans un mot et a grimpé sur le rebord. J’ai cru qu’elle faisait son cinéma, mais, le temps que je réalise, elle a sauté. Vous savez, elle était folle, cette fille ! Mais je n’y suis pour rien.
Le capitaine Cavalier savait qu’elle mentait.
Marie-Claude Dubize n’était ni folle ni hystérique, mais simplement désespérée. Elle avait dû tenter une ultime démarche. Supplier la jeune femme de la reprendre, la menacer même de se suicider si elle ne revenait pas sur sa décision de licenciement. Car les éditions Serge Tampion était toute sa vie, son enfant, comme avait dit Jean-Loup.
Elle n’avait pas trahi Serge, mais, par son geste, elle accusait Anne-Sophie de Loÿ.
– Où vous trouviez-vous quand Mme Dubize est montée sur le rebord de la fenêtre ? demanda Isabelle sans aucune aménité, le regard dur.
– Là, où je suis assise actuellement, à mon bureau.
– Et quand elle est tombée dans le vide ?
– Je venais juste de réaliser ce qui se passait réellement et je me suis levée d’un bond. Mais il était trop tard.
Isabelle Cavalier se tenait près de la fenêtre d’où avait sauté la malheureuse.
Anne-Sophie de Loÿ se trouvait derrière son bureau au moment du drame, à plus de cinq mètres de la fenêtre. Alors, comment Isabelle, de la chaussée, avait pu apercevoir le haut du corps de la jeune femme à environ un mètre derrière la victime se tenant sur le rebord, juste avant qu’elle ne bascule.
Le capitaine était convaincue que les deux femmes avaient eu un échange verbal juste avant le drame.
Que toutes deux s’étaient tenues debout face à face dans la pièce pour un ultime affrontement.
Elle croyait entendre Marie-Claude Dubize dire à Anne-Sophie de Loÿ : « Alors, tu l’auras voulu ! »
Cette dernière l’avait tranquillement regarder mettre à exécution sa menace. Avec le plus grand sang-froid.
Elle devait estimer qu’elle s’en voyait débarrassée à bon compte. Définitivement.
On peut tuer quelqu’un sans être responsable de sa mort.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 12

2010-03-24T16:20:00.002Z

Chapitre 12

C’était un bistrot vieillot tout en longueur. Sur la droite, le zinc et, sur la gauche, une enfilade de tables jusqu’au mur du fond.
Le cafetier était aux manettes de la bière pression et jeta un regard de biais au capitaine Cavalier à son entrée. Se demandant à quelle administration pouvait bien appartenir ce bout de femme à l’allure déterminée. Fisc, hygiène, police… ?
– Vous souhaitez ? lui demanda-t-il avec résignation en posant le verre de bière sur le comptoir.
– Rien, dit Isabelle qui cherchait du regard les deux vendeurs et ne les apercevait pas.
– Si vous cherchez quelqu’un, il y a trois tables au bout du bar dans le recoin, dit le patron pour lui venir en aide.
Isabelle Cavalier le remercia machinalement d’un signe de tête et trouva les deux vendeurs attablés à l’une des tables désignées. Silencieux et visiblement contrariés.
– Je peux m’asseoir, les garçons ?
Ils eurent tous deux une moue d’indifférence et Jean-Loup, celui qui semblait être l’aîné, haussa les épaules.
Elle crut y deviner une certaine hostilité qui disparut dès qu’elle leur annonça qu’elle ne venait pas les voir pour le meurtre de Serge Tampion.
Ils parurent soulagés et devinrent carrément volubiles quand elle leur dit qu’elle était au courant pour Marie-Claude Dubize.
– Vous vous rendez compte, dit Jean-Charles, faire un coup pareil à Cloclo… (Isabelle traduisit « Marie-Claude ».) Ah ! cette Anne-Sophie ! jeta-t-il de dépit.
– C’est une sacrée garce, surenchérit Isabelle en se demandant si elle n’en faisait pas un peu trop.
Jean-Loup, qui semblait le plus réfléchi des deux garçons, dévisagea longuement Isabelle tandis que Jean-Charles lui débitait tout le mal qu’il pensait de la nouvelle directrice des éditions Serge Tampion, Anne-Sophie de Loÿ.
– Capable de tout, précisa Jean-Charles d’un ton véhément. Et sa sœur, je ne vous dis pas !
Isabelle leur demanda s’ils craignaient d’être licenciés à leur tour.
Ce fut à nouveau Jean-Charles qui prit la parole.
– Bien sûr ! qu’il dit comme si cela était l’évidence même.
– Mais pourquoi, puisque vous donnez pleinement satisfaction ? demanda-t-elle d’un ton faussement naïf.
– Parce que nous nous entendons bien avec Cloclo. C’est sûrement suffisant pour elle.
Jean-Charles haussa les épaules. Il semblait résigné.
– Vous n’avez encore rien compris, vous qui êtes flic ? intervint Jean-Loup avec une pointe d’agressivité.
Isabelle feignit la surprise.
– Qu’est-ce que je devrais comprendre ?
– Que Cloclo sait trop de choses et qu’elle se fait virer pour ça.
– Justement, rétorqua Isabelle, si elle sait trop de choses, comme vous le prétendez, et si elle est virée, elle risque de révéler ce qu’elle sait. Elle n’aura plus rien à perdre.
– Non, répondit Jean-Loup avec aplomb, parce que Cloclo, c’est une loyale. Même le couteau sous la gorge, elle ne voudrait pas porter atteinte aux éditions Serge Tampion et à la mémoire de Serge. D’ailleurs, elle l’a toujours idéalisé. Et puis, cette maison d’édition, c’est comme son enfant.
– Alors, pourquoi la licencier ?
– Parce que vous êtes venue rôdée par ici et que vous posez des questions sur une affaire qui semblait évidente et dont le dénouement satisfaisait tout le monde.
– Et alors ?
– Anne-Sophie doit craindre que vous ne parveniez à faire parler Cloclo. Alors elle l’éloigne.
– Mais elle aurait pu craindre tout autant qu’elle ne parle au capitaine Dupert après le meurtre…
– Oh ! avec sa façon de ne rien chercher, ça ne risquait pas ! se gaussa Jean-Loup.
Isabelle opina du chef gravement.
Sur ce dernier point, elle était d’accord. Mais il y avait quelque chose qui clochait dans la raison de ce licenciement. Cela n’avait aucun sens d’éloigner Marie-Claude Dubize et ses secrets. À tout moment, même « éloignée », elle pouvait être interrogée de nouveau ou – pourquoi pas ? – décider d’elle-même de faire des révélations.
Anne-Sophie de Loÿ était suffisamment intelligente pour le comprendre.
Et puis, Isabelle n’était pas satisfaite de la conclusion hâtive du jeune homme.
D’une part, il y avait les éditions Serge Tampion. Mais, d’autre part, il y avait également une rivalité de femmes. Et Marie-Claude Dubize pouvait avoir envie de porter tort à sa rivale victorieuse.
« Cette maison, c’est toute ma vie », lui avait dit Mme Dubize.
On me ferait un coup comme ça, moi, ça me tuerait, se dit Isabelle Cavalier.
– Merde ! cria-t-elle en se levant brusquement de sa chaise et en faisant sursauter de frayeur les deux garçons.
Elle se précipita hors du café comme une folle sous le regard éberlué du bistrotier. Pour stopper net au milieu de la chaussée. Tétanisée.
Marie-Claude Dubize se tenait en équilibre instable sur le rebord de la fenêtre du premier étage de l’hôtel, celle du bureau de Serge Tampion.
Isabelle, impuissante, la vit basculer dans le vide en écartant les bras.
Sortie de sa stupeur, Isabelle accourut vers le corps gisant sur les pavés inégaux de la cour.
Les vertèbres cervicales brisées net, le cou de Marie-Claude Dubize formait un angle obscène.
Le capitaine Cavalier se mit soudain à trembler de tous ses membres.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 11

2010-03-23T15:29:00.000Z

Chapitre 11

Ce même jeudi à quatorze heures trente, le capitaine Cavalier poussa la porte de la librairie des éditions Serge Tampion.
Marie-Claude Dubize, la responsable, avait les yeux rougis.
Isabelle Cavalier n’eut pas à poser de question. La première « assistante » de Tampion la prit immédiatement à témoin.
– Vous vous rendez compte, dit-elle outragée, vingt ans de bons et loyaux services, comme on dit, et on me jette comme une serpillière usagée ! Moi qui ai tout donné à cette maison !
Elle renifla et se moucha dans un mouchoir en papier qu’elle remit dans la manche de son pull.
– Que s’est-il passé ? demanda Isabelle compatissante, tout en sachant que sa question était stupide.
Mais les phrases les plus stupides font parfois du bien dans ce genre de circonstances.
– Cette salope d’Anne-Sophie me vire ! dit la responsable en reniflant de rage. Elle me l’a annoncé comme ça, ce matin, à l’ouverture, alors que je n’avais même pas encore posé mon sac… Elle veut restructurer, qu’elle prétend.
– Ça peut peut-être s’arranger, fit Isabelle.
Marie-Claude Dubize haussa les épaules en reniflant.
– Vous parlez ! Il paraît que ma lettre de licenciement est déjà postée… De toute façon, cette salope ne m’a jamais supportée, même après avoir pris ma place aux côtés de Serge, dit-elle en appuyant ces derniers mots d’un regard entendu.
Isabelle Cavalier hocha la tête. Elle comprenait et compatissait.
– Vous pensez, reprit Mme Dubize, elle avait vingt ans de moins que moi…
Un peu plus, se dit Isabelle pour elle-même.
– … Alors, elle a vraiment pas eu de mal à me le prendre. Que peut une femme de quarante-cinq ans contre une de vingt-cinq, hein ? Et c’est moi qui l’ai embauchée, cette petite salope. Avec le développement que prenait la maison, j’avais besoin d’une assistante. Mais je n’ai rien vu venir, je vous l’assure. Serge venait de divorcer pour la seconde fois et je pensais que nous allions enfin régulariser notre relation. Je ne pensais qu’à ça. Mais j’étais bien la seule… Elle, elle s’est retrouvée là-haut, au premier et au second, et moi ici…
Marie-Claude Dubize ressortit le mouchoir de sa manche et se moucha à nouveau.
Isabelle était intriguée par l’absence des deux vendeurs.
– Et les garçons ? Ils ne sont pas là, aujourd’hui ? demanda-t-elle jetant un regard alentour.
– Oh ! les pauvres, ils sont si contrariés par ce qui m’arrive qu’ils sont dans tous leurs états ! Ils en ont pleuré autant que moi…
– Ils sont où, alors ?
– En face, au café, répondit la responsable tout en reniflant et en indiquant l’impasse d’un mouvement de menton.
Isabelle Cavalier tenta de réconforter Marie-Claude Dubize et lui promit de revenir la voir.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 10

2010-03-19T16:02:00.000Z

Chapitre 10

Isabelle Cavalier fit un détour par le Quai des Orfèvres avant de se rendre aux éditions Serge Tampion.
Elle monta directement à la Crim et chercha vainement son supérieur, le commissaire principal Derosier. Mais il était midi et demi et il était sûrement parti déjeuner.
Elle aurait aimé connaître sa réaction à la mort du postier. Une façon de prendre le pouls de la hiérarchie pour se faire une idée sur son positionnement dans cette affaire de plus en plus pourrie.
Isabelle allait ressortir quand elle entendit la voix haut perchée du capitaine Dupert l’interpeller derrière elle.
– Hé ! Cavalier, ça ne te dérange pas de marcher sur les plates-bandes des copains ?
Elle s’était attendue à ce type de confrontation désagréable dès le moment où Derosier lui avait confié le complément d’information.
Isabelle eût préféré qu’elle eût lieu entre quatre-z-yeux plutôt que dans un couloir où Dupert chercherait à rouler des mécaniques. Mais, depuis la découverte du coffre dans l’appartement de Serge Tampion, elle savait qu’elle n’avait plus à s’en excuser.
Elle pivota lentement sur elle-même et se retourna vers Dupert qui se trouvait à une dizaine de mètres et s’approchait d’elle en roulant effectivement des mécaniques.
Elle sourit en elle-même car le contraste entre sa voix limite castrat et sa carrure athlétique l’avait toujours étonnée.
Trois autres collègues de la brigade se trouvaient dans le couloir et attendaient la suite des événements. Isabelle savait que la présence de ce public allait booster le capitaine Dupert. Et que le public risquait de s’étoffer malgré l’heure du déjeuner.
Isabelle afficha un sourire angélique. Avec son mètre soixante-huit, elle avait toujours baisé Dupert au judo, malgré son mètre quatre-vingts de gorille urbain.
– T’avais qu’à faire ton boulot ! lui lâcha-t-elle en lui jetant un regard de défi.
Le capitaine Dupert s’immobilisa de stupéfaction et prit les collègues du couloir à témoin.
– Vous vous rendez compte, les gars, paraîtrait que moi, Dupert, je ne connais pas mon boulot !
– Je n’ai pas dit ça, Dupert, reprit Isabelle sans se démonter et en s’avançant vers lui. Je dis simplement que, cette fois-ci, tu ne l’as pas fait correctement.
– C’est à cause du coffre, que tu dis ça, hein ? Mais, poursuivit-il sans laisser le temps au capitaine cavalier de répondre, ton putain de coffre, je l’avais vu. Il n’a rien à voir dans l’affaire, c’est tout !
Isabelle Cavalier n’était plus qu’à deux mètres de Dupert et elle sentait la rage monter en elle.
– Et ton postier assassin, il aurait fallu qu’il soit un peu plus costaud que ça pour soulever Tampion et le basculer dans la baignoire !
À sa surprise, et à celle des présents, Dupert encaissa le coup sans broncher, recula de quelques pas et fit volte-face pour s’éloigner dans le couloir en maugréant.
Un des collègues émit un sifflement admiratif. Destiné à Cavalier.
C’était bien la première fois que l’on voyait le capitaine Dupert décrocher au premier round et battre en retraite.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 9

2010-03-19T15:56:00.000Z

Chapitre 9

Le juge Daugoin reçut Isabelle Cavalier à dix heures trente.
Il était visiblement contrarié et soucieux.
– Je ne croyais pas que nous avions affaire à si forte partie, capitaine. Et j’attendais beaucoup de cette audition de Boulic. Des révélations de sa part nous auraient fait faire un grand pas. Enfin, c’est comme ça…
Il haussa les épaules et sourit tristement avant de poursuivre.
– Bon, l’enquête reprend de zéro et vous en avez la direction. On voulait que je classe le dossier, mais j’ai fait valoir la découverte du coffre-fort et mon intime conviction que le postier n’a pas agi seul. Mais, je vous préviens, nous n’avons pas beaucoup de temps devant nous. Je peux être dessaisi à tout moment. S’« ils » ont eu les moyens de faire taire Boulic par crainte de ses révélations, « ils » peuvent nous mettre bien d’autres bâtons dans les roues. D’ailleurs, je doute que nous arrivions à quelque chose, sauf miracle. En tous les cas, Tampion devait être en possession de documents qui faisaient bougrement peur aux personnes concernées.
Isabelle Cavalier se demandait si cette affaire était encore de son ressort. Un capitaine de la Crim qui « ignore » un coffre-fort, un assassin qui se « suicide » opportunément, tout cela sentait le coup tordu.
– Comment comptez-vous vous y prendre, capitaine ? enchaîna le juge.
– Donner l’impression d’être sur la piste d’un simple crime crapuleux et d’être à la recherche d’indices permettant d’identifier un éventuel complice de Gérard Boulic. En prenant grand soin de ne pas tenir compte de la découverte du coffre et en accréditant la thèse que le postier a mis fin à ses jours par désespoir.
– Vous voulez donner le change ?
– Oui, monsieur le juge, cela me semble absolument nécessaire.
Le juge Daugoin opina gravement du chef et surprit une lueur ironique dans le regard d’Isabelle Cavalier.
Il l’invita à poursuivre.
– Sauf votre respect, monsieur le juge, nous allons devoir jouer tous deux les idiots…
– Vous n’aviez pas besoin de me le préciser, capitaine. Je l’avais compris ! dit-il en se détendant. Et nous devons paraître totalement idiots car ces gens sont puissants et dangereux.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 8

2010-03-18T15:33:00.000Z

Chapitre 8

« À qui a profité ce crime ? » se répéta le capitaine Cavalier en s’ébrouant après avoir reposé le pommeau de douche sur son support mural.
Tout en se séchant, elle chercha du regard le rasoir mécanique de Pierre. Se demandant où il avait bien pu le ranger pour qu’elle ne le trouve pas.
– Sont cons, les mecs, maugréa-t-elle, comme si c’étaient nos poils qui leur bousillaient leurs lames !
Isabelle Cavalier ne supportait ni la cire ni les rasoirs électriques pour nanas. Et puis, utiliser le rasoir de Pierre, c’était aussi une façon d’établir une sorte de complicité même pour ça.
Pour elle, son mari, en tant que « mec », restait parfois une énigme. Elle appelait ça « leur côté perso pour des conneries ». Adultes, ils en étaient encore à avoir leurs jouets à eux. Des jouets de mecs, comme ce foutu rasoir, qu’on ne prête pas aux filles.
– C’est à moi ! Touche pas et rends-le-moi ! dit-elle en prenant une voix grave et en mimant le mâle contrarié, rentrant la tête dans les épaules pour se faire menaçante.
Elle éclata de rire.
« Je me demande si le féminisme ne les a pas fait plus reculer qu’avancer. Ou alors, c’est qu’ils sont carrément restés sur place. Largués, les petits chéris ! »
Elle le constatait tous les jours au sein de la Crim. Les nanas, elles avaient toujours une longueur d’avance question comprenette. Les mecs, ils étaient juste utiles pour les interventions « musclées ». Ça, c’était leur terrain favori.
Pierre déboula dans la salle de bains tout en nouant sa cravate, lui déposa un baiser rapide sur le front et tourna les talons tout aussi rapidement.
– Je suis à la bourre, lâcha-t-il en guise d’explication. Je dépose Philippine à la maternelle. Ah ! ne cherche pas mon rasoir, dit-il avant de refermer la porte. Je l’ai mis à la poubelle. Mais j’en achèterai un autre aujourd’hui. Je t’aime…
Isabelle fronça les sourcils de contrariété. Mais ça ne servait à rien de piquer une crise, puisqu’il n’y assisterait pas. Même si elle savait d’expérience que cela peut soulager et apporter un profond sentiment de satisfaction. De bien-être. Surtout quand la journée commençait mal.
Elle alluma machinalement la radio posée sur le tabouret près du radiateur mural et passa la paume de sa main sur ses tibias, lentement et l’un après l’autre.
Elle détestait quand ça gratte.
« Nous revenons sur l’information essentielle de ce début de matinée. Ainsi que nous vous l’avons annoncé dès le bulletin de sept heures, l’assassin de l’éditeur Serge Tampion, Gérard Boulic, a été retrouvé pendu dans sa cellule de la Santé. D’après des sources proches de l’enquête, nous savons que le juge chargé de l’instruction, le juge Daugoin, souhaitait l’entendre dans la journée après que des faits nouveaux eurent été portés à sa connaissance. Gérard Boulic, dont la nature des liens avec la victime n’a jamais été clairement établie, a-t-il voulu emporter son secret dans la tombe ? Nous ne le saurons de toute façon jamais. Par ailleurs… »
Isabelle était déjà en train de composer le numéro du juge sur son portable.
Elle se ravisa et raccrocha dès le première sonnerie.
Gérard Boulic n’avait pas le profil d’un suicidaire.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 7

2010-03-17T13:49:00.000Z

Chapitre 7

Au premier étage, les sept autres employés de la maison d’édition étaient tous présents.
L’assistante et adjointe de Serge Tampion proposa d’abord à Isabelle Cavalier une visite des locaux.
À droite sur le palier de l’escalier monumental, cent cinquante mètres carrés, comprenant le bureau commun de l’éditeur et de son assistante, et une vaste pièce servant à des manifestations professionnelles : cocktails de présentation et réceptions diverses. Tout le mur opposé aux fenêtres était couvert de rayonnages du sol au plafond où figurait un exemplaire de chacun des livres édités par les éditions Serge Tampion.
Le bureau et cette salle étaient d’une sobriété extrême. Que du fonctionnel et du bon marché.
Le contraste était saisissant avec la décoration luxueuse des appartements privés du deuxième étage, avec ses meubles de style, ses tableaux modernes, ses bibelots de prix et la volupté qui s’en dégageait.
De l’autre côté du palier, les locaux, également fonctionnels, des six autres collaborateurs qui ne se bousculaient pas dans leurs cent cinquante mètres carrés divisés par des cloisons transparentes d’un mètre cinquante de haut. Avec un unique couloir central desservant les espaces de part et d’autre.
Dans le fond, près d’une porte marquée « toilettes » et d’un coin repas, deux ordinateurs à la disposition de l’unique maquettiste qui était en même temps chef de fabrication. Un échalas binoclard aux épaules légèrement voûtées. Jean-Pierre Boffe, trente-six ans.
Sous les fenêtres s’alignaient les boxes de « l’assistante de l’assistante », une brunette de vingt-cinq ans aux cheveux mi-courts et de taille moyenne, également correctrice, Marion Delame. Celui de l’attachée de presse, une jeune femme élancée de vingt-huit ans aux cheveux bouclés et teints en blond – Isabelle avait immédiatement perçu les racines d’origine –, ne semblant jamais douter d’elle-même, au tailleur strict pour mieux mettre en valeur un corsage transparent, Marie-Laure de Loÿ.
Du côté mur, en partant des ordinateurs, le box de la comptable également gestionnaire des stocks, quarante-six ans, boudinée dans un jean et un pull à col roulé, les cheveux coupés courts, Anne Dupuits. Celui du commercial, un bellâtre blondasse d’un mètre quatre-vingts au sourire dentifrice, en costume fripé « classieux » et polo noir, trente-quatre ans. Pierre-Jean Debour. Le pendant masculin de l’attachée de presse.
Venait ensuite le box de la secrétaire administrative-standardiste. Une rousse toute pâlote et effacée de trente-deux ans, Julie Mers.
Enfin, de part et d’autre de l’allée centrale, deux boxes à usage indéterminé avec chacun une petite table basse et trois chaises toc, genre salle d’attente de toubib.
– Voilà, vous connaissez chacun à présent, conclut l’adjointe de Serge Tampion après avoir fait la tournée des présentations.
– Sauf vous ! rétorqua ironiquement Isabelle Cavalier.
– Ah ! c’est vrai ! Excusez-moi. Anne-Sophie de Loÿ.
– Vous êtes parente avec…
– Oui, Marie-Laure, l’attachée, est ma sœur cadette.
Isabelle ne lui demanda pas son âge. Elle le connaissait par ses fiches. Trente-cinq ans. Mais elle était légèrement plus petite que sa cadette et nettement moins vulgaire.
La fierté d’Anne-Sophie de Loÿ était son titre de directrice littéraire, un des titres – sinon le titre – les plus enviés dans le milieu de l’édition. Mais Isabelle savait par Philippe-Henri que Serge Tampion décidait de tout en toutes choses.
Isabelle Cavalier s’extasia qu’une équipe restreinte puisse faire fonctionner une maison aussi renommée.
– Oh ! mais nous avons des collaborateurs extérieurs. Les uns occasionnels, selon les besoins, comme les correcteurs et un ou deux maquettistes pour épauler le chef de fabrication, Jean-Pierre Boffe. Mais nous avons également des directeurs de collection qui s’occupent de A jusqu’à Z de leurs propres titres et qui travaillent généralement chez eux.
– C’est-à-dire ?
– Ils nous soumettent un manuscrit, la direction l’accepte ou non. Si nous l’acceptons, ils le mettent en forme ou le récrivent quand c’est nécessaire, et ce l’est souvent, précisa-t-elle devant l’air étonné de Cavalier, vu le type d’ouvrages que nous publions. Puis ils le formatent sur ordinateur et le corrigent, avant de nous remettre une disquette prête à partir à l’impression. D’ailleurs, tous nos auteurs travaillent sur ordinateurs et ont obligation de nous fournir leur texte sur disquette ou CD.
Le capitaine Cavalier n’y comprenait pas grand-chose, mais suffisamment pour réaliser que les coûts de production étaient réduits au minimum. Mais elle n’osa pas poser de questions sur les rémunérations des collaborateurs. Comme dans tout « métier d’art », ce devait être un sujet tabou.
– Vous savez, poursuivait Anne-Sophie de Loÿ en se rengorgeant, le métier de l’édition a beaucoup évolué ces vingt dernières années. Nous ne sommes plus au temps de Gutenberg…
Isabelle Cavalier s’en doutait mais ne l’écoutait plus.
Mentalement, elle « triait » les employés. En deux catégories. « Utiles », « pas utiles ».
Elle écarta d’emblée le maquettiste, Jean-Pierre Boffe, la comptable Anne Dupuits, l’assistante de l’assistante, Marion Delame, et la secrétaire-standardiste, Julie Mers.
Les trois qui l’intéressaient étaient le commercial et les deux sœurs Loÿ.
L’adjointe de Tampion, Anne-Sophie, parce qu’elle devait être sa maîtresse, les deux autres car il devait y avoir un lien entre le commercial et l’attachée de presse.
Aucun fondement à cela, mais le capitaine Cavalier se fiait toujours à son intuition.
Et son intuition lui faisait mettre l’adjointe de Tampion en tête de liste, car elle avait omis de préciser qu’elle était à présent la directrice des éditions Serge Tampion, le seul maître à bord, de par la volonté de l’héritier Tampion, Henri-Georges, le neveu, qui souhaitait voir se perdurer la société de son oncle.
Elle se demanda également quelles étaient les relations entre la responsable de la librairie, Claude Dubize, la fidèle et l’amante des débuts, et la dernière en date des maîtresses-assistantes de Tampion, Anne-Sophie de Loÿ.

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2010-03-16T15:10:00.000Z

Chapitre 6

Le capitaine Cavalier passa l’après-midi à interroger les dix employés des éditions Serge Champion.
Trois d’entre eux s’occupaient de la librairie au rez-de-chaussée de l’hôtel.
La responsable était une femme de près de soixante ans, Marie-Claude Dubize, qui avait dû être très belle. La première collaboratrice de Serge Tampion à ses débuts d’éditeur.
– Oh ! nous n’étions que trois avec M. Serge et un coursier occasionnel, et nous avons démarré dans un petit deux-pièces sur cour d’un vieil immeuble de Belleville. Ça n’a pas toujours été facile, vous savez ! Nous faisions tout nous-mêmes. Il corrigeait lui-même les épreuves, en ce temps-là. Il s’occupait de toute la partie technique et littéraire. Moi, j’étais à la fois la comptable, la standardiste, la secrétaire à tout faire, la chargée d’expédition. Enfin, vous voyez. Mais que va devenir la maison de M. Serge ? termina-t-elle au bord des larmes.
Isabelle Cavalier n’eut pas le cœur de lui demander si elle n’avait pas eu des liens plus intimes avec son « M. Serge » dont elle restait de toute évidence amoureuse.
Lui connaissait-on des ennemis ?
Non. Mais des jaloux et des envieux de sa réussite, de toute évidence.
– Vous savez, M. Serge avait un tel flair…
Isabelle préféra passer aux deux autres employés de la librairie. Un brun noir de jais et un blond proches de la trentaine.
Elle les interrogea ensemble.
– Vous habitez le quartier ? demanda Isabelle en affichant un sourire angélique.
– Non, quelle idée ! fit celui qui semblait le plus âgé des deux, le brun. Nous n’aimons que le Marais. Ici, la nuit, c’est in-vi-va-ble, hein, Jean-Charles ?
– Oh oui, Jean-Loup, ici c’est in-vi-va-ble la nuit.
– Vous n’habiteriez pas ensemble, par hasard ?
– Ben si ! fit Jean-Charles. Mais comment avez-vous deviné ? demanda-t-il en ouvrant de grands yeux étonnés et en battant des paupières.
Isabelle haussa les épaules en souriant.
– C’est mon métier.
Elle préféra renoncer à les interroger plus avant. Pour le moment.
En arrivant près de la sortie, le capitaine Cavalier se retourna vers eux.
Ils étaient en pleine discussion.
Jean-Loup semblait rabrouer Jean-Charles, qui avait pris une mine boudeuse.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 5

2010-03-15T15:46:00.000Z

Chapitre 5

Le mercredi matin à onze heures, le capitaine Isabelle Cavalier, le juge d’instruction et son greffier se rendirent dans l’appartement de Serge Tampion.
Arrivés dans le bureau, Isabelle Cavalier se dirigea directement vers la cheminée et décrocha la grande marine représentant un navire à voiles en difficulté dans la tempête.
Elle dissimulait effectivement un coffre-fort mural.
Le capitaine et le juge échangèrent un long regard. Tout commentaire était superflu.
Le juge demanda à son greffier de faire venir le serrurier qui attendait dans l’antichambre de l’appartement.
Il fallut presque une heure à celui-ci pour en venir à bout. Et ouvrir un coffre vide de tout document.
Le juge remercia le serrurier et attendit qu’il soit ressorti du bureau pour laisser libre cours à sa satisfaction.
– Enfin, ils ont commis une erreur ! s’exclama-t-il en souriant. Bravo, Cavalier, c’est grâce à vous…
Isabelle Cavalier répondit au sourire du juge et partageait la même satisfaction.
En vidant le coffre du moindre bout de papier, le ou les intervenants signaient leur « visite ».
– S’il s’agissait d’un manuscrit sensible, nos visiteurs l’auraient dérobé et laissé à leur place les autres documents qui devaient s’y trouver, commenta le juge, et nous n’y aurions peut-être vu que du feu. Tandis que là, en dérobant la totalité du contenu du coffre, ils se sont trahis. Mais, si c’est l’ensemble des documents qu’il contenait qui les intéressaient, je ne sais pas où ça va nous mener.
– Peut-être qu’il n’ont pas eu le temps de faire le tri sur place, suggéra le capitaine Cavalier.
– En tout cas, le coffre n’a pas été fracturé et celui qui l’a ouvert en possédait la combinaison. Capitaine, vous vous chargez d’interroger le personnel. Quant à moi, je vais réinterroger notre ami postier dès demain, je pense qu’il peut avoir des choses intéressantes à nous révéler. Et j’ai ma petite idée là-dessus. Il devait arrondir ses fins de mois par des courses bien particulières. J’imagine très bien notre Serge Tampion en maître chanteur. D’ailleurs, ça collerait assez bien avec le personnage.
Isabelle Cavalier n’était pas convaincue par l’hypothèse du juge. Mais la hardiesse et le non-conformisme de ce jeune juge de vingt-sept ans la séduisaient suffisamment pour qu’elle ait envie de l’aider de son mieux.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 4

2010-03-12T16:27:00.000Z

Chapitre 4

– Tu savais, toi, que les éditeurs ont un coffre-fort pour y planquer certains contrats et les manuscrits sensibles ? demanda Isabelle à brûle-pourpoint.
Son mari, Pierre Cavalier, commandant à la Direction centrale des Renseignements généraux, à la section des « affaires délicates », lui sourit.
– C’est un secret de Polichinelle.
– Ah bon ! fit Isabelle en se redemandant pour la énième fois de la soirée pourquoi Dupert n’avait pas découvert le coffre dans le bureau de Serge Tampion.
– Aux RG, nous avons même un commissaire qui s’occupe des manuscrits sensibles.
– Mais c’est quoi, un manuscrit « sensible » ?
– C’est en général un manuscrit qui déplaît au pouvoir. Par exemple, un manuscrit révélant des choses pouvant être désagréables pour un pays ou un chef d’État ami. Ou les révélations d’un haut fonctionnaire sur des affaires pouvant rejaillir sur les princes qui nous gouvernent. Ou des faits pouvant relever de la raison d’État. Alors, c’est le jeu du chat et de la souris. « On » nous demande de rechercher ce manuscrit déplaisant, de localiser son éditeur, afin de lui en déconseiller la publication ou de nous en donner connaissance.
– Mais comment pouvez-vous savoir qu’un tel manuscrit existe ?
– C’est notre boulot, Isa, répondit ironiquement Pierre Cavalier. Et, généralement, il n’y a pas trente-six éditeurs prêts à publier ce type de manuscrit. Alors, on utilise nos contacts dans les maisons d’édition, on demande cordialement si, par hasard, ils n’auraient pas entendu parler de… Ce peut aussi bien être la standardiste que le chef de fabrication ou un directeur de collection. Enfin, tu connais la musique. Il y a même des fois où les locaux ont été « visités » nuitamment…
Isabelle considéra son mari en hochant la tête.
– Ben dis donc, parfois vous faites un drôle de boulot avec votre police politique ! Au moins, nous, à la Crim, nous sommes de vrais flics.
Par moments, Isabelle se demandait si elle connaissait réellement l’homme qu’elle aimait.
Pierre Cavalier s’empressa de filer dans la salle de bains pour se laver les dents.
Plus que tout, il craignait le moment où sa femme découvrirait qu’il avait pris la direction du « Service », expression consacrée par les initiés pour dénommer cette nébuleuse de réseaux occultes au service de l’État, qu’en d’autres temps on aurait appelé « polices parallèles ».

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 3

2010-03-11T15:36:00.001Z

Chapitre 3

Isabelle Cavalier ignorait tout du monde de l’édition. Elle s’en faisait une image par ce qu’elle avait pu en lire dans la presse ou par les émissions littéraires.
Ce lui paraissait un monde mystérieux et elle éprouvait un profond respect pour tout ce qui touchait à la littérature.
Elle avait toujours aimé lire et sa rencontre avec Philippe-Henri Dumontar l’avait aidée à mieux orienter ses choix.
Phil était agrégé de lettres et un spécialiste reconnu de Racine et de Corneille, auteur de manuels scolaires et professeur de français dans une institution religieuse prestigieuse. Il était également un ex-serial killer, mais cela restait son secret*.
Il était surtout le père de substitution qu’Isabelle s’était choisi. Le parrain de sa fille prénommée Philippine en son honneur et son « grand-père ».
Elle pensa donc naturellement à lui pour être son mentor.
Phil rentrait vers dix-sept heures trente le mardi et il fut surpris de trouver Isabelle Cavalier en train de l’attendre au bas de son immeuble de la rue Saint-Dominique.
– Tu as la clé, tu aurais pu m’attendre en haut, lui reprocha-t-il.
Isabelle s’excusa d’un sourire.
Elle n’avait jamais osé lui avouer qu’elle se sentait mal à l’aise à l’idée de se retrouver seule dans son appartement depuis le jour où Philippine avait ouvert la porte « interdite ».
C’était de l’histoire ancienne, mais elle en frissonnait encore.
Une fois dans l’appartement, Isabelle exposa à Phil l’objet de sa visite. Un topo sur le monde de l’édition pour éclairer son enquête.
Philippe-Henri haussa les épaules.
– Un monde marchand comme un autre, dit-il, avec tout ce que cela implique. Du petit commerce à la grande distribution, de l’épicerie de quartier à celle de luxe.
– Et les éditions Serge Tampion ?
– Ah ! celui-là, ne m’en parle pas !
– Pourquoi ? demanda Isabelle interloquée.
– C’est lui qui a édité mes biographies de Racine et de Molière et mon étude sur le classicisme. Au lance-pierre les droits d’auteur qu’il les payait, ce margoulin !
– Tu ne penses quand même pas que sa mort…
– Si, si, la coupa Philippe-Henri avec véhémence. Il y a plus d’un de ses auteurs qui avait envie de l’estourbir. Et je ne te dis pas sa façon de les rouler sur les droits dérivés et d’adaptation ! D’ailleurs, ça m’a étonné qu’il ait simplement été victime d’un crime crapuleux, bien que ce ne soit que justice.
– Justement, ce ne serait peut-être pas qu’un simple crime crapuleux. C’est pour ça que je reprends l’enquête.
– Tu as une piste ? demanda Phil que passionnaient les intrigues criminelles.
– Non, aucune.
Le professeur gratta son crâne dégarni et maugréa une série de « hum, hum ».
– Dis-moi, repris Phil, le facteur assassin, il les a trouvés où les trente mille euros qu’il a volés ?
– Dans un des tiroirs du secrétaire dans le bureau. Du moins, c’est ce qu’il a déclaré.
– Et le coffre ? demanda Phil en plissant les yeux.
– Quel coffre ?
Isabelle Cavalier était surprise. La présence d’un coffre dans l’appartement n’était pas mentionnée au procès-verbal.
Phil lui expliqua que tout éditeur sérieux avait son coffre-fort pour y resserrer les contrats délicats et les manuscrits sensibles, ceux qui devaient rester confidentiels avant publication.
– Tampion aimait recevoir ses auteurs dans le bureau majestueux de ses appartements, précisa Phil. Trois semaines avant sa mort, je m’y suis rendu pour lui demander des explications sur mes droits. Quand je suis entré, il était en train de refermer son coffre-fort. Celui qui est dissimulé par la marine à droite de la cheminée.
Isabelle était visiblement contrariée.
Pourquoi le coffre n’avait-il pas été découvert par Dupert et son équipe ?

* Voir Sous le signe du rosaire.

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Noir Express : "Editeur au sang" (C. C. XV) par Alain Pecunia, Chapitre 2

2010-03-10T19:00:00.002Z

Chapitre 2

Isabelle Cavalier passa la matinée de ce mardi 9 mars à étudier le dossier de l’affaire Tampion.
Le capitaine Dupert était un excellent professionnel et il n’avait rien laissé au hasard.
D’après les éléments de l’enquête, le crime crapuleux ne faisait aucun doute. Pourtant, le juge d’instruction était convaincu du contraire.
La vie de Serge Tampion, marié deux fois et divorcé deux fois, sans enfants, cinquante-neuf ans, semblait sans zone d’ombre.
Né en 45, service militaire dans l’infanterie motorisée, une licence de lettres, d’abord commercial dans différentes maisons d’édition avant de fonder, onze ans plus tard, sa propre maison qui eut rapidement le vent en poupe au milieu des années 80.
Son secret, coller à l’actualité la plus diverse en publiant des livres de personnalités en vogue, aussi bien des politiques que des célébrités du monde du spectacle au sens le plus large. Écrits plus ou moins par leurs auteurs.
Il n’était pas le seul sur le créneau, mais il était souvent le plus rapide.
Ensuite, il avait rajouter quelques collections littéraires pour doter sa maison d’un vernis culturel.
La librairie de sa maison d’édition occupait le rez-de-chaussée d’un ancien hôtel particulier au fond d’une impasse du VIe arrondissement.
Au premier étage se tenait la société elle-même.
Ses appartement privés occupaient tout le deuxième étage, dont il était également propriétaire. Trois cents mètres carrés.
Au troisième, deux appartements logeant leurs propriétaires, un professeur en Sorbonne et la veuve d’un général.
Les appartements des deux autres étages étaient en location et la propriété de la veuve du général.
Un directeur de société et un consul d’un État africain habitaient les deux cent cinquante mètres carrés du quatrième.
Au cinquième, dans les anciens combles, il y avait quatre appartements, chacun d’une soixantaine de mètres carrés.
Un journaliste, un couple de chercheurs au CNRS, un agent immobilier et une artiste peintre en étaient les locataires.
Serge Tampion n’avait pas participé à Mai 68 et n’avait jamais adhéré à aucune organisation politique.
Ses collaborateurs, une dizaine, le décrivaient comme un grand bosseur et un grand pro sachant humer l’air du temps.
On ne lui connaissait pas d’ennemi et ses différentes collections étaient suffisamment éclectiques pour éviter de déplaire à quiconque.
Vu ses succès de librairie, il n’y avait que ses confrères éditeurs pour se réjouir de sa disparition. Le crime leur profitait, mais les patrons d’édition ne constituent pas un milieu criminogène.
Dupert avait été mis sur la piste du facteur par le patron du bistrot qui faisait face à l’impasse.
À vingt heures, le postier était passé lui vendre son calendrier. Puis il l’avait vu se diriger vers l’impasse.
Deux petits immeubles de chaque côté, puis l’hôtel au fond.
Le bistrotier n’avait pas vu ressortir le postier. De toute façon, il fermait son établissement à vingt et une heures et la tournée des calendriers n’était pas achevée.
Dupert et son équipe s’étaient coltinés tous les locataires de l’impasse pour relever l’heure de passage du facteur.
Il en ressortait que ça avait pris une bonne heure au postier et qu’il n’avait pas grimpé les escaliers de l’hôtel particulier avant vingt et une heures.
Il avait commencé par le dernier étage.
Le journaliste était absent. Cinq minutes avec le couple de chercheurs qui avait hésité entre les chats et les bouquets de fleurs pour prendre un paysage. Deux minutes avec l’agent immobilier qui lui avait refilé cinq euros et refusé le calendrier. Vingt euros chez l’artiste peintre qui lui avait parlé quelques minutes.
Au quatrième, la femme du consul lui avait donné dix euros et choisi un paysage de neige. Le directeur de société l’avait éconduit.
Ensuite, le prof de Sorbonne lui avait donné un billet de vingt contre des chats et la générale un billet de cent – mais elle ne faisait toujours pas la différence entre les francs et les nouvelles unités.
Le postier avait donc sonné chez Tampion aux alentours de vingt et une heures trente et la mort se situait vers vingt-trois heures.
Que s’était-il passé entre-temps ?
Bien sûr, Dupert avait les aveux quasi spontanés du postier.
Un verre, puis un second suivi d’une discussion orageuse qui tourne mal.
Pour quelle raison ?
Le facteur s’estimait exploité par l’éditeur. Il ne payait même pas ses courses au noir à la moitié de leur valeur.
Au début, il avait prétendu avoir agi sous le coup de la colère et d’une impulsion. Puis il avait reconnu la préméditation.
Il avait assommé Tampion puis transporté inanimé dans la baignoire. Où il l’avait déshabillé, avant de lui ligoter les poignets et les pieds, sans oublier de le bâillonner.
La douleur provoquée par les deux profondes entailles au rasoir fit reprendre conscience à l’éditeur, qui se contorsionna en vain tandis que le facteur remplissait la baignoire d’eau.
Il lui ôta son bâillon et ses liens quand il perdit définitivement connaissance.
Le capitaine Cavalier resta un long moment à contempler une des photos du postier figurant dans le dossier.
Comment ce type aussi falot, un maigrichon aux épaules voûtées, avait pu transporter les quatre-vingt-cinq kilos de Tampion jusqu’à la baignoire ?
En le traînant, avait-il répondu à la question posée par Dupert.
C’est à ce moment qu’Isabelle Cavalier se fit la même réflexion que le juge quelques jours plus tôt.
« Je ne vois pas ce type portant seul le corps pour ensuite le basculer dans la baignoire. »
Mais pourquoi Dupert ne s’est-il pas posé la question ? se demanda le capitaine Cavalier.
Elle n’avait pas la réponse, mais elle comprenait mieux la raison pour laquelle le juge souhaitait qu’un regard neuf soit jeté sur ce dossier.

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Noir Express : "Editeur au sang" (Chroniques croisées XV) par Alain Pecunia, Chapitre 1

2010-03-09T17:04:00.002Z

L’éditeur parisien Serge Tampion a été retrouvé suicidé à son domicile. Cela aurait pu rester un simple fait divers si le complément d’enquête n’avait été confié au capitaine Isabelle Cavalier de la Crim et si la mort ne continuait de frapper les collaborateurs de Serge Tampion.
L’édition peut être un métier plein de périls où la raison d’État trouve son mot à dire.
J’ai un peu tardé à le mettre en ligne, mais, puisque, à la fin du mois de mars, se tient le Salon du Livre de Paris, ce récit tombera fort à propos.

Chapitre 1

– Ah ! Cavalier, vous tombez bien ! lui lança d’un ton jovial le commissaire principal Derosier en la croisant dans le couloir. Venez dans mon bureau.
Le sixième sens du capitaine Isabelle Cavalier fut immédiatement en éveil.
En général, ce type de phrase dans la bouche de son supérieur n’annonçait rien de folichon. Genre enquête impossible.
– De toute façon, s’empressa d’ajouter son supérieur, je ne peux confier cette affaire qu’à vous. Elle requiert beaucoup de doigté.
Isabelle Cavalier sourit.
– Ce n’est pas vraiment mon style, monsieur, et vous le savez.
– Je sais, je sais, Cavalier. Mais vous avez un sacré flair et ça compense votre caractère impulsif. Essayez quand même de marcher sur des œufs, pour une fois !
Le commissaire invita le capitaine Cavalier à s’asseoir après avoir refermé la porte de son bureau.
– Voilà, dit-il en commençant à marcher en long et en large dans la pièce, vous vous souvenez de cette histoire d’éditeur que l’on a trouvé les veines tranchées dans sa baignoire à la mi-décembre ?
– Vaguement, fit Isabelle Cavalier. C’est Dupert qui s’est occupé de l’affaire et qui a arrêté le meurtrier, un postier.
– Oui. Mais c’est une affaire à tiroirs depuis le début. D’abord, tout laissait penser à un suicide. Il était à poil dans sa baignoire remplie d’eau et on a retrouvé un rasoir à main dans celle-ci. Le corps a été découvert le lendemain matin, un samedi, par la femme de ménage, et il a été établi que la mort remontait aux alentours de vingt-trois heures la veille. Mais il est rare qu’un éditeur à la tête d’une maison d’édition florissante se suicide. Dupert a découvert que, ce vendredi soir, la dernière personne à l’avoir vu vivant était le facteur qui passait pour ses étrennes. Vous connaissez Dupert, il marche à la gueule du client. Par manque de chance pour le facteur, sa tête ne lui revenait pas et il a obtenu un mandat de perquisition.
– Et Dupert a trouvé une forte somme d’argent de provenance inexplicable dans le deux-pièces du postier, compléta Isabelle Cavalier.
– Exactement. C’est là qu’il a avoué le meurtre de l’éditeur. Sans grande difficulté, d’ailleurs.
Le commissaire Derosier se tut et cessa sa déambulation pour venir s’asseoir à son bureau.
– Quel est le problème, alors ? demanda le capitaine Cavalier.
– Justement, le juge chargé de l’instruction souhaite un complément d’enquête car les aveux rapides et circonstanciés du postier lui semblent suspects.
Isabelle Cavalier haussa les sourcils.
– C’est-à-dire ? Qu’est-ce qu’il veut de plus puisqu’il a ses aveux ?
– Justement. Il est convaincu qu’il ne s’agit pas d’un simple meurtre crapuleux. D’après l’enquête de voisinage, le facteur rendait parfois visite à l’éditeur en dehors de ses heures de service. Ce qu’il n’a pas nié, d’ailleurs. Mais il prétend qu’il s’agissait de menus services et qu’il lui servait de coursier pour arrondir ses fins de mois. Et le juge est persuadé qu’il y a quelque chose d’autre derrière tout ça. À vous de trouver, Cavalier.
– Mais pourquoi souhaitez-vous me confier ce complément d’enquête ? Cela revient normalement à Dupert.
Le commissaire Derosier était mal à l’aise. Dupert et Cavalier ne s’entendaient guère et il savait pertinemment que le premier en prendrait ombrage.
– Je n’ai pas le choix, Cavalier. Je ne peux pas lâcher Dupert comme ça dans le milieu où évoluait l’éditeur. Il a encore moins de doigté que vous et aucune culture. Il est trop agressif et provocateur. Nous aurions tout de suite la presse sur le dos. Je veux une enquête discrète, en douceur, sans vague. Et les informations que vous recueillerez seront exclusivement réservées au juge. Je ne veux même pas savoir ce que vous découvrirez.
Isabelle Cavalier reconnut bien là le côté Ponce Pilate de son patron. Mais ça présentait un avantage certain. Elle pourrait mener son enquête à sa guise. Comme toujours.

© Alain Pecunia, 2010.
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Noir Express : "Par esprit de famille" (C. C. XIV), par Alain Pecunia, chapitre 31

2010-02-02T10:04:00.001Z

Chapitre 31

Le Bellou a été promu chevalier de la Légion d’honneur et il est à présent commissaire principal. Toujours à Nantes.
Après mon arrestation, il a vite guéri.
Mais il n’est pas venu témoigner contre moi. Il paraît qu’il ne se souvenait de rien.
Chaque mois, il m’envoie un petit mandat pour cantiner.
Par esprit de famille, qu’il m’a écrit une fois.
Moi, j’aimerais bien le voir, le Bellou. Je voudrais qu’il me donne son secret pour être hors du monde.

« Le sanglot de Satan dans l’ombre continue. »
Hugo, Victor.

PS. – Rendez-vous au cours de la troisième semaine de février pour la suite…

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